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07 Aug 2008
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De la lucha sindical y obrera a finales del siglo veinte, comienzos del ventiuno
Conceptos generales
que no entiendo,
se amontonan uno a uno
frente a la puerta
de mi reserva en el infierno.
Y el cartero de la soledad
- Sociedad Limitada -
va firmando por mí
los recibos que
han de presentarse
al gran empresario de la existencia,
al gran señor neoliberal,
que me tiene en nómina
y eso le da derecho
a expoliarme la vida.
Mientras que los camaradas
del sindicato
venden mi puesto vacante,
quizás a algún desgraciado
con nuevasviejas ideas por la cabeza.
Claro que la debilidad
en mi entereza
contribuirá a que me
desespere en la
construcción del socialismo
de mi entorno.
Y como tantas veces
se repite a lo largo de la historia,
los analistas y eruditos
filosofarán sobre si
mi lucha es acorde
con los principios marxistas
o por el contrario
no soy más que
otro militante de la puta base,
de la puta existencia.
Aunque no sea esto lo peor,
que aún está por llegar,
sino que sirva
para que cuatro
salvapatrias iluminados
abran debate
sobre la significación de palabras
¡que ni siquiera guardan armonía!.
Claro que no la guardan,
porque forman una rima macabra
como la vida.
Las leerán al revés,
de derecha a izquierda,
hacia arriba,
y/o en arameo.
Y los congresos que surjan
de sus disquisiciones
servirán para amargarme
un poco más,
…sí, si cabe,
la puta existencia.
[quién dijo, si es que alguien
alguna vez lo hizo,
que la poesía sean
bellos versos encadenados]
Tornasol
Envuélveme un regalo en tus bragas,
chata, cándida luz del candelero.
Regálame un tornasol pintado
de tus labios cándidos.
No seas tan rácana de pasión,
entrégame algo profundo, insondable,
preciado valle o encantada taberna,
dónde saciar de sudores
de sedes malas consejeras.
Sé espléndida, muéstrame tus bondades,
que sólo quiero ver luces,
redes de colores sobre los cielos.
Los cálidos mensajes de nuestros ojos
entrecruzándose en las marañas
de las incertidumbres.
Y tu mirada tornada,
tus párpados, salvajes ventisqueros.
Tu dulce reclamo, lujurioso sonajero.
Agazapada en las cumbres
de las nubes,
observas las encrucijadas
de los bellos objetos.
De tus alter egos.
De tu pálida mirada,
la tranquilidad recogida
de las dudas planteadas.
De la sana belleza
y de puros
y siempre bellos objetos.
Los verdaderos emblemas
de la existencia.
Sentada en tu pedestal
de inocencia.
De verdad comprimida,
rota la esencia
de la mentira.
Sin suerte coagulada,
la única presencia requerida,
de tu no me faltes
mi vida.
Daviz
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