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08 Jan 2009
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Verano Muerto, Jesús Llorente Sanjuán |
Vivir cada día como si fuese el primero
pero también el último,
mientras suena de fondo
la canción del verano,
dolorosa y ardiente
como el mismo sol.
¿Qué puedo hacer
si no puedo hacer nada
para acabar con algo que no acaba?
Desorden, LOS PLANETAS
TU VIDA EN SUPER- 8
El proyector escupe un rayo de luz
hacia la pared de tu cuarto
y en ella apareces con diez años menos
jugando con una calabaza,
escupiendo semillas como si fuesen chistes
que pudiesen romper un tremendo silencio.
Estamos en 1987, y tu hermana ya tenía
un gusano trasparente escondido en el brazo
y en otra imagen os mira como un gato herido.
Ninguno de tus amigos creía en dios,
y la vida era, para el que pudiese comprender,
querