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27 Jul 2008
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Publica en poesiasalvaje: El sentido de poesiasalvaje es el de aportar una referencia colectiva. Más allá del texto o aportación individual. El valor está en el dibujo de tod+s. Continúa
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Con: Agueda Ruiz, Helena, Heras, EL SEIS, Yván Silén, Ricardo Valladares
A doña Salud,
que ha perdido los dones de su nombre.
De muerte natural dicen que mueres
De naturalísima muerte previsible
De final de la vida
de tiempos transcurridos
de los jóvenes soles que renacen en mitad del estiaje
De muerte natural dicen y es cierto
porque el trigo encañado en primavera
no fue pan en tu boca
y la móvil espiga del arroz se escurrió entre tus dedos
Porque no tienes techo asegurado
ni abrigo
ni siquiera un capote
que defienda del reuma tu espalda y tu sosiego
ni doctor ni un amigo influyente
ni apenas la mínima certeza
de que acabe esta noche duradera
Y sin embargo fuiste manos para el trabajo
brazos para acunar hijos ajenos
arca de amor abierta a quien pidiera un hombro
un pensamiento luminoso donde lavar los ojos y las penas
Y sin embargo has sido destorcedora de caminos
agua para la sed sostén en los temblores
báculo en la tormenta
Y aunque tú no lo sepas
nos has dado por patria toda la Tierra
y una conciencia desatada en ira
remojada en dolor
cocinada en vergüenza
que empuja a destrozar los finos lazos de la resignación
para que de esta muerte
-tan poco natural tan atroz tan impuesta-
nadie más se nos muera
Agueda Ruiz
QUIZAS EL HOMBRE PUEDA
DERRIBAR PARA SIEMPRE ESE MURO
QUE LA HUMANIDAD LEVANTA
CUANDO SU CORAZON SE SIENTE OSCURO,
LOS MURMULLOS DEL SILENCIO ARRASTRAN
PENAS QUE TRAS EL SE ENCUENTRAN
Y DESTROZA LA ESPERANZA
DE AQUELLOS QUE LIBRARAN BATALLAS
AL OTRO LADO DEL MUNDO
CREYENDO QUE EN EL FUTURO
SOLO EXISTAN LAS CADENAS
QUE EL TIEMPO ASI LES CONDENE
PARA VOLAR SIEMPRE LIBRES
Y SOÑAR
CON UNA VIDA DIFERENTE
BESOS ELENA
No dejemos que de la rabia que nos arde solo queden tristes charcos de ceniza.
Tenemos que evitar que el pájaro de fuego caiga resignado.
No podemos permitir que se nos muera en un invierno que no nos pertenece.
No consintamos que aquel odio que nos dieron de beber les extienda la sonrisa.
Que no nos vendan que desesperar sea más rentable que alcanzar felicidades.
Sabemos que la utopía es una loca porque a ellos les conviene.
La belleza nos la presentaron como allá por las alturas.
Que no te hagan creer que la escalada es imposible.
Tenemos a la indignación agazapada por los fondos...
aporreando las paredes,
mordiéndose los labios,
tratando de dormir...
Que no se nos apague.
Si es que aun estamos vivos.
Si es que aun la compasión nos acompaña.
Si es que aun el ser humano es ser humano.
...por favor...
Que no se nos apague.
Heras
ENTRE LA LITURGIA DEL SOLLOZO
Y LA EMBRIAGUEZ DEL CUERPO.
Es tumba silenciosa
el semblante
de tu bello rostro
Es mausoleo
de mármol
tu exquisito cuerpo
cuando caminas
entre las rosas de metal
de tus ensueños
Es cruz dorada
de formas góticas
tu mirada
al contemplar
la lejanía de mi figura
Es letanía pagana
el río de letras
que fluye
de esa cálida boca
que al elevar
tu voz
haces sonar
las campanas del cielo
Son perlas del rosario
de una noche
de duelo
tus lágrimas
que corren
silenciosas
por tus pálidas mejillas
Es ataúd olvidado
en algún inexistente
lugar
tu corazón
que pierde
su resonancia
entre los velos del dolor
Son ancianas plañideras
las que sollozan
la noche
mientras
tus carnes jóvenes
se contonean
sobre un mar de gemidos
Es semen-terio medieval
tu entrepierna
ahora
esta noche silenciosa
(entiendo: es el rigor del luto)
pero no cierres ese hogar
de miel
de pasión
de locura
con candados de viejo
celibato
arroja la llave mágica
al infinito vacío
para que tú y yo
hagamos piruetas
de amor sexual
entre las sábanas
de las nubes.
