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05 Jul 2008
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Publica en poesiasalvaje: El sentido de poesiasalvaje es el de aportar una referencia colectiva. Más allá del texto o aportación individual. El valor está en el dibujo de tod+s. Continúa
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Con: Carlos Bazzano, JBC, daniel de culla, beto, Marta Zabaleta, Guillermo Lombardía, Raffaello, iobash
en mi ciudad, a veces, las piedras hablan
y hablan los palos y los cristales rotos
y hablan las bombas molotov
y las cubiertas en llamas
y hablan las cachiporras y las balas
los gases lacrimógenos y las botas
y otra vez las balas
A veces hablan toda la noche
y las luces de neón se apagan
y el asfalto y la sangre se abrazan
se abrazan
carlos Bazzano
CAMA a AMA
Es la piel contra la piel
precipitándose por el
balcón de tres paredes
es tu piel contra mi piel
a gusto de hiel
nos saboreamos
y nos vomitamos
te amo
te quiero
piel contra cemento
pie de asfalto
y nos odiamos.
JBC
UTILLAJE para hacer MORCILLA
Has desistido
de presidio
libre
palangre
incita.
Has desistido
de lentejas
morcillas
y zanahorias.
Has desistido
muy dentro
y carcomido
has explotado
y tus trozos de sangre
me han manchado
y me he comido en ojos
sabes a chorizo y rancio
de tu muerte me alimento,
no lo siento.
JBC
El dios del Rebuzno
ha vuelto a sonar la flauta
y no por casualidad.
Estamos impertérritos
ante tanta masacre:
Irak, Afganistán, Palestina....
Yo no.
Nos vamos a poner como un buche
a reventar de turrón, mazapànes
tinto y/o champán.
Habrá muchos que vomiten
el catecismo del padre Astete
y otros muchos que se venden
volverán a lamer lo vomitado.
La Bestia saldrá al balcón
saludando a la muerte
que sale a conquistar
porque el Infierno está vacío
y se aburre.
La muerte lleva bandera blanca
en son de paz.
Y el Amor
son dos güevos fritos
suspirando
la olvidada Vida.
"Peace is a Piss
decían los "hippies""
y así lo evidencian
los caciques
mirándose en el espejo
de sí mismos.
daniel de culla
Hoy se ha muerto el tirano,
sin castigo, sin sanción
-1 -
Hoy se ha muerto el tirano
sin castigo, sin sanción,
porque un pacto de traición
lo cuidó, le dió la mano.
Todos celebran en vano
nada será diferente,
el sistema está vigente
con sus leyes y represión,
con mercado de ocasión
donde el rico es el regente
- 2 -
Hoy se ha muerto el asesino
sin justicia, sin castigo
porque un pacto le dió abrigo
y le alivió el camino.
Lo liberó del destino
que inspiraba la justicia,
primó el poder, la avaricia
por sobre la ley, la razón
eso no tiene perdón
es la mas clara impudicia.
- 3 -
Los que saludan banderas
y a su estandarte le marchan,
son los primeros que manchan
de sangre la patria entera.
Fiel a su historia artera
le rendirán homenaje,
al felón y al ultraje
que le causó a la nación,
saludaraán la traición
como el mejor bagaje.
- 4 -
No hay nada porque reir
nada cambiará en Chile,
la herencia de leyes viles
las usan pa´ reprimir.
La usan para impedir
que el pueblo se manifieste,
que el mapuche proteste
por su cultura, su sueño,
el poder se cree dueño
de lo suave de lo agreste.
- 5 -
La muerte se aburrió
de esperar a la justicia,
cansada de inmundicias
contra el cuerpo arremetió.
El pacto lo amnistió
antes de ser requerido,
aunque del mundo se ha ido
para el averno y sus huertos,
aunque te encuentres muerto
¡¡No hay perdón, no hay olvido!!
Beto
LA ESPERA EN CHIAPAS *
Dedicado a las mujeres asesinadas en Ciudad Juárez
' Como una flor fuiste creado
y aquí has nacido, oh príncipe,
fuiste enviado desde el sitio de la
dualidad.'
Poesía nahuatl
Se cumplió así el sueño de una mujer americana
nacida entre zargazos y de espuma
que esperaba con sus pechos descubiertos
que la bebieras
henchida hasta el hartazgo.
Si yo fuera como ella
una mujer nacida entre misterios,
una mujer bautizada mexicana,
te abriría el fruto de mis manos
con estos brazos soplando como vientos.
Y en medio de la jungla, con tierra y fuego
resonaría tu poema mas hermoso
vuelto sabia, hecho suelo, medio plegaria,
atado a las bocas casi todas
entre los pobres reviviendo tu nombre.
Y tu serías nuestro trovador y yo tu bardo
ilustre hombre de las aguascalientes,
la sombra de las aves, el caudrante matriz,
pluma y palabra…caliente estela, esperanza
de la revolución zapatista, que se soñó
más cultural y humana que sólo armada.
Y es por eso que eres, con tu nueva muerte
nuestro estandarte, testigo víctima hermana:
no hubieras podido inventar para nosotras
mejor arma que esta tu carne lacerada...
La montaña adonde viviste con tus muertos
te abrió sus cerrojos y te contó sus cuentos,
y deviniste 'la voz que se arma para hacerse oír' ,
el rostro que se escondió para mostrarse,
y eres ahora esa voz, ese rostro, esa quimera.
Ya ha nacido también tu estrella roja,
para prenderse al vuelo de tus lágrimas,
con cajita parlante y pulida para nombrarte:
un hombre-hijo-hermano-padre-maestro-amante
'Así te dice la estrella que es montaña'.
Así te canta mi verso, así te llama
mi temor dulce, que se hace
entre tus manos frías
canto de amor en tu mañana.
Marta Zabaleta (c) Londres, 1 de enero de 2007
Los felicito por el trabajo silencioso y consecuente.
Los invito a compartir poemas de mis libros inéditos en
http//:eternamarea,blogspot.com
También los invito a leer la novela anónima colectiva "La Eterna" que se publica en
http//:cirpr.blogspot.com
Saludos y mucha suerte
Guillermo Lombardía
CITA EN SANTIAGO CON NUESTROS MUERTOS
Acudimos numerosos para celebrar la muerte del tirano.
Llegamos cruzando puentes inacabados, puentes como vidas rotas,
puentes que inutilmente se extienden sin llegar a besar la otra orilla.
Eran puentes que no se torcìan para abarcar la confluencia de dos
rìos, ni tampoco suspiraban al paso de los enamorados sumergidos
en cuentos prefabricados.
Llegamos todos a Santigo, llegamos llevando dentro nuestros puentes
inacabados casi fuesen poemarios andaluces heridos y arrastrados
por las aguas asesinas de una guerra civil.
Y al igual que los puentes, nuestras vidas tambièn tenìan historias
rotas: habìamos visto volar palomas, y habìasmo visto nuestros
puentes cubrirse de cruces y de flores espontaneas. Habìamosle
vaciadoversos y esperanzas en el cauce reseco de un estìo artefacto
donde aùn vagaban insomnios todos los colores que Pablo habìa
hecho brotar desde las piedras antiguas de la Isla Negra... Pero
tambièn habìamos llorado la muerte del presidente, y en charcos de
sangre se habìa ahogado la melodìa de Victor...
Llegamos alegres a Santiago: habìan vuelto los trovadores armados
ya de sus guitarras para pisar las calles nuevamente, llegamos con la
sonrisa de nuestros muertos para llenar de alegrìa las alamedas,
llegamos para inflarde cantos nuevos las corrientes de los rìos que ya
bajaban jubilando desde los Andes, y junto con nosotros tambièn
habìan llegado los dioses del otonho.. habìan llegado con su carga de
lluvias libertarias; una multitud de vidas inacabadas habìa llegado a
Santiago para celebrar la muerte del tirano, vidas que ya no iban a
ningùn lado, vidas que sòlo se habìan edificado para alcanzar un ideal,
una utopìa o un rasgo imperceptible de primavera.
Rodeado por confortos espirituales el tirano se nos habìa escapado de
las manos sin un sòlo dìa pago de castigo en su conciencia: el tirano se
habìa muerto sin pagar...
Todos en coro le oramos los versos de Vìctor Jara y de Pablo Neruda:
fue la ùnica sentencia de condena que pudimos ofrecerle a nuestros
muertos, y nos quedamos abrazados, nosotros, los trovadores, los
dioses de los Andes, y nuestros muertos, nos quedamos abrazados a
nuestras vidas rotas, rotas como puentes, y se abrieron muchas
botellas en esa enorme plaza cerca de la Moneda, nosotros y nuestros
muertos, fantasmas ebrios de libertad, maldiciendo a aquellos que no
quisieron condenar al tirano en su vida...
Firenze, 15 e 16 Dicembre 2006
Raffaello
me meo en enero
y me meo en diciembre
no puedo, no puedo
repite insaciable
el pretérito perfecto
de las rosas muertas
en la esquina deshojadas
puntiagudas hacia arriba
tan, tan peligrosas.
las líneas
las rayas
los tiros
los enamorados
que se pasean
conectados por la acera,
segregando,
después de mi
mirada impertinente,
taladro huecos
entre las cortinas de humo,
ácero inóxidable ficticio
tal vez mañana,
tal vez...
JM pudó.
iobash
sábado a las 23:
hay fiestas.
mucha gente
con drogas,
y putas
de las que cobran
en almas.
yo busco fotos
en la ciber nada
imagenes
con mis rasgos
he de reconocerlas
he de recuperar
lentamente
con la visión sosegada,
madura por la experiencia
que atrajó el recuerdo.
he de fingir
admirarme por mis rasgos
labrados a mano,
echo a suertes
hallar mi ego
en tu espacio,
por cierto:
frenéticamente cutre.
iobash
17 diciembre 06
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Anarquistas frente al conflicto rural...
la distribucion de la riqueza esta en...
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agradecimiento - Muchísimas gracias a...
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