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27 Jul 2008
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Publica en poesiasalvaje: El sentido de poesiasalvaje es el de aportar una referencia colectiva. Más allá del texto o aportación individual. El valor está en el dibujo de tod+s. Continúa
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De C Rivas, diego, eva cabo, Leonardo Ibañez, Edgar Pou, El Perro Vagabundo
Yarÿi era la fiesta
haivi ruí haivi veve garúa espalhada over there
drizling drizling blind date of the water & the earth
garúa karaí ñeeme oje´é - omuasái mbobyry ñande lembranzas kué
oherei naikaneoi
oisuú ndopoisevei
mboriahu retÿmare
roÿ opivo ha vareá sinsentido ojupí jupi ohovo
nere poranduivaera arakaé peve
nere kuaasémöai moö peve
haivi ruí haiví veve
ikuaípá ÿvagare
isarambipá ÿvÿrapere amangÿ pÿporé
no mÿaheiti köé -pytü pytü mante hesá jeká
mbaeichá piko ropukata
no jepopeteveiro avavé
mbaere piko rojepopeteta
no jerokÿveimaro avavé
moö piko rojerokÿveta
no jepuraheiveimarö moöve
haivi ruí haivi veve
huleicha ichaí kiririhape ore ponandí
ha pyänandí mante okorörö pÿharé pÿtepe
ani peje pÿapÿ upeichanteko opá
peteí aventura más del Hambre 0 0 7.
La tortolita cucaracha & other poems.
Edgar Pou
difícil es
difícil es el mundo ciertos días en que le duele la cabeza las muelas o un diente destinado a fracasar en un vaso de leche y no se queja a pesar de que la sopa esté caliente y le queme la lengua y le arrase uno de los corazones que dejó por descuido en el camino a pesar de que le inunde el neocórtex y todas las neuronas borrachas bailen una canción que sin mencionar la palabra libertad habla de ella como las lenguas que están destinadas a decir lo que nunca dirán y sin embargo admiten con una pastilla de un color muy tenaz que los perros ladran a pesar de la luna y sus deslices en el malecón a pesar de tanta luna que se te clava en el pecho para que al fin encuentres el ritmo cristalino de la lluvia en una ventana que no se abre nunca a pesar de todos los lunares luminosos que pidieron permiso de residencia y se quedaron a vivir bajo tu piel de pergamino pecaminoso donde alguien escribe palabras que empiezan por p y nunca acaban
difícil es el mundo ciertos días en los que solo quiere sol solitario hechizo de las brujas que abandonan las escobas detrás de las puertas para que sólo lleguen las visitas más hermosas y siempre sea una fiesta que acaba de llegar y está a punto de irse donde los invitados ríen sin parar acunados en el cielo de su campanilla que suma y sigue buscando amaneceres que rechinen los dientes y reclinen los cuellos y bailen agarrados de la mano alrededor del árbol de pomelo que una noche se subió en un tacón aguja y voló hasta el infinito para dejar de ver hormigas y ver fueguitos
difícil es el mundo ciertos días en que alguien acaba un libro y es como si se le acabara la vida porque quiere quedarse a vivir allí para siempre y suena el teléfono y le chillan y dicen que el mundo es difícil ciertos días porque ella no está o está mirando o porque mira bajo y mira el suelo y en el suelo un charco es un océano que se cruza de un salto
eva cabo
UTOPIA
Nuestro futuro en vuestras manos
No estoy de acuerdo
Vuestro futuro en nuestras manos
Me gustaría verlo
Esta es mi utopía
No sé si estoy cuerdo
Dictadores muertos
El Vaticano ardiendo
Banqueros honrados
Niños sonriendo
Ésta es mi utopía
Con ella sigo resistiendo
A veces tan convencido
A veces tan cansado
A veces tan cerca
Casi siempre tan lejos
Ésta es mi utopía
Mis sueños son sus reflejos
Diego
He luchado y lucharé mucho. Si sigo luchando, es porque todavía estoy vivo. El destino sin embargo, me impone que sólo debo luchar por mi mismo, como vehículo de la felicidad de lxs que me quieren, y a veces, de lxs que no me conocen.
