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07 Aug 2008
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de Xime de Coster
Te venís y te fumás unos papeles marrones, porque el verde no es lo que abunda, a no ser que te vayas a algún parque repleto de argentinos. La Barceloneta está por declararse monumento al porteño internacional & co. Co es un uruguayo que siempre anda por ahí perdido.
El otro día, caminando, encontré un lugar en donde venden yerba, dulce de leche, alfajores y demás suministros melancólicogustativos. La yerba tenía palo, el dulce de leche era caro y los alfajores una mierda. Unos comen magdalenas y nosotros alfajores para el recuerdo. Sería un poco más literata si me acordara de quién era el de la famosa magdalena de... pero no, para qué vamos a mentirnos. Pero ustedes entienden ¿no? que te afloran montones de recuerdos y estupideces con solo dar un mordisquito... (Lo explicó mejor el de la magdalena).
También vendían dulce de batata. Cuando me lo dijo aquél japonés con cara de abuelocuentacuentos, inmediatamente solté lo que el quería que soltara- AAAAYYYYYYYYYYYYYYY ¡Dulce de batataaaaaaaaaaaaaaaa! Así, estirando todas las partículas del lenguaje. ¡Pero si a mí nunca me gustó el dulce de batata!
Ahora ya no caminaba sola. Me acompañaba del brazo una gran lata amarillenta de ESO.
Cinco calles más abajo se reúnen P.I. & CO. and Chilis anyway. (Aunque usted no lo crea).
Solamente yo aparezco con un producto papiladilatador al mejor escondite de los melancofolk. Se lo comieron en dos segundos. Peor que con los cigarrillos.
Había uno que ni se paró a saludar, ni a comer. No tocaba música ni era malabarista. ZACATE!!!. Seguro que fuma. Y fumaba nomás. Le dije que era el último que me quedaba. Que en realidad no me quedaba ninguno, pero que no podía salir sin un puchito. <Se me acabó el tabaco y el de liar, pero antes de salir me acordé que me quedaba UN cigarro del año de mi tatarabuelo, que había estado en el bolsillo interior de la valija porque se me cayeron cuando la abrí en París!> <Fijo que coloca>...
Genial, no se le movió un pelo con el discurso y lo prendí para los dos. Le dio una calada interoceánica, tocó el timbre de su casa y abrió los ojos. <a que está bueno> <Uuuuhhhhhhhh, está como la primera calada que me pegué a escondidas en el zaguán de casa> <...> <lo tenía escondido en el bolsillo y cuando vi que no había nadie, me quedé a la entrada dándole unas caladas que Ahhhhhhhhhhhhhhhhhh> <....> <....>
<¿para tanto?> <sí!, se lo había robado a mi padre en la mañana, antes de irme al cole. Los tenía guardados en la mesa de luz, porque mamá no lo dejaba fumar porque su trabajo era perjudicial para la salud, pero siempre se los regalaban! Jajajajjaa> <¿?> <nada, el caso es que se los afané y estuve pensando todo el día en cómo me los iba a fumar. Y cuando llegué a casa, y vi que no había nadie, entré, me prendí el faso, me senté en el escaloncito, y ahhhhhhhhhhhhhh, qué placeeeeeeer> <¿me das una calada?.. por favor??>
Faltaría más dijo y no sé qué cantidad de cosas más. Era estrafalario pero interesante. Hablaba mucho pero me hacía reír. Si yo no quería responder una pregunta, me la respondía él con toda una síntesís historicocronológica, con pelos y señales. Así me enteré que estaba escapando de una fuerte carrera familiar. Todos veían en él al gran sucesor de Alain Proust. Por eso, me confesó, cada vez que conseguía los papeles de residencia, se los prendía en el dormitorio cuando su compañero de piso se masturbaba, y se los fumaba. Enteritos.
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Xime de Coster
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