|
|
|
07 Aug 2008
|
|
| Inicio , ListaSalvaje , Publica , Foro , Comunicación , Enlaces , Postal , Buscar , Ayuda , English , Contacta |
|
|
|
Publica en poesiasalvaje: El sentido de poesiasalvaje es el de aportar una referencia colectiva. Más allá del texto o aportación individual. El valor está en el dibujo de tod+s. Continúa
Para recibir infos, notas de actualizaciones y tener acceso a más recursos, subscribete
|
|
Con: MartinK, Eltredesus, Kaoba, Miguel Angel de Boer, Vítor Xosé, Virginia Macías Torres, Cristian, Enrique Montiel, José Luis Ramos Salinas, Pedro Flecha
Quieren Sitiarnos Volvernos Temerosos
Que Silenciosamente Votemos Tiranos
Quieren Saciar Voracidades Tremendas
Que Siniestramente Vendamos Todo
Quieren Sátrapas Vomitivos, Tramoyas
Quemar Sonrisas, Voluntades, Talentos
Quienes Sufrimos Varias Tristezas
Queremos Sonreir, Verdaderamente, Todos
Quienes Salimos, Valientes, Tenaces
Queremos Sacarlos, Vapulearlos, Trompearlos
Quienes Siempre Vivimos Trinando
Queremos Silbar, Vibrar, Tararear:
QUE SE VAYAN TODOS
QUE SE VAYAN TODOS
MartinK
Así nada más
Ir y Venir
Como en este momento
Ir y Venir
Viento
Espacio
Dar la vuelta
Regresar
Vuelta
Detener
Regresar
Ir
Salir
Correr
Pies-agua
Regresar
Dar la vuelta
Abrir despacio los ojos
Cerrar a tiempo la boca
Dormir las manos
Palabras pocas
Silencios muchos
Ir y venir
Y no pasa nada
Eltredesus
y aquí estamos!
pensaron que eramos pocos
unos cuantos deshubicados ... decían!
pero...no contaron...con el furioso latir
al unisono de nuestros corazones...que al unir uno, dos, tres, latidos simultaneos, el tuyo, el mio, el de ellos...de nosotros....pues suenan a miles de tambores rezonantes....abriendo paso a la libertad!!!
Libertad de pensamiento indómito
sentimiento emergente...poderoso...
capaz de derrotar...cualquier represa
que quiera contener frenar nuestros
deseos de ser hoy!
Vanguardia de rebelión y lucha
de no conformismo a los causes determinados....
Buscamos nuestro propio lecho....
identificamos nuestro propio camino, y
Aqui estamos!!
Siempre habremos de germinar la semilla de la Libertad.... aun brotando de la tierra candente...por debajo de las botas opresoras!!
Siempre reclamaremos el derecho de
gritar...a pecho abierto...LIBERTAD!! AQUI ESTAMOS!!!
Kaoba
INVIERNO (*)
Mientras empujan a los niños al exilio
y los locos mueren de hambre
la "cordura" se alimenta de impunidad
Imbéciles retrógados
añoran la Ley del Talión
La sangre no alcanza...
Una cruz solitaria se yergue
inconclusa
contra el cielo gris.
Miguel Angel de Boer
Comodoro Rivadavia, Chubut
Sigo esperando el momento adecuado
para destruir todo aquello que no es cierto...
Sigo espantado mirando al recuerdo
que no es fútil sino inútil...
sigo y te sigo
persigo...
pero no consigo volver
a ver... .
Vítor Xosé
SALTANDO SOBRE ELTIEMPO
Y los minutos son duendes que
desaparecen...
Es verdad que los seres humanos somos distintos,
entre cinco hermanos, ninguno
es igual al otro, sus anhelos, virtudes y defectos no se parecen entre sí.
Es uno de los misterios de la existencia, que ni los genios de la
Psicología ni los estudiosos de la Genética han desentrañado.
Así, en el mundo de cada niño la dicha se instala jugando, delineando
sus propias reglas en
esa maravillosa anarquía. Algunos sueñan desde muy pequeños ser
aviadores, otros bailarines,
cantantes o viajeros profesionales. Mientras que otros aún no definen qué
harán en sus vidas
porque son tan diversos sus intereses que les resulta complejo aseverar
qué les cautiva tanto,
como para trazar su carta del futuro, su magistral y gran carta que
ningún adivinador podría
descubrir con el tarot ni con la llamada Numerología.
