Con: pipocho. Gema, la flaka, llovizna, Omar Dav, Askain
a chaman no le importaba la ciencia, la religion, tampoco la ley y el orden, era mas bien sentimental, el decia que nuestro verdadero alimento eran los sentimientos, los que engordan de verdad y nos llenan de alegrias. la ciencia, la religion, la ley y el orden no dan lugar al sentimiento verdadero, todo te lo dan ellos, a uno no se los tienen que dar, mejor es recogerlos viviendo, caminando, cosechando a pulmon, que sabran los dogmas de como me gusta a mi preparar la sopa? a mi no me hace falta que me digan como ser, ni que hacer, ni como hacer, todos creen saber y nadie sabe nada, en el munsdo religioso todo es oscuro, como la fe y la compasion, segun ellos todo es, para mi nada es y todo parece ser. que pasaria si la religion dejaria de mirar al cielo donde sus manos no llegan, si lo cientificos dejaran de mirar solo lo cognosible, como si todo fuera cognosible, si la ley dejara esos libros, como si ellos fueran justos, escritos por gente "justa", si el orden dejara las armas, como si la represion y la guerra ayudaran a crear la paz, si todo eso sucediera podriamos pensar, pero hemos creado un suelo, con cadenas nos aferramos a el y nunca podremos volar, por que tambien nos hemos olvidado que para volar hace falta soñar y los sueños nos han sido vedados, bajo el manto conservador hemos quedado sepultados, poco a poco hemos perdido la sensibilidad, tambien hemos dejado de pensar.
pipocho
Hola al sitio de nadie para nadie¡
Soy nadie y nada me gustaría más que ver en esa web vuestra unos versos
míos. No pporque sea poeta o crea serlo, tan sólo por el ego dichoso que me
estimula orgasmáticamente las neuronas cada vez que leo algo que me sale de
dentro. Será malo o será bueno no lo sé y si os digo la verdad no quiero
saberlo. Cada nadie que lo encaje como quiera.
Mando tres poemas (o lo que sean). Uno en verso libre y dos con rima porque
me lo pedía el cuerpo. Ya sé que esto último suena decimonónico, pero es
que yo todavía llevo corsé.
Ahí van.
Mi seudónimo para estos menesteres es (provisonalmente, como todo en esta
vida) Meteque.
1. Prohibido
Prohibido.
Eso está prohibido.
Saltarse un stop
y girar a la derecha
si obliga lo contrario
está prohibido.
Fumar en los hospitales,
cantar en los funerales,
llorar si eres un hombre,
comer con las manos
en un bistró de cinco tenedores,
está prohibido.
Robar lo que no te pertenece,
matar por amor y sin remordimientos,
cambiar de opinión,
tener malos pensamientos
y no sentir nada.
Desbocar un caballo,
tener extraños gustos sexuales,
bailar por la calle
con los pies descalzos,
gritar y no saber porque lo haces.
Hacer que tu garganta sea un nudo
y escupir al tendero de la esquina
un desenlace mudo.
Contar tus penas a los desamparados,
fingirlas si muestran interés los que te quieren.
Andar sin los pies
cabeza abajo,
salir desnudo por la puerta de tu casa,
bañarse con traje,
fumar marihuana,
insultar al jefe
o vestirse de gitana,
está prohibido.
Tener el pelo largo
y decir sí señor,
llevar hábito oscuro
y renegar de Dios,
Jurar en arameo
y perjurar,
mentir,
hablar mal de tu hermano,
follar con tu vecino
y negarle la sal a los tres días.
Cerrar los oídos
si te cuentan vanidades
y abrir los ojos
sin permiso de las autoridades
está prohibido.
Dormir más de la cuenta,
emborracharse,
olvidar el cumpleaños de tu madre,
cambiar de nombre,
tener DNI falso.
Amar a quien no debes
y contarlo,
está prohibido.
Y tú y yo giramos a la derecha,
cantamos ante la tumba
de este mundo,
comemos a mordiscos el pecado,
mentimos al hermano,
cogemos lo que no es nuestro,
nos arde el pensamiento,
gritamos y sentimos
a destiempo amor descabalado,
cerramos los oídos
y los ojos
y nos enamoramos.
Y eso, está prohibido.
2.- Cenotafio
(Nota: dedicada al nuevo alcalde de madrid que pretende revender las tumbas
de los republicanos sacando los cadáveres de las tumbas).
Acaba de llegar un mail a mi bandeja
levantando los muertos de las tumbas.
Y anuncio como mínimo un queja
ante la mano inconsciente que derrumba.
¿Tienen acaso las almas del pasado
más peso que la losa sobre el pecho
o tienen los presentes al costado
una llaga abierta por despecho?
La mano de los vivos los entierra
por la mano del destino que lo quiere,
de forma natural o por la guerra.
Dejadle, pues, al tiempo el vacío del parterre
y al gusano su festín de boca fiera,
que cualquier otro medio a vivos hiere.
3.- Clásico del aniversario (no se quiere todos los años un año seguido).
Por comensal 21 pulgadas reflectantes
me acompañan en un menú de desconsuelo.