Es un triste y bello camino a pesar de todo.
Esta carta va dirigida a nadie, porque vine de la nada y me iré a la nada. La nada no es algo que podamos aprender. Aprender es un error de la naturaleza, porque la naturaleza sólo existe desde hace unos miles o millones de años.
No quiero que esta “carta” le sirva a nadie como lección, porque las lecciones sólo las imparten aquellos que creen saber todas las leyes y todo un poco en general. Las leyes existen, porque nos gobernamos por leyes: ya sean escritas por un loco, por persona honrada o por el cosmos.
No me despido existencialmente, pero si me despido de aquello que unos cuantos que llaman alma. También existe, pero niego que sea de alguna utilidad.
Incluso la utilidad que no sirve de nada, a veces es útil.
Nada es útil, porque la vida no parece tener utilidad. No digo que haya sido un error de la naturaleza, que también lo he sido, digo que nada es verdadero. La verdad no existe, como tampoco existe la libertad, como tampoco existe la curiosidad, aunque sea algo importante en aquello que llamamos “aprendizaje”.
Jamás me autodenominaría filósofo, aunque algunos ingenuos de su propia conciencia quieran creerlo.
Puede que mi vida, sirviese más que éstas sinceras palabras.
¡Que bellas las palabras! Es lo más bello de todo, sin lugar a dudas.
crivascamacho@hotmail.com
Una noticia.
Algunas veces las reflexiones
de las noticias conmueven,
hoy leo como el caudal
de una agonia no términa
en su desangrarse interminable.
Aires marciales
suenan en el sur de las patrias adormecidas
por perros que no dejan de ladrar
su armonioso canto
de fuego y sangre.
Al leer la noticias entre líneas
atisbo
la detención de la historia por la fieras
que no dejan que el pueblo
escriba sus sueños de paz.
Solo, la orden del día
es destruir todo aquello que
tenga vida propia,
o en caso caso contrario
engárzalo a las cadenas de la esclavitud.
Así, es como nos morimos
desangrados en la noche de las balas
y en los días sin pan y tortura.
Los generales, así viven,
viven la oxidada vida de los
desperdicios botados en el mar.
Leonardo Ibañez 1978
NAVEGANDO LA TARDE
Eres el fantasma de mis canciones,
¡la luz que engendra estos versos!.
No me embarco para vencer las tempestades
del mar de las pesadillas que nos separa.
Me embriago libando sueños en tu sexo,
e ignoro el consejo sabio de la demencia
Nada como recorrer desnudo las estrellas
y gozar la primavera como si fuese vino.
A veces la pregunto al sol y a las nubes:
¿Hasta cuando me van a acompañar?
la demencia calla... y tu piel, calla
ni siquiera hay imágenes sobre el espejo.
Moro en la ausencia y solo me acompaña:
¡Tu aroma y un poco de locura!.
Me purifiqué contra tu cuerpo
como las aguas contra las piedras
o el viento contra árboles, nubes o sueños.
Añoro todo lo que he perdido
vago descalzo con las manos y el corazón vacío
Me atropellan las sombras de los invisibles
de los que viven con la cabeza baja, humillada
¿Por qué no se atreven a descubrir una estrella?
La vida insiste en embriagarme de mujer
para ahuyentar los consejos de la parca
He escuchado al viento, a la montaña, al mar
regreso a la soledad y al frío como siempre.
De mi vida, solo sobreviven ruinas y silencios
Ni siquiera tuve tiempo para despedirme
Mi añoranza no es un ancla, es una copa vacía.
La melancolía de los enamorados:
son las lágrimas de la soledad
o la rememoración en silencio de un amorío
Las estaciones, siempre fueron una: ¡invierno!
Los claros de la luna, son soles de primavera
en otoño nos asustan: nuestros propios pasos
Añorando inventamos esperanzas rojas y azules
¿Volverá el calor de la pasión a mis manos?
Soplan vientos de amor. Regresas destrozada.
¿Podré sanar con caricias y besos tus heridas?
Aveces pesan demasiado las hojas y el viento.