Van los niños al colegio y algunos son tan
soñadores que simplemente se les considera flojos. Podrían ser malabaristas
o trapecistas y nadie se da cuenta, excepto ellos
mismos en sus sueños. Otros son en verdad tan distraídos, que sin duda
serían maravillosos
nadadores, les gusta flotar, sentir el agua, ser como peces. Y así,
sucesivamente, por ejemplo
hay niñas que disfrutan tanto del baile, que podrían ser fascinantes
danzantes, y más allá de los
bailes de moda, - que suelen ser ritmos con letras en el mejor de los casos,
ridículas- podrían
acercarse poco a poco a las danzas de sus orígenes, y al esplendoroso
rock que es libre,
donde nadie aprende pasitos repetitivos, donde la libertad se siente
moviéndose.
Cuando la concepción de la educación está encaminada a
fusionarse con la vida
misma, las matemáticas son pura poesía exacta, como en el Ajedrez, donde
los movimientos
de los trebejos , para realizar jugadas maestras deben ser potencialmente
pensados. Y la
Literatura es entrar a un mundo de belleza incomparable, la Historia es como
una gran Novela
o una reunión de cuentos que sucedieron realmente, porque la Educación
asienta sus bases
como un árbol que crece firme desde sus raíces ; se interrelaciona con su
entorno, con la
Comunidad y el devenir de la existencia.
Ahora que en los Colegios se propicia el desarrollo de
los Talleres, la Educación
cuenta con el Teatro, el Karate, el Ajedrez y otras disciplinas como
forjadoras de la calidad lúdica
de los niños que en ellos, se expande, despliegan sus energías, crean y
recrean.
Si en el Colegio, se cruzan los intereses del niño con
lo que anhela aprender,
con lo que ama saber, si se produce el choque, la contradición antagónica,
la Educación deviene
en algo rutinario, terriblemente Obligatorio. Así, si acaso una niña
desea ser una gran nadadora
y no le es posible entrenar como exige todo deporte, todo desafío, el
Colegio ya no será su
espacio de grato aprendizaje, sino que un obstáculo, y aún más, si se
esfuerza y cumple
con sus tareas y rinde satisfactoriamente las evaluaciones de los cursos:
se agota, se amarga,
sufre.
Algunos han definido sus caminos desde niños, así sucedió
con el genail Bobby
Fischer, quien siendo tan talentoso, sentía y sabía que sólo la práctica
constante del Ajedrez
le permitiría ser Campeón. Dejó el Colegio y fue uno de los más grandes
maestros del Ajedrez.
Otros sueñan con ser actores, y a la vez aman el Basquetball, conciliarán
sus pasiones y no
abandonarán el Colegio, y si cuentan con una Educación inteligente,
comprensiva y estimuladora,
recordarán ese tiempo entre aulas, el patio y las excursiones como aquel
dichoso tiempo
en el que sus búsquedas se enriquecieron y alcanzaron sus metas.
No bastará señalarlo una vez y otra, es INJUSTO que
solamente quienes
pueden pagar un Colegio Particular, tengan la posibilidad de aprender más
allá de lo esquemático,
lo curricular, lo imperativo.
Y aunque las células familiares se van deteriorando, los amores se
van quebrando, la globalización es una coartada de nuestra era, los
horarios de trabajo exceden las diez horas, aunque todos los aunques, hay
un conglomerado de individuos que con sus mentes
amplias y sus fuerzas impetuosas saltan sobre el tiempo, saltan como esos
trapecistas que
se juegan la vida y que en cada salto sienten que la vida merece ser
vivida a pesar de tanta
podredumbre y oscuridad.
Decía un rocker guerrero que dibuja inquietantes
seres: siempre existirá el desquicio,
nada ni nadie podrá detenerlo, mas allí con él, o a pesar suyo, seguimos
marcando nuestros caminos.
Virginia Macías Torres.
Urgo entre las visceras
de tu cuerpo corroído
por mi mano siniestras,
los sueños que un día triste
al volar contigo entre la sangre
de un camino tortuoso.
El beso necrófilo en tu sexo
corono nuestra desición:
El viaje comenzará
al momento de llorar en el precipicio
de lo que será sobre los gusanos
que comen tu carne maldia,
como sólo tú puedes ser...
Cristian
A tus palabras
Es mi tristeza
y las ganas de olvidarme de mí
y de mi vida
y de vos
y de mi vida sin vos.
