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Sunday, November 16, 2008
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una casa con ventanas y persianas bajas persianas bajas quién mora del otro lado como si el espejo pudiera acentuar a la mujer en babas deficiente encarcelada por la representación misma de su cadáver esta misma mujer que en costras demuestra que la enfermedad puede ser aún más palpable que la vida misma y esos ojos que transgreden las persianas son los mismos ojos que olvidaste al cruzar la puerta no es extraño comenzar no es extraño el estrépito dentro de un silencio demasiado vivo es la hora de levantarse y ahora vestirme es bonito día y ahora vestirme para encerrarme lo que pariste está muriendo me llevaron y perdiste todo y si bien yo también lo cierto es que yo jamás tuve nada sí la palabra tengo la palabra y yo sé que sin ella estaría muerta miro la ventana parecieran ser ciertos abrir los ojos para abrir las puertas para ver al hombre para encontrarme con nadie la palabra es una loba hambrienta entonces la lengua desorientada por dos gritos convalece su imagen en silencio olhei a vida e me espantei yo no merezco el descanso sobre este polvo descollé la voluntad de los muertos todo rostro castiga desfigurado rigor mortis de la tierra el arte de la fábula por la carencia la orientación de las manos parecía disminuir las sombras acá estoy yo y mi terror cuenta qué voluntad me asiste si quitando los ojos me queda la carne si quitando la carne me queda la mueca quién soy yo una y otra vez bajo la memoria y estas manos temblorosas acostumbradas al peso de mi cara ventanas siempre ventanas capaces de trastornar la pluralidad me llevan fragmentada yo misma no lo reconozco para qué vivir es necesario no es necesario este sobrevivir absurdo esto no es el fin el anhelo del mundo es exponer arrastrar miseria y arrastrarse inconcluso sin interrupción arrastrarse íntegramente respirar y arrastrarse aferrado a la recreación de una escena constante para mezclar la piel con el sol ya es bien sabido pero fingir también es olvidar y todo movimiento es la convulsión intermitente de una humanidad condenada a rasgar las piedras desgaste de criaturas rígidas que encierran tras los tejidos la reproducción exacta de la vida suplicaron hogar y lo construyeron de huesos atravesando las grandes aguas del lenguaje con un filo semejante al corazón
7:58 PM
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Monday, November 03, 2008
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Miro alrededor con desanimo. El verbo encerrado en el reverso, como un sueño capaz de transgredir las sombras. Restauración de los espejos, recomposición de la máscara. El párpado de la humanidad es espeso.
3:54 AM
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Thursday, October 30, 2008
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entrever nunca
un forma existente
lo que yace entre mi cuerpo
y quién
grito de mármol
piedra piedra
alguien empuja
quién
ingresar el hueso desde el llanto
atravesada por las palabras
terror que responde discípulo
y esta permanencia
contraria a los soportes reservados
barrote de lo simple
humor y máscara
tan
desnudo
y agachado
qué hacer
sino arrojarme a nadie
fuerzas inestimables aferradas
y mi lujo a rechazarlo todo
ahora sugiero el suicidio
espacios donde debo desocuparme
tanto por la soledad
figura altruista de una quietud
parecida a la muerte
como procurar cederte vida
si mi intención es asesinarte
reconstruir tu lengua
presentar el crimen
burlarme de la noche
en las sombras y mi fisonomía
todo es origen amor propio
el daño en la transformación
y el sigilo por elección
el bosque es mío
sin embargo el entierro
inexplicable y prójimo
reemplazo y de rodillas
mis hijos esperando nacer
brotarán deformes
arrastrados como muertos
clavarán la superficie con antojo
y obligación
víctimas de un celo insuficiente
instante ajeno donde la sangre
es inconmovible
ironía de atajos previos a la carencia
círculo y esta vez derrota
voluntad
principio absoluto
de su torpeza irremediable
yo heredo a Dios y lo vomito
provocando su extensión
pero encontrarlo jamás
encontrarlo jamás
8:18 PM
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Monday, October 27, 2008
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la autenticidad de la apariencia es más profunda que el corazón del hombre
9:55 AM
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conozco el camino
donde la luz parece decisiva
detenida en cadenas
que imploran mi consciencia
el deseo es una venda
acostumbrada al tiempo
de rodillas en la fuente
que brota mi confianza
anotaciones del espanto
ante mi estupidez reconocida
en su hálito menor
por conseguir afirmarme
ante seres
de apariencia brillante
si caer supliera
la miseria impenetrable
de todo aquel
que espera
quién habré sido yo
que hasta mi propia sombra
escupe mis huesos
pueden mis pulmones
me los quito
rechaza llorando el corazón
me lo quito
sí los huesos
pero aún el movimiento
la esperanza
me la quito
es tarde para crear
la razón es amarga
en su llanto residía
el embozo primitivo
la luz parecía decisiva
quien habré sido
ya es tarde
me quitaron todo
el ojo ajeno es Dios
empuñadura ficticia
la palabra apuñalada
por la palabra
certeza es saber
que la muerte no declina
sino la existencia
la razón es amarga
pareciera escucharlos
parecieran ser ciertos
a ver conmigo el sol
no vino nadie
quién habré sido
no hay otro infierno
nada existe
cuando el corazón
destrozado
pide a gritos
un amigo
12:45 AM
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Tuesday, October 14, 2008
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dicen que el sol no es sólo un nombre
sino que existe
4:46 AM
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Wednesday, September 03, 2008
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pude abrirme paso con la boca llena de perezas
acostumbrar el pulso a la fantasía errónea
a través de pequeños sacrificios quise precipitarme al desgano
extranjera en la mano amante cerrados mis ojos por otro puño
dueña de la tierra me decapitaron
cruda la sentencia cave canem!
