|
|
|
17 May 2008
|
|
| Inicio , ListaSalvaje , Publica , Foro , Comunicación , Enlaces , Postal , Buscar , Ayuda , English , Contacta |
|
|
|
|
|
Luis Roberto Paz. 21 años. Aborigen. Argentina
DURO RENCOR
Los occidentales acostumbran a otra cosa; son racionalistas; prestigian la
acumulación de datos y desmerecen la experiencia corporal con los elementos.
Envilecidos por considerar lo de ellos como superior desprestigian lo
nuestro; por eso opacan el agua cristalina tanto como desvalorizan la poesía
de los que vivimos la piel en contacto con el aire, el agua, el Sol y la
Luna
POESIA INDIGENA AMERICANA
Mundo de leyendas
Estrellas
Y Salamancas
Mundo de violines
Bombos
Y guitarras
Mundo de gritos irreconocibles para el extraño
¿Gritos primitivos o primigenios gritos de parir el mundo?
(gritos atávicos de nuestros antepasados)
¡¡Cuánto tiempo!!
Cuántos ponchos he dejado de hilar
Cuántos caballos dejé de montar por tratar de dominar al tiempo
Este tiempo maldito que me corre como perro de caza, y el Œprogreso‚ montado
a su lomo
Quise huirle, pero el tobiano marca su paso y no pude esquivarlo
Me detuvo el destino, me maloqueó el ŒEstado‚
Pero tengo lo mío
Aunque crean que haya muerto
Por el camino puedo ver a los famélicos cuerpos flagelados por el hambre y
el frío
Aquellos a los que el Œprogreso‚ no sólo atrasó,
los cruzó por encima, como una manada de toros en rodeo
Quién es el dueño (de tantos espacios vacíos)
¿Quién es el dueño de mi idioma, que no me lo deja hablar?
¿Quién es el dueño de los caminos por los que quisiera andar y no puedo?
¿Quién es el dueño de mis deseos, que me dice qué puedo codiciar y qué no
debo?
Quién es el dueño de aquellas primaveras, que hace mucho tiempo que no las
trae
y de los pájaros que danzaban frente a mí y hoy no los encuentro.
Quién es el dueño de mis sueños, porque hoy quisiera soñar
Quién es el dueño de mis pies, quisiera pedírselos por un momento porque hoy
es Luna llena y aquí bailan los muertos
Quién es el dueño de mi piel
¿Podría pintármela? Necesito mimetizarme porque allí afuera me están
esperando los caballos cimarrones para salir a luchar
Quién es dueño de todo, que nada tengo
¡Si nadie se dice el dueño, para qué me lo han quitado todo!
Ser Indio
Si nuestros abuelos sufrieron nosotros hemos perdido hasta las ilusiones
Hemos olvidado el mal, porque lo que nos sucede lo supera
Hemos dejado de mirar atrás, para no mirar hacia ningún lado.
Hemos sufrido tanto dolor durante tantas generaciones que hoy nos toca
extrañarlo cuando no lo tenemos.
Nos callaron nuestra voz, y ahora son otros los que hablan por nosotros
Olvidamos lo que era cariño, y sólo sembramos odio
Olvidamos quiénes eran nuestros padres y ahora somos hijos del rencor.
Hemos perdido hasta la sombra y hoy nada nos acompaña
Hemos olvidado que camino seguir, y hoy estamos todos perdidos
No sabemos cuál es nuestra etnia
Cuál es nuestra gente
Cuáles son nuestras raíces, nuestro lugar,
nuestro propósito
Y sólo nos queda vivir un futuro sin sueños por delante
¿Dónde está ese, tu Dios?
Dónde se fue tu Dios Todopoderoso
El que vino acompañado de una espada de fuego
Regó con nuestra sangre este suelo
Y nos condenó a su Infierno
Dónde está tu Dios Todopoderoso y Bueno
Que fuimos forzados a venerar
Quién eleva los mares y multiplica los panes
tan sólo a cambio de la Fe
Ese que prepara el Paraíso al que todos sueñan con volver
Dónde está, que no ve a estos niños que están sufriendo
A los que el frío quita el aliento
A los que el agua moja y sus huesos no son más que una armadura de
sufrimiento
Dónde está el Omnipotente
Dónde está el tan Creador y Justiciero
Qué está haciendo
Porque aquí sus supuestos hijos se están muriendo...