Cuando te recuerdo, despierto en el infierno:
Paraíso de la muerte, primavera de los incurables
Deseo que las nubes no se esfumen
hasta que cese la absurda danza del tiempo.
He aprendido a cabalgar desnudo al viento
dejo por rastro: hojas secas y labios muertos
Las que me han seguido, jamás regresan
El sol madura o asesina. El sol es verano.
Por incertidumbre evado senderos
y suelo tomar como todos: los caminos difíciles
Algún día navegaré el océano
hasta adivinar la razón que te hizo navegante.
Pudimos convivir cual peces con el agua
hojas con el viento o las aves con los sueños
¿Por qué tienen que ser melancólicas las añoranzas?
¿Por qué son imposibles los caminos hacia el amor?
Nos buscamos, navegando de espaldas
Mis días y noches, se convierten en tempestades
Escribo versos que pongo a navegar en el viento
conservo la esperanza que la rosa regrese.
Añoro tu fragancia, bordada a bellos recuerdos
Siento gélido tu vacío e inmenso el mar que nos separa
Maldigo la nostalgia que destroza
exhorto la ebriedad del humo que libera.
Llevo años intentando disipar con versos mi tristeza
No me interesa la inmortalidad, sino el fuego del ahora
Me fascina la seducción de los silencios y las pieles
Soy un ermitaño urbano enamorado del verde.
No esperes que regrese porque soy pájaro y fuego
El jinete guerrero, que le canta al amor
el que se embarca embriagado con versos
y habita un mundo, que solo el corazón puede ver.
Abandonado, como los hombres desechados
busco la caricia joven de la rosa púrpura
Intentaría alcanzar con los labios tus pétalos
y me cobijaría con la belleza de tus cabellos.
Es alucinante despertar embriagados de vida
Una existencia puede ser el milenio más largo
o el más corto y fugitivo sueño ebrio
El olvido barre los mendrugos de los sueños.
Nunca quise sembrar rencor en tú melancolía.
El otoño es inmisericorde en el desolado nido.
Es demencial el inmortal amor-fuego.
Mañana lo bello lucirá grotesco y añoso.
Cuando mi corazón levantó la mano para el adiós
demasiado de mi murió atragantado por piedras
Te alejabas hacia el sol de la primavera…
¡yo partí para morir en las profundidades!.
La añoranza nunca muere cuando un amor se ausenta
Muchos no regresan de la vida o de la guerra.
Hay miradas que lo dicen todo, pero prefieren ser discretas
se amontonan cual hojas los días que pasan...
¿Dónde estas? Ni siquiera el eco contesta
Muy pocos se atreven a interpretar las nubes oscuras
El amor solo añora una belleza que no se marchite
que aprender a aguardar el paso de las estaciones.
Me enseñaste a levantar la mano
y palpar las puntas de las estrellas
como si fueran tus senos erguidos
¡En ese íntimo coloquio te siento!
No ha cantado en vano la llorona tarde
me he alimentado con semillas de esperanzas
Añoro que se vista con colores la trinitaria aurora
Mi canto son cientos de hojas embriagadas y un río.
¿Por qué aprendemos tan tarde, a contemplar las flores?
¿Por qué mi lecho, ahora es el lugar más triste?
¡Calla! aguardaré hasta siempre una esquela
con tus suspiros marineros en poéticos versos.
Si la muerte viene, que no tenga la canción tus ojos
La poesía siempre se burla del invierno y de los huesos
He cantado un réquiem profano para embriagar el alma
Le he rogado a la primavera: ¡horas para el amor!.
Hoy preferiría pensar horizontalmente
como el mar, el cielo, los sueños o los amantes
Los poemas de amor, deben ser puros:
como la copula de los animales o el alma de las flores.
Estos versos brotaron
navegando una fría tarde
y añorando el fuego de tus besos.
Héctor “El Perro Vagabundo” Cediel
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Febrero 23 de 2004
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felicitaciones - que hermoso trabajo,...
Bela Poesia - Poesia caudalosa, densa...
Varas de medir - Veo que te subleva l...
ay! - que experimento raro que es el ...
gracies - muchas gracias Diego, eso i...