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07 Aug 2008
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Publica en poesiasalvaje: El sentido de poesiasalvaje es el de aportar una referencia colectiva. Más allá del texto o aportación individual. El valor está en el dibujo de tod+s. Continúa
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De: Vítor Xosé, Raffaello Bocciolini, Marta Zabaleta, iobash, sáfrika, mondochico
Podríamos des-terrar la ESPERANZA
Al reino de los TEMORES
Podríamos quedarnos quietos
Esperando…
A que se restablezca la CORDURA
Pero exigimos un gran paso
HACIA DELANTE
No podrán quitarnos de en medio
Inculcándonos el MIEDO
Nuestras iDEAS no se compran
Ni se venden
Ni se recalifican
Tampoco se miden en metros cuadrados
De suelo urbanizable
ESPERANDO…
Estaremos en continua VIGILIA
ESPERANDO…
A SER la gota
Que quiebre vuestro TRAZO
Vítor Xosé
En apoyo a Cándido Gozález Carnero y en rempuesta al montaxe que tan sufriendo. Sin su dignidad este poema no hubiera sido posible.
Los que me conocen saen que cuando no trabajo pueden encontrarme por la tarde al bar de la esquina, junto con unos companheros ocasionales, con un vaso de vino tinto, o una jarra de cerveza en tiempos de calor, armando revoluciones y haciendo trizas del humano egoismo. Los que me conocen saben que no es al alcool que soy adicto, sino al ser humano y a la soledad, màs o menos en la misma medida.
En las tardes, sobre todo en esas tardes precoces de diciembre, prefiero pisar por otros caminos la sombra de mis utopìas, y entonces me veràn caminando, en mìstica meditaciòn, por las calles medievales de la ciudad: en estos casos puede ser que me pare en un bar a tomar cafè y leer un periòdico, o tambièn es posible que entre a una iglesia para celebrar en una oraciòn de piedra el rostro sagrado de Dios que acompanha mis dìas con su mirada.
Los que me conocen me adivinan desde mis primeros gestos mi estùpido ritual para prender un cigarrillo. Respiro bocanadas de humo con avidez: es el rewind para acceder a los recuerdos; los de hoy podrìan ser recuerdos islenhos....
Los que me conocen saben que si no contesto al mòvil es porque se me olvidò en mi casa, saben que hay momentos en que puedo sentarme sobre cualquier acera, y sacar mi pluma para meter en una pàgina alguna diàfana imagen de mi onìrico universo.
Los que me conocen me adivinan la carcajada y el llanto, pero, por muy bien que me conozcan, se demoran mucho en reconocer mis miedos, pero eso es normal: al fin y al cabo yo mismo barajeo mis miedos y mis debilidades en todo lo que pienso,y en casi todo lo que escribo.
Raffaello Bocciolini
Sueños fantásticos de una noche de quimeras derretidas
Frente al paredón
borraba su delirio
un porvenir de balas.
La luna transmutaba
su presencia
pebeta brava
proyectándose
en los vidrios sin marco
del camión alfombrado
adonde irian a acostarnos
luego de fusilarnos.
Sésamo ábrete:
la patrulla descubrió
a dos mujeres
con bebés
en sus brazos.
El coronel verdugo
se mimetizó en la nieve
y les brindó
chocolate caliente
en el vientre vacío
del último suspiro
de la triste aventura
de esa noche tan larga.
Y sonó la metralla.
No hubo pánico
ni volaron los pájaros:
la historia
ya no desensillaba.
Y en la noche
nunca aúllan
los lobos
cuando atacan
y matan.
Marta Zabaleta
Transmitiendo
al parecer
tengo 22
aciertos
y 10 fallos
sobre
40
posibilidades,
es decir
un 55%
correcto
sobre
el total,
pero
los errores
no se
perdonan
y restan
restan
tanto
que me
descalifican
definitivamente,
y la vida,
la de cada uno,
es otro examen
más
¿no?
en el que
de vez
en cuando
coinciden
nuestras
respuestas
y nuestras
preguntas
que encajan
de sobremanera
y me siento
tan confiado
demostrándote
lo que
conozco
mientras
intercambiamos
nuestros
apuntes
y las
historias
que conllevan.
me siento
realmente
bien
con esos
ojos tuyos
mirándome
y tu dirección
en el bolsillo
aguardando
impaciente
que volvamos
a contactar
de nuevo,
sí,
y que sigamos
transmitiendo
de tu cuerpo
al mio,
hoy
y hasta
que nuestras
acciones
nos separen.
iobash
AL FUEGO.