garras en la paraplejía
bajo la roca de la no espera el tiempo también alberga ratas
ellas entregarían el alma por picar mis sombras
la decisión entonces
empalar al mediocre con su propio luto
y abortar a sus hijos caído el sol podría secarme y postrarme a ustedes
el artificio es posible lo juro la penetración
desastre de los órganos que nos susurran igualdad
una de sus caras descubre otra deshabita
la final asesina mientras su anterior llora
amigo mío vaga Ud. juzgando con la cara destrozada
sujetando la última humanidad posible
abusador deficiente promedio de carentes
y mendigo en el vómito
alguien existe detrás de lo que es mundo
necesitan calor y mi plegaria es la orina
constelaciones orgánicas del úteropasta
me deben el espíritu!
la voluntad medita engañada por el látigo
la voluntad es un simio
12:10 AM
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Monday, August 11, 2008
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diario personal
encontrarme quizás con personas que crean que les hablo bajo los parámetros del mundo cuando yo en verdad estoy hablando el mundo todos tienen miedo pude comprobarlo aún así me arrastro camino me siento en una mesa donde la única defensa posible son mis ojos mis ojos están cansados yo estoy cansada
y temo estar entre ellos nadie me escucha temo estar entre ellos yo quise respirar nadie me escucha pero yo quise respirar ví tanto que ahora no puedo vivir nadie me escucha yo ví tanto que ahora no puedo seguir viviendo ni una persona viva -no estás sola- ésta es mi verguenza lo que me recuerda aquellos días de verano cuando creí que todo era posible porque alguien existía pero en mi vida ya no hay más veranos en mi vida ya no hay más vida palabras como amor casita estudiar yamila sol y amigo representan a partir de ahora mi deseo de haber nacido muerta
11:06 PM
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Saturday, August 09, 2008
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el daño sin reparo
dentro de paredes constantes
raspando enfermedad
hasta los huesos
máscara vacía y esta condena
manejo fijo de la culpa
gotear infancia
hasta el martirio
ejercitando el luto
siempre
yo presa de una transpiración
sobrehumana
mi expresión imposible
soportar así hasta la huida
plasmas de inocencia
donde yo debo acabarme
cuando el golpe
penetra excesivo
y los gritos
residen dobles y aferrados
a esta carga interminable
como me sostengo
que como me sostengo
si el agobio es
donde coagula mi memoria
arrojar el fastidio de estos ojos
tras mi rasgo embalsamado
encerrarse es mi grito
no la búsqueda ridícula
en este agujero inevitable
el
demonio
tolera
por fanático
sin embargo la movilización
si y ruego en vómitos de sangre
alguien que respire
poseerme sin afilar consciencias
yo bajo un desvelo amado
por inequívoco
amputación confusa y humillante
obligada a transgredir la piedra
por eso el asco
cuando algo suda
envuelto en muerte
impunidad hambrienta
y a los espejos
el
cuchillo
es
indulgente
como te arrastro en esta baba
y muero
habitada por estas sombras
cuando acaricio los nervios
barniz de todo desnudo pronunciado
yo pico el pulso
y el reclamar obsceno
de su formalidad tóxica
el peso me finge insalvable
bajo una piel que me contiene
y desgastada
soledad cosida
a la carne
la figura que no reconozco
pero si arrastro
es mi cadáver
4:08 AM
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manifiesto que existo:
castigo de mí
última familiaridad posible
estos muros quietos
que saben de los gritos
y del silencio más aterrador
de la soledad más viviente
no se habla de mi sufrimiento
nadie habla
espero el sol como una derrotada
10:21 AM
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Wednesday, August 06, 2008
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A Jesús Vizcarra
La supremacía de la distancia o Como afirmar la propia idea de muerte para ejecutar al mundo
Ella caminaba a través de la lluvia con pasos forzados, como si ese compromiso con el viento fuera el único capaz de anular sus huellas. Tocó a tientas su bolso, consideró cambiar su mano y sostener con la presente su nuca, que la obligaba a contener lo que parecía ser su miedo. Desesperó con el mismo ímpetu, hasta que entró en aquel pasaje.