Tus manos Madre (PachaMama)
Aquellas manos que de lo más simple forman lo más complejo
Aquellas manos Madre que acunaron tantos sueños
Aquellos caminos ya recorridos
Aquellos caminos Madre, los he andado contigo
Cuántos frutos me haz dado
Cuántos remedios me haz ofrecido para curar fiebres y malestares
Tantas noches
Tantos cometas
Tantas estrellas
Cuántos amaneceres te debo,
No me alcanza la vida para explicarlo
Tienes todo planeado
Tienes mi destino escrito
Mi presente y mi partida
Sé que en tu vientre vive mi tumba
Y otra vez me acunarás como cuando era un niño
También quizás preparaste mi regreso
Plantado en la selva, produciendo remedios
O quizás
Vigilando a mi pueblo, como un águila, desde el cielo
Pagaron, hoy pagaron (U$D 2.900 millones de Œdeuda externa‚) con el hambre
de la gente. 11.Sep-03
Seré las voces de aquellos que no tienen voz
De aquellos que nunca han gritado y cuando gritaron nadie los supo escuchar
Seré las piernas de aquél mendigo,
hombre que un día pensó recorrer caminos y ya no le queda nada para esperar
Los ojos que nunca vieron amanecer
Las manos que nunca pudieron tocar
Seré los sueños que fueron robados y las esperanzas que nunca llegaron
Seré el pan que piden los niños
Y su infancia ya perdida
Por causa de un régimen imperialista vampiro que les comió la vida
Seré todo lo que los otros no pueden ser
Y cuando llegue el momento de irme, me iré
Pero renaceré en el Amanecer
En los sueños recuperados
En los gritos mudos que sean escuchados
En los ojos ciegos que al fin puedan ver,
y en las manos amputadas que puedan tocar
La vida que no es vida (poema por las niñas y mujeres violadas y asesinadas
por sus Œamos‚)
Cuando la vida no es vida no importa tu sufrimiento
Cuando han atropellado tus derechos la vida es una porquería
Cuando la vida no es vida
Porque tu supuesto creador se ha olvidado de ti,
Tal vez por el color de tu piel, o porque está muy ocupado castigando
a sus lascivos Hijos con 3 Padrenuestros y 10 Avemarías
La vida es una porquería
Cuando la vida no es vida porque no eres parte del Œprogreso‚
y el capitalismo te ha dejado piel y hueso
Cuando el vientre de los niños explota por la falta de comida y tus rodillas
vencidas ya no quieren caminar
Cuando el mismísimos Diablo se sienta al lado tuyo y te ofrece pan mientras
te manosea
Es mejor morir que vivir muriendo
Cuando sólo eres nada para ellos
Te usan, te abusan, te asesinan, te arrancan los pedazos,
te queman, te sepultan sin honores como basura, la vida es una porquería
¡Pobre niña! Para mí ellos no son nada
¡Ya verás! Renacerás como una flor
Volverás como el agua de los manantiales
Tu espíritu se llenará de alas
Y nosotros por siempre vigilaremos
Con uñas, garras, colmillos y serpientes,
Acechantes
Somos muchos; somos demasiados
Somos demasiados
Ya casi no nos distinguimos
Muchos idiomas
Muchos colores
Y muchas leyes
Tantas leyes. Tantas leyes como personas
en una misma tierra es demasiado
Tantas creencias nos confunden
Tantos idiomas no permiten entendernos
Y tantas diferencias nos extinguen otra vez
Pero todo regresa, como las golondrinas
El mar, el Sol y siempre, la Primavera
Así también nosotros regresaremos
Pero no más limosnas
No más palabras ni sangre
Y no más recuerdos
Todo queda perdonado
Nada les pedimos ni debemos
Sólo tomaremos lo nuestro
Que no es menos que esta tierra
Ella nos supo sepultar a sus ojos,
Nos reunió y preparó nuestro regreso
No los vamos a echar
No los vamos a atacar
Sólo: Háganse a un lado
Y tengan bien presente que ya somos demasiados
Capaces e incapaces
Los capaces ordenan, los incapaces obedecen
Los capaces forman su mundo de alegría
Los incapaces apenas pueden soñar
Los capaces comen y les sobra
Los incapaces comen las sobras
Los capaces dictan leyes
Y castigan a los que no las cumplen
Los capaces declaran guerras; los incapaces
mueren en ellas sin conocer la razón
Los capaces forman el mundo a su manera y ya
tienen el destino de todos los incapaces decidido,
los que no pueden ni chistar
Los capaces son esos buitres que desde hace tiempo siento detrás, esperando
el momento en que me rinda para extirparme el alma
Y quitarme la vida.
Conclusión:
A los capaces no les importa cuántos incapaces mueren en las guerras o en
cualquier otra gesta gloriosa
Los capaces se comen la ración ajena
Los capaces no lloran; disimulan llorar
Los capaces no ríen; imaginan ser felices
Los capaces ni siquiera son capaces de mirar atrás;
Viven en jaurías como perros hambrientos al acecho
Los incapaces somos todos estos que tenemos que apurar la primavera para que
los niños no tengan frío
Somos los que cortamos en pedazos el pan, para compartirlo
Somos los que celebramos la llegada de la luz del día, y bendecimos a la
Luna, guardiana de las maravillas
que los ojos de los capaces son incapaces de admirar.
|
|
|
|
|
El patio - En el patio de una casa N...
Peço solidaridade contra os ataques d...
Mientras te leía veía me he visto ent...
... - Me encantó esa historia, aunque...
y a mi... hacen falta textos de esto...