Un yogurt desnatado e ignorante
y una bolsa de nueces y deseos.
La macadamia y la fresa compungida
en un cubil de plástico sellado,
se filtran en mi bilis desnutrida
sin obtener el desenlace deseado.
La pluma presa en las redes del teclado
me sobresalta con sandeces libertinas,
mientras se esfuerza en sacar de mi pasado
letras sonoras de amable purpurina,
que hundan sus raices al costado
de mi agobiada presa elefantina.
No tiene mi soneto el verso alejandrino
ni presume de rima primorosa.
No quiere desmayarte los sentidos
ni hacer de mis palabras gesta honrosa.
Tan sólo si pudiera sacarte una sonrisa
en matrimonio con un beso cotidiano
No caería mi esfuerzo en la desdicha
ni la estrofa en el papel desconsolado.
Apuro las seis líneas que me restan
para sumarlas al amor ya regalado,
y dar al corazón que ya me prestas
un año más de amor desenfrenado
con versos libres que apuntan sin ballesta,
al centro de tu cuerpo enamorado.
Gema
AMOR DE CUENTO DE HADAS CON FINAL INCIERTO
Estaba con una amiga, que no era mi amiga sino mas bien una tipa que por ahí alguien me presentó y que
aprovechando la ocasión ya que me encontraba sola y sin panorama nos juntamos una noche para irnos de copas
y salir a bailar, bueno y como decía, estaba con esta amiga afirmada en la barra cuando lo vi conversando con un
amigo un poco más allá.
No sé cuáles ojos se movieron primero, si los suyos o los míos, yo comenté que había un hombre guapo un poco
más allá, mi amiga displicente me dijo que lo encontraba FEO. Nos fuimos a bailar, pero mi ojo quedó clavado en su
ojo y se acercó y me pidió bailar, mi amiga me dijo con gestos NO, QUE LE DIGAS QUE NO, y por mas que yo me
negaba él seguía insistiendo, apareciendo por la espalda, por el frente, por todos lados.
¿BAILEMOS? QUE NO.
¿BAILEMOS? QUE NO.
¿PERO POR QUE NO? PORQUE NO.
Risas.
En fin, ya saben como terminó el cuento, nos pusimos a bailar y yo solo me hundía en su mirada. Me invitó una
copa y al poco rato conversábamos sentados en una escalera que daba al segundo piso del bar acerca de la vida y
de nuestros sueños, conversación bastante poco usual para algo menos que una primera cita y en el medio de una
pista de baile.
Mi amiga me pasó a buscar ME VOY me dijo con el ceño arrugado.
PERO COMO, TE VAS???
SI ME VOY asi que me despedí y rapidamente me di media vuelta y comencé a alejarme.
PERO COMO?! NO TE VAYAS!! YO LAS VOY A DEJAR SI QUIERES, PERO PRIMERO DAME TU NUMERO.
Mmm. quiere mi numero!!...hmmmm.....se lo daré? Bueno, es bastante simpático... que va. OKAY, AQUÍ LO
TIENES: Y EL TUYO???
Cortó un papelito verde y garabateó algo, luego tomo el papelito y lo dobló un millón de veces. AQUÍ ESTA, NO LO
ABRAS, DESPUÉS LO LEES.
Que raro. mmmm....en fin. Salimos del bar y caminamos un par de metros hasta su automovil.
BUENO VAMOS. Al llegar, le pidió dos segundos a solas a mi amiga que se baja del auto de malas ganas y me mira
furiosa. Yo nerviosa y él dice: GRACIAS, HA SIDO LA MEJOR NOCHE QUE HE TENIDO EN MUCHO TIEMPO, PUEDO
LLAMARTE MAÑANA?
SI CLARO, y al despedirme, un roce de labios en mis labios me dejó temblando. Él sonrió, LINDA, me dijo. ERES LA
MUJER MAS LINDA, QUE DUERMAS BIEN.
En casa de mi amiga, pero aún en las nubes, desdoblo el papelito verde..... Estaban su nombre y su número y
había dibujado un corazón.
Mucho mucho tiempo después, me pide un abrazo y me dice SOLO CONTIGO SIENTO PAZ; LA PAZ QUE NO TENGO.
Luego me deja en mi casa y se va a la casa de su novia. Yo sigo soñando con su roce de labios y en esa noche
cuando estaba al otro lado de la barra. Ya son mil noches que me doy y me sigo dando vueltas a solas en mi cama
sin poder dormir. MY LIFE STINKS.
La Flaca
Cansancio
Es posible ser demasiado delicada, desde luego. Es muy posible, muy a menudo, ser en exceso delicada. Porque la gente tiene la piel mucho más dura de lo que yo estimo, lo he comprobado. Y porque, me doy cuenta, la gente no es en absoluto delicada conmigo.
Me hablaba desde demasiado cerca, haciendo que la duda de a qué ojo mirar me distrajera de sus palabras. Pasaba de un ojo a otro y luego descansaba en el suelo o en su pecho. Me molesta mucho que me pongan en esa situación comprometida. Si hubiera estado más alejado podría haberlo escuchado con más atención. Tenía una pequeña legaña en el ojo derecho. Su ojo derecho, el que destacaba sobre el fondo del puerto y el cielo de la tarde. De la tarde húmeda como un pañuelo blanco.
