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07 Aug 2008
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Publica en poesiasalvaje: El sentido de poesiasalvaje es el de aportar una referencia colectiva. Más allá del texto o aportación individual. El valor está en el dibujo de tod+s. Continúa
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DE: pisoraka - graciela - llovizna - ce_ro - rolling - mabel h - rick taylor - el renegado de moloch
Hoy no lloro.
Hoy no bebo.
Hoy no friego.
Hoy no duermo.
Nihil agere delectat.
pisoraka
Ayer, hoy, mañana
sueño
escondo mis manos
sueño
con un mañana blanco
sueño
con un hoy adormecido
sueño
con un ayer etéreo
escondo mis miedos.....
MabelH
Bosque de serpientes
No, tú nunca fuiste el sabor amargo del ajenjo
Ni el cielo estrellado en la noche de año nuevo.
Eras mucho más que eso
Tú eras
lo que mi ausencia
jamás pudo llenar.
Rick Taylor
La vida es una película en la que cada uno cree ser el protagonista.
Dios existe. Me odia.
En todo momento, desde que nací, reciprocidad de sentimientos.
Mi vida apesta a tragicomedia. Sueños de infancia, tanteo de adolescencia.
La apología al desengaño conlleva a una madurez prematura.
Desamor elevado a su máxima potencia.
La rosa más preciosa del mundo puede desgarrarte el alma con sus espinas. Lo
he vivido.
La vida es una tragicomedia.
El tiempo se lleva el dolor, pero no las heridas.
El alcohol cicatriza las heridas, pero tampoco se las lleva. Pesan
demasiado.
A la sociedad le huele el aliento a infelicidad, a mediocridad.
Seguro que piensan lo mismo de mi.
En esta película todos creemos ser protagonistas.
Todos somos protagonistas, pero cada uno lo es de su película. La mía es una
tragicomedia.
Sólo hay algo peor que no tener, y es perder.
Y te das cuenta que lo pierdes porque ya no lo tienes. Odio las paradojas.
Los huevos que le eché para largarme me faltaron para decirte que te quiero.
Ahora ya lo sabes. Te quiero.
Dios existe. Le odio.
Desde que nací reciprocidad de sentimientos.
No creo ni en la felicidad ni en el suicidio. No creo ni en el infierno ni
en el cielo.
No es fácil decir lo que sientes, pero tampoco es fácil llevarlo dentro. Te
acaba corroyendo.
Créeme. Sé lo que digo.
“Escupo desprecio sobre la masa. No le guardo rencor.
Simplemente la odio por lo que es”.
Incompatibilidad de caracteres. Y una mierda. Polos distintos se atraen.
Nadie dijo que los ángeles fueran buenos. Tú eres mi ángel.
Llueve barro en mi alma. Nieva soledad.
Ni siquiera sonrío. Desenlace dramático. Tragicomedia en cuerpo y alma.
No me culpo por lo que siento, pero me siento culpable.
No sé de qué, pero culpable.
Sensación de vacío en su máxima esencia.
No odio estar solo, odio sentirme solo.
No quiero ser uno más que forme parte de la sociedad,
ni uno más que acreciente el montón
de los que no quieren formar parte de la sociedad.
el renegado de Moloch
de una generación
de los que no se identifican por una fecha...
de los que fueron hijos del agobio...
de los eslabones perdidos...
de los nacidos muertos...
de las catarsis en la barra del bar...
de las lápidas con epitafios ininteligibles...
de los que se arrancaron las etiquetas...
de los que saben que la felicidad es el reflejo
del espejismo de un reflejo...
de los que entienden la vida como cogerLO y hacerLO fluir...
de los que ya no intentan cambiarlo,
pero siguen sabiendo que apesta...
de los que ni el diablo da ya un duro por su alma...
de los que lloran por la vida y no por la muerte...
de los que llegaron tarde para matar a Dios,
pero no para emborracharse en su tumba...
de los que algún día fueron y algún día serán...
...somos de la generación de los que no pasarán a la historia.
el renegado de Moloch
poléas
he convertido la mañana en una fuga, calle
donde vuelven silencios-bóveda-armónica
donde enzarzan hojas verdes y azules
la mañana es tan espesa y cabe:
el huerto de ojos, la travesía o viaje
conforma los espejos que ahora te miran a tí:
ser visible en el poema
pintas la pared y matizas los movimientos
dibujos: poleas: alma: embarcación: río
35: este poema no existe
CE_ro
Esa mujer
cual?
esa mirá,
la que corre
ves, la que atraviesa
el campo de amapolas.
¿la que va casi al galope?
sí
una yegua desaforada.
Pero está llena de anhelos.
La cagaron,
qué'?
lo que oís
no como Dalí a Gala
le rompieron el cuore
y después la echaron.
Ahora camina con una piedra en la mano
no sé si por trastornada
o simple autodefensa.
Ella
abonó la tierra
plantó
regó
y no brotó nada.
y sigue
busca
la longitud de onda
para bailar
otra vez salvaje y
adoradora.
graciela
El verano arrecia
y corre
y se está llendo.
y las chicas salvajes
hoy
vamos a bailar
a un boliche.
Todavía no sé
qué me voy a poner.
Hay un flaco
que me regusta
que me
apasiona
y me tara
me quedaría mirandolo
y despúes,
le agarraría
la mano
le pediría que se siente
y lo empezaría a besar
leve,
lenta,
despacio
horas
lo lamería
y salvaje
dulce
salvajemente
le preguntaría
que me pongo esta noche?
je, ja,
lo dejaría sin habla.
graciela
Hay un faro
locura de luces
llanto, incógnita humana
hay un faro sin aviso
tras el dolor de cada despedida
Desesperación
locura de luces
soga de soledad
asíntota sin roce de muerte
cada faro esconde en su locura
un "adiós" sin dioses
rolling
una mujer
cada vez más medusa
asustada y transparente
entre haces de luz solar
plancton
llovizna
AVENIDA 47 Del tiemp0o de atras de poesiasalvaje
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Estoy de acuerdo... - Es bueno escuch...
una avenida llena de luz - pero que n...
felicitaciones - que hermoso trabajo,...
Bela Poesia - Poesia caudalosa, densa...
Varas de medir - Veo que te subleva l...