A través de las luces bajas, aquellas primeras miradas la encontraron soberbia. Buscó una vez más entre su bolso. La letra era impasible. Recordó sus antiguos accesos infantiles, donde sus propios ojos revelaban el mundo, como nunca sería revelado por nadie; quizás lo había acostumbrado a esto .Una gota empapó su ropa. Su vestido ahora poseía una mancha roja, que no tardaría en evolucionar.
Entonces vio el balcón. Su boca gemía la belleza de una niña repleta y asustada, el labio superior sobresalido, desenlace imposible de una infancia que no admite disolución, gesto temible para el mundo, tan poco acostumbrado a los privilegios. Su memoria también callaba en la magnitud de aquel silencio. Sostenía aquél papel, ahogándolo con el puño, como si respirara. Continuaba agitándose, junto a las gotas, que ahora tramaban su camino por las piernas; ella misma era el espasmo.
-Si te digo no importa tu retorno, ¿sabés quién soy? -. Comenzó a pujar, a sobrevivir la penumbra- Te quiero ciega.
Empujó, y notó que la puerta estaba abierta. Pudo verlo, a lo lejos, en la habitación contigua. Se miraron sin sospechas, con la misma penitencia con la que se vuelve al hogar. Ella se subió un poco el vestido. Notó como aquella mirada se hacía posible.
-El verdadero suplicio es seguir el rastro de la sangre –dijo. Ahora sus ojos santificaban el fluido por las piernas. El charco penetró en su alma, y se hizo uno con el suelo; este, a su vez, se hizo uno con la tierra.
Un gesto leve de la cabeza, ya cotidiana, ya desplomada por la no-ausencia, la hizo comprender. Y ella comenzó a hacer pis como cuando niña, al comienzo con esfuerzo, pero luego con necesidad. Ahora no podía verlo. Su figura había fracasado. Si te digo no importa tu retorno, ¿creés lo contrario? Ella asintió con una convulsión. Sus manos comenzaron a recorrer la contracción de sus caderas con todo el desprecio que puede sentirse cuando alguien se torna real.
Existe siempre la necesidad de que desaparezcas. No es una provocación, sino un instinto de vida.
Cuando despertó, en lo primero que creyó fue en el frío. Quiso hablar y no pudo. Quiso moverse, pero se sabía sola. Intentó abrir los ojos, pero éstos agonizaban, sellados. Despegó sus pupilas con insistencia y, a través de los rayos -que reflejaban quizás también el día-, observó su cuerpo de costado.
Pudo comprobar como los huesos habían perforado su piel, permitiendo que la herida sea visible. Perpetuó su muerte en ese gesto. Como si el mundo fuera de otros. Como si todos los que viven estuvieran vivos, realmente
8:48 PM
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Tuesday, July 29, 2008
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-el suelo no es el suelo- sospeché
vislumbré entierro
y abracé las palas
4:50 PM
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Thursday, July 03, 2008
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sobrevivir es una curvatura
8:14 AM
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Thursday, April 24, 2008
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todo hombre es un rumor
pero el mundo insiste
6:50 AM
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Friday, April 11, 2008
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la muerte existe se derrumba
degrada perfiles solemnes
retorcido su amparo inquiere
se derrumba
adversa esta silueta
en aquel ángulo ignorada
palpita incluso antes
lacerado el quicio
vacía la expresión
arrastrada por caminos
a mi-idéntica insuficiente
la muerte flaquea
ante mis restos
golpea soledad
y manifiesta ignorancia
insiste el castigo
consolida esta parálisis
el tumulto impone
hachas a la frente
hachas a la tierra
cuando la saciedad
alojo negado por la insania
pudra en mi pecho su alimento
los que contemplan somos
para los que contemplan siempre
vuelta entonces sin espalda
como si la sombra coincidiera
en el acto mismo
de fingir el movimiento
sostenida por el tacto la piel
deambulé la cercanía
por precipitación
ración carente
sola no en este mundo
y sola
al otro lado más lejos
la mímica sobre el tercero
Nacimiento de la Piedra
todos los brazos de este mundo
no alcanzan para auxiliarme
cavilé desnuda entre los peores
convertí la tierra en más tierra
en más
demasiado polvo
demasiado
golpeamos y golpean
pulsando oprimido
este gesto en los espejos
despojo de una infancia
que se presume muerta
tampoco
quedo
yo
no permanece ya el mundo
ni respira su fracaso
remachada por la espalda
provoco mi razón
lastimando mi cráneo
hasta encontrarme
a coste de afirmar la vida
sonrío hastío seco y mártir
ápice de animal pariéndome
demasiado polvo
demasiado
tiro de mi cuerpo
y este tira de su fuerza
hasta
confundir
criaturas
qué viene por mí
en su lugar
figuras no reconocidas
por estos ojos
que alguna vez
fueron míos
la muerte flaquea
ante mis restos
hermosa como la ruina
en el suplicio de evocarme
tal vez nunca mía
tal vez nadie
golpea demasiado golpeo
ni todos los brazos de este mundo
alcanzarían para auxiliarme
9:33 AM
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