EL SEIS.
Jesús, el Terrorista
o el 1ro. d'enero
Indocumentado, sin el pasaporte
de la muerte, Jesús orina contra
los ojos de los muertos. Lo buscan
los sinonistas, el FBI y los neonazis.
Terrorista, sin amor, sin trabajo,
sin historia, Jesús trapea las losetas
de la Iglesia. El Papa ha pedido
la cabeza del Extraño. Que cree en el
aborto, que escupe a los judíos, que
cree en el himeneo de locas y lesbianas.
Que cree en el terrorismo de la lengua
en el logo del aëda. Jesús, el de la ira,
Jesús el de la Lyra de los salmos de David,
Jesús el del Cantar de los cantares,
II
el del Jardín de los Orgasmos. Jesús el
Otro, Jesús el mismo, Jesús ausente y
disfrazado en el terror del Vaticano.
Jesús presente en los carros bombas
de madres incendiarias (de lunas y de
rosas, de otoños--de niños eclipsados
para siempre--). Jesús cristiano, musulmán,
ateo. Terrorista del cielo y de la tierra.
En las esquinas vendiendo ojos.
Vendiendo falos en los talleres.
Vendiendo tetas en los bares (de
niños picados, de niños violados,
de niños asados por tanques, por rosas,
por falos, por lunas encendiadas por los pozos
III
de aceite). Niños asados a la vara,
como cerdos, y los monjes budistas
que oran al espejo como curas romanos
que festejan la propina de los soldados
extranjeros. Dios está en llamas.
Dios está invadido. Dios aúlla y Dios maulla
(gato negro de invierno) en los campos yanquis
de concentración. Dios está sólo, abandonado,
apostado en una fosa común
do se pudre tierno un Domingo de Ramos,
un Año nuevo de muerte. Dios apesta,
Dios sida un Viernes Santo, do las niñas
ebrias se desnudan lunas de las tangas.
Dios copula musulmanamente aparte.
IV
Dios aguarda el fatum que ha de estallar
en la mañana (en el Tao del zen do
rezo eucarísticamente con la boca de Cristo).
Irak se ha llenado de humo. San Juan
se ha llenado de rosas. Los espejos
crecen como yedras en las tapias de
los días del caz del cazuz (madreselvas hay de
madres inconclusas, de hijos incompletos).
Llueve uranio sobre Irak a mediodía.
Pluvian papelitos sobre Nueva York a medianoche.
Llueven los ángeles negros en toda la Indonesia.
Jesús está orinando los muertos.
(Las mariposas devoran los prepucios de los niños.)
Las madres están segando la belleza de la luna.
Yván Silén
1 d'enero del 2005
Nueva York
POEMA ECONÓMICO
Somos lo que no somos,
una vocación curiosa,
aún en esta realidad
indecente,
un proyecto viable,
una cosa rentable,
pero al final,
un producto
que la naturaleza
se niega a comprar.
Ricardo Valladares
Y COMO CIEGA ESCRIBO...SIN VER MIS FRASES MALDITAS POR ESTE MOMENTO QUE ME LLENA DE IRA Y DE ALCOHOL...
YA NI ME ENTIENDO...PORQUE TANTO DOLOR Y ESTE INSTANTE CRUCIAL E INESPERADO DE UN MOMENTO VIVIDO Y DE O QUERER VIVIRLO...
PORQUE LA INTENSIDAD DE LAS PALABRAS QUE SE DIJERON VAN MAS ALLA DEL AMOR QUE SE SIENTE...
¿TAN CIEGA ESTOY?
Luciérnaga
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felicitaciones - que hermoso trabajo,...
Bela Poesia - Poesia caudalosa, densa...
Varas de medir - Veo que te subleva l...
ay! - que experimento raro que es el ...
gracies - muchas gracias Diego, eso i...