Al fuego las mentiras con que nos nacen
y cimentan el desarrollo de la no persona
callada ignorante temerosa
de descubrir su por qué aquí ahora
y actuar en consecuencia
al fuego los mitos alienantes
impregnados en el pecho que mamamos
y hasta el fin arrastramos
traicionando el sentir de la mente
al fuego roma y sus ejércitos
hirientes de senadores
nacidos en cuna de oro
que llenan nuestras vidas de un lodo
que se atreven a llamar libertad
al fuego los cazadores
que no me dejan volar
hacia la realidad de los lugares
recordados de los sueños
al fuego el fue
el será solo es
construyendo
para ser.
mondochico
Poema arrojadizo
Enfrentar la propia fealdad ante el espejo, viendo en la mentira:
la pasión, el enredo, la novela,
el incomensurable vacío de unas fauces muertas que se hacen llamar
YO.
Enfrentar el pasado golpeando, grandes golpes, el presente solapado.
Enfrentar las ventanas cerradas, escuchar el corazón sano, palpitante
bello y oscuro, que retorna como
vicio casual
similar al de espiar mientras duerme, observar cada cabello
y el movimiento de las manos al pasar las páginas de El Danubio.
La orientación del humo que exhala al fumar, quemando en la imaginación
con más humo. Y desmenuzar todas esas
fotografías mentales, modificarlas para la masturbación
cuando se marcha y entre las sábanas gastadas y sucias
lloro y me taladro, transformando la rabia, la frustración, el empeño de ser algo
de ser
valiente, huesuda, cerda, francesa o sencillamente "ella"
(algo que nunca seré)
Husmear en la intimidad con contactos y videos porno y algún que otro
"te echo de menos" lanzado a finales de noviembre con la facilidad con la que
escupe
te quiero (oh eso debería estar prohibido en un poema)
Y yo todo el tiempo preguntándome, mientras estas cosas suceden y mueren
por qué sigue ahí, dándome lo que quiero en vasitos de plástico como si se tratara
de metadona y sus manos y su polla fueran un dispensario.
Y yo una imbécil, una imbécil que nunca debió salir
de su tupperware.
safrika
me cuesta
entender
el motivo
que turba
mi conducta
de este
modo,
por qué
creo
que no son
suficiente
para mí
muchas
de las
chicas
con las
que me cruzo
y las
que si me
lo parecen
me dan
pánico,
por qué
me planteo
si me atrae
uno de mis
amigos
o de si
lo hace
uno de mis
compañeros
de clase.
recuerdo
que las
rocas
son
impasibles
pero que
aún así
se dejan
acariciar
o azotar
por la erosión
del viento
y que
las hojas
de los arboles
perennes
también
mueren.
iobash
NOCTURNO PROLONGADO EN MI CIUDAD
Todo signo
sensible al llamado de la mùsica
se une en un abrazo,
casi mìstico crepùsculo
de aguas ausentes
que fluyen tranquilas
en su cauce frìo
y bajo sus puentes de hielo,
donde el suenho se desespera
o sofoca a veces su pena
en una lìnea blanca
de lùcido èxtasis sin retorno
...Eso tambièn es mi ciudad:
sobre todo cuando el sol
empieza a perderse
detràs de los àrboles
de un parque en San Niccolò
para acabar agònico su palabra
màs allà de "L' Indiano"
...Y tambièn la luna es mi ciudad
cuando sobre San Miniato vigila,
y en pensamientos inmòviles
extingue su trayectoria,
y va afilando sensaciones
al cristal de los inviernos que se fueron
... Y yo tambièn soy mi ciudad
cuando cruzo "Santa Trìnita"
y me pierdo por las calles
llenas de limpia soledad,
esperando que abra el primer bar
en San Frediano
para desayunarme,
esperando que suba el sol
para acostarme,
esperando que llegue tu SMS
para dormirme...
Firenze, 4 Febbraio 2007
Raffaello
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Estoy de acuerdo... - Es bueno escuch...
una avenida llena de luz - pero que n...
felicitaciones - que hermoso trabajo,...
Bela Poesia - Poesia caudalosa, densa...
Varas de medir - Veo que te subleva l...