Intentaba no mirar a su pecho, dorado y con pelos finos y oscuros, pero me resultaba difícil porque no podía mantener la mirada en su ojo sin pensar en que su pupila apenas si se podía ver. Pensaba si era un síntoma de las drogas. Quizá ahora ya tenía siempre las pupilas así. No entendía muy bien de qué me hablaba. Me dijo que los hijos habían acabado con mi libertad. Yo dudé si molestarme en matizar esa afirmación innegable. Él es un vagabundo, duerme en el parque. Me sentía densa, y abreviaba ante mí misma lo que ya me había contado en otras ocasiones. Me daba pereza pensar. Pero me apetecía que él, que hablaba con tanta gente, tuviera mi opinión. No me di cuenta de que no había mostrado el menor rastro de ternura cuando había dicho la palabra hijos. Había hablado como si fueran objetos, olvidando la parte fundamental que su existencia representaba. No me di cuenta.
- Bueno, eso no es exactamente así ˆ dije. ˆ Sí es cierto que quitan libertad pero habría que pensar si la libertad es un fin en sí misma o...
- Yo siempre digo a la gente que tienen hijos sin pensar, que luego se dan cuenta de repente de que ya no tienen nada.
Cada nueva frase que decía era otra nueva cosa que yo tenía que discutir. Me moría de pereza. Tampoco demostraba una gran ternura hacia mí.
- ¿Qué tienes tú ahora? ¿Qué eres tú ahora? Ya no eres nada por ti misma. No tienes vida. Sois, los dos, sombras de lo que erais.
- Hombre, eso tampoco es exactamente así.
- ¿Te dan algo los hijos? ¿Qué te dan? A ver, dímelo.
Esa forma de enfocar el tema me desorientó. Cuando tienes que defender algo ante quien sabes que despreciará tus argumentos salen cosas tartamudas y tontitas.
- Me dan sentido,
- ¿Cómo? ¿Qué es eso?
- Me hacen sentirme parte de todo, ligada a la vida.
- No entiendo.
- Bueno, no sé cómo explicarlo. Tengo menos miedo a la muerte.
- ¿Me estás diciendo que tienes hijos para tener descendencia y perdurar y todo eso? ¿Para no tener miedo de la muerte? Eso es puro egoísmo.
Me agotan tanto las conversaciones. Me molesta tener que interrumpir mi razonamiento para discutir una nueva observación que es necesario clarificar antes de volver al hilo principal. Y que encima aquél con el que hablo pierda la cuenta y no sepa a dónde iba yo. Es muy cansado. Acabo diciendo:
- No sé... Bueno, no es tan fácil. Hay otras cosas... En fin, no sé. Supongo que es una opinión puramente personal basada en mis experiencias y que no tiene porqué generalizarse...
- Será eso.
- Será.
- Será.
- Será.
Llovizna
No me dejes rata traidora,
No quites de mi tus sueños y poderes,
No me los merezco,
Pero no me abandones.
Pesada siento la mente
Y agonizante a mi conciencia
Mas que fue de mi inocencia
Donde esta??
Cuando se fue??
Donde fue que agonizante, ella murió??
Acaso en alguna noche en altamar,
En la que la magia de la luna,
Se filtro a través de las entrañas de mi fantasía,
Dando así rienda suelta, al caudal de mi poesía
A MI oscura poesía,
Y así, entre una revoltosa tormenta,
Me poseía la poesía,
Con su poder, con su ilusión,
Con su magia, con su maldición
Mas es mi sueño, mi gran amor.
Si debiese escoger, entre la vida o la poesía,
Sin lugar a dudas escogería la poesía,
Ya que, la misma vida,
Depende de los sueños de la poesía.
Aun así, culpables son mis manos,
En eso esta mi entendimiento,
Culpables son los instrumentos,
Que plasman en papel mis sentimientos,
Pero cuales son los cargos??
Matar algo, que aun no existía??
Detener el paso de la vida??
Despertar la llave que dormía??
No lo se, y trato de entender,
Cual es mi cargo??
Y a que se debe mi condena??
Buscare el candado a mi pecado,
Aun si esto me tomase la vida
No dejare que me atormente un solo día,
La cura encontrare, antes de que mi ser
Agonizante grite: muere.
Omar Dav
Machupichu
A cada encuentro
con tu rostro,
con tu rostro gótico
como un escudo antiguo.
Como guijarro roto,
como canción de ola
soplando caracoles.
Donde se incorpora
el eco de tu canto
con un sonido ronco
de templo, de pirámide,
de muro envejecido
por la ruta del viento.
Donde los cuervos salvajes
dan nacimiento a la vendimia,
donde todo parece
musgoso y carcomido
como la brisa estival
que arranca de tus sienes.
A cada encuentro,
a cada encuentro
con tu rostro vetusto
de piedras arquelógicas,
me parece que el tiempo
se ha detenido allí,
a tu costado,
para coontemplar el perfil
de tus nubes mohosas.
Alfredo Ascanio (Askain)
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