El la impotencia
de apresar en mí ese espíritu vivo
expectante
serio como un niño.
Es la pérdida de la magia real
concreta
que modelo con mis manos esforzadas
cuando descansan
y no buscan
perfectos imposibles.
Es esa conjunción de muertes
que hace desear el vacío
el motivo de mi renuncia,
y no quiero ser hombre
no quiero ser tiempo
no quiero ser espejo
ante el saludable muerto
que tiene a todos convencidos
de que existe.
Y me avergüenzo
y recomienzo
ocultando mis fracasos
echando atrás mis hombros
un poco más endurecido
con un hueco de lágrimas entre mis ojos
un poco menos vulnerable al dolor
y a tus palabras cargadas
de sentimiento puro.
Enrique Montiel
MONÓLOGO BAJO TIERRA
“El estado ideal del
poeta peruano es la mudez”
Tulio Mora
¡Cómo crear los poetas!
¡Cómo poder escribir algo
para poner los pies sobre la tierra!
Acaso podemos
arrancarle gritos al silencio
estampar en una pausa, en un espacio
el grito
el estertor último de mi pueblo
que tal vez sea el propio
¡Cómo explicar
que la espada de Damocles no es más una espada
sino una hacha de dos filos!
¡Cómo decir
que no pende más, sino que cae
-a filo de carne!
a rojo de sangre!
a baba de rabia!-
sobre nuestros cráneos,
que hace cenizas de nuestros árboles
sin recurrir al fuego!
¡Podemos acaso
hacer árboles de nuestra ceniza
con nuestro “fuego creador”?!
¡Cómo recurrir a la magia
si por más que muevo las manos
sólo logro
sacar del sombrero
una pus sanguinolenta!
¡Con qué valor afirmar
que esto es un poema
si las letras se me caen
como dientes por piorrea!
¡Cómo firmarlo para siempre
si no existe el escupitajo indeleble!
¡Cómo escribir!
¡Cómo vivir
en medio de esta carroña
que huele a mensaje televisivo
de sanguijuela parlante
de alimañas oyentes!
¡Cómo no morir
si ya asqueados
los gusanos nos comen!
José Luis Ramos Salinas
Esta dirección de correo electrónico está protegida contra los robots de spam, necesita tener Javascript activado para poder verla
Arequipa, Perú
Teléfono sublime
La luz del café comenzó a parpadear con algunos segundos de intervalo
distrayendo la atención que ella le daba al texto que, casi por
compromiso, estaba leyendo. Simulé telefonear observándola en el
reflejo del espejo y la recordé dibujando, en un lejano café de la
ciudad aborrecible, la imagen de un teléfono cuyo alambre se
conectaba con un chocolate popular llamado „Sublime‰. ¿Por qué
dibujas esto? le pregunté. „Interpreta‰ fue su respuesta. Había
tomado unos piscos de más y lo dejé ahí, pues no quería recordarle
esa noche en que ella, maravillosamente fuera de sí, tomándome
fuertemente el dedo índice con su manita me había dicho „Quiero que
seas mi intérprete‰. Años después supe que lo que el angustiado
carnaval de su mente quiso decirme, era que había un teléfono
sublime, un algo, urgido de ser interpretado.
Rompí el hielo diciéndole:
-¿Has visto como parpadea la luz?.
-¿Es acaso una falla de corriente?.
-Si tú quieres lo es, pero para mí no lo es.
-¿Y qué es para ti?
-Le he asignado un „si‰ cuando parpadea una vez y un „no‰ cuando lo
hace dos.
-¿Un sí o un no a qué?
-A la pregunta que no ha sido formulada.
-¿Y quién da esa respuesta?
- Uno mismo a sí mismo.
-¿ Por qué?
-Porque así es como creamos, querida.
Al robarle un beso, hicimos nuevamente crujir las maderas de las
mesas. Algunos dicen que, sin mirar a nadie, floreció el cactus
orgulloso en el sucio azul de la ventana, que a pocas cuadras la
siempre muñeca se arcilló en las manos de la siempre niña y que todos
nuestros nosotros, que somos pocos pero somos, gozamos a nuestro
Voltaire adolescente finalmente bailando en la avenida.
Pedro Flecha
|
|
|
|
|
Estoy de acuerdo... - Es bueno escuch...
una avenida llena de luz - pero que n...
felicitaciones - que hermoso trabajo,...
Bela Poesia - Poesia caudalosa, densa...
Varas de medir - Veo que te subleva l...