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27 Jul 2008
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Valor agregado, Elsa Calzetta |
Elsa Calzetta
I
Mi corazón descalzo
Tropieza con follajes y puertos.
Esta mañana
le dio un susto enorme a una luna salada.
Hay que poner más atención, le digo,
pero sus caprichos se dispersan
pero contagia sus caprichos a mi casa
que ahora saca los retratos de sus marcos
y enciende lámparas
con sombras de palomas y de gatos.
Las ventanas me espían
con ojos de puentes levadizos.
Y como si fuera poco
en el limonero
se posó un velerito
empeñado en que le haga cosquillas en el lomo.
Qué es esto, me pregunto,
de andar sembrando caracolas en pleno día.
II
Y aunque amaneció lloviendo a mares
se desbandaron los barcos
sin respetar la hora de la siesta.
Un bote saltó sobre las ramas
y casi infarta al limonero.
Las veletas se hicieron cruces
para recordar su norte,
pero nada detuvo la estampida,
y a mitad del aguacero
los pañuelos se hicieron a la mar.
Un suspiro sacrificó su día libre
para convidar mazapán a los vencidos.
Hay días en que mi patio parece incorregible.
Elsa Calzetta
Hay una pena larga
como vía láctea,
que tiene mapas
y ciudades por fundar.
Los puentes que dan al sur
saltan
de memoria
en memoria
y los del norte
crujen,
como muebles en la oscuridad.
Es una pena semejante
a una mujer cayendo en el abismo.
Nosotras alcanzamos el humus de la noche
donde el mar encalla y habitan los lobos.
Nosotras, madriguera y parto.
El amor. Piel y deseo. Centro, nosotras.
Alertas nuestros cuerpos inauguran el latido.
Somos la estirpe del mundo,
la fundación primera, el origen.
Antes me maten
que resignar mi loca piel de loba.
Sin mis fauces no encuentro almohada
donde reclinar mi corazón.
Errante y al acecho
nuestro olfato señala la guarida.
Nosotras, el salvaje amor
de los oficios y los días. Todas las llaves.
Descubiertos los misterio
el mundo cabalga sobre ancas de mujer.
Desbocada boca, mujer, tu boca.
Desabotonada loba.
Nacemos del fuego,
de la noche, del primer olivo.
Pase lo que pase
tengo mi tristeza.
Está domesticada y pide salir fuera
cuando le vienen ganas de pi pí.
También conservo fuegos con hilvanes de mar,
en la punta más alta de la mañana,
como el que protegen las señoras
de las vasijas cocidas.
La luna no se da por enterada
y aunque la nostalgia aúlle
a orilla de los puertos
y yo planche los abismos
y las hojas del naranjo,
ella sigue perdida
en los zaguanes de la noche
o juega con los sueños
cuando todos duermen.
VALOR AGREGADO
A veces ni yo puedo creer
todas las cosas que he ido amontonando.
Algunas, heredadas
como el reloj de pared, el frasco para dulce,
las dos copas de cristal, el posillo de porcelana con florcitas rosas.
Otras las conquisté con prudentes galanteos
o cayeron a mis manos como hojas en otoño
o postales con sellos y nombres de rostros amados.
Sin discreción convirtieron mi casa,
en un depósito de objetos incunables.
Reconozco sus olores
y puedo distinguir al tacto sus recuerdos:
aquí el primer beso,
en ésta, la mano que escribía tarjetas a la novia
que después fue mi abuela,
en aquella, el poema marinero
de quien en algún puerto destejió el regreso.
Chillan si las paso por alto
o lamen mi mano exigiendo una caricia.
No las lustro, ni les quito el polvo,
ni les concedo ninguna preferencia,
porque cuando muera, por una causa justa, espero,
nadie se hará cargo de ellas, he decidido
que no son mías, sino de todos, con la ilusión
de que por fin hayamos roto con el asunto
de la propiedad privada.
Ellas me siguen de cerca
y como las buenas intenciones no ocupan lugar.
Por las noches mantienen fuegos encendidos
para ahuyentar la soledad.
Elsa Calzetta
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felicitaciones - que hermoso trabajo,...
Bela Poesia - Poesia caudalosa, densa...
Varas de medir - Veo que te subleva l...
ay! - que experimento raro que es el ...
gracies - muchas gracias Diego, eso i...