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29 Aug 2008
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El intimismo y las ganas de cagar |
Esa sensación que invade al ser, que está en el estómago, en el pecho y en
la cabeza… Entonces piensas en un baño, limpio y alejado de todo, para
poder relajarse y sacar todo lo que se tiene dentro.
Todo es material de desecho, esas notas, toda esa comida, humo,
podredumbres, palabras muertas, estreñimiento, miedo, pudor; ese lugar
donde se posa a esperar que fluya y fluya, fluya alguna cosa, palabra,
podredumbre, humo, vómito.
A veces, te encuentras con algunos personajes, que repiten las novedades,
son loros, ignorantes del significado de las palabras de otros; y cuando
alguien más les pregunta que significa lo que acaba de decir, en
referencia a aquellos términos desconocidos, posmodernos, distorsionados,
no saben que contestar, callan y piensan “si no puedes con ellos
confúndelos”. Y tarde, tratan de explicaciones de mentiras, dependiendo a
que le suene la expresión…
Intimismo podría ser cualquier cosa, por ejemplo, una expresión de la
mente de un individuo al cual se le da la gana de pensar algo y
escribirlo; o será, una expresión posmodernista, de seudo-intelectual
criollo; una expresión de escritores romanticistas, o la expresión de una
generación de algún tiempo, en alguna parte.
… Después de acumular todo eso, comida, palabras, podredumbres, humos,
pudores o miedos; ese personaje, se retira al w.c y asume en el trono una
“expresión diferente”; en ese momento, todo dependerá de su sistema, la
forma como todo se procese, se diluya, se encuentre, blando, flojo,
concreto, molesto o de cualquier otra forma. Todo empieza su recorrido
hacia la cloaca, oído, papel.
Todos los días en este mundo de brillos, de podredumbre, de incertidumbre,
de televisores, aumentará el número de individuos, que como si hubieran
sido guiadas por espejos rinden pleitesías y tributos a los que se
adjudican el poder de crear o “mal-utilizar” las palabras, la comida, la
bebida, la podredumbre, el homo o el sexo.
- Si escribe poemas de amor, cursis y repetitivamente rosados, pues no lo
matricule al intimismo, o ¿sí? Si el amor va mezclado con muerte o con
sexo, en cuartillas con ritmo, entonces ser una obra con buena estructura
y una expresión que “a todos toca”; y cuando llegan a sus casas, y se
sientan en su baño- trono- son los dioses de la literatura, la
intelectualidad o la tertulia.
Finalmente, dios no existe, o a quienes interesa, no creen en esas tontas
ideas. Por lo menos preguntan que significa, piden demostraciones. A los
otros el brillo de los astros que inventaron los ha enceguecido.
Intimista cualquiera que pueda escribir lo que se le ocurra, sin tener que
compararse con ninguno o acogiendo el estilo de otros, eso no importa, las
cosas salen de cualquier modo, en cualquier sentido, así como ganar
dinero, ganar odios o para perder el tiempo. A nadie intimida eso.
Todo termina siendo simplemente mierda en el fondo del inodoro, letrina,
hoja, oído, ojo; todo termina en un éxtasis o en un dolor profundo o
simplemente es nada flotando ante los ojos.
CHINO
Redacción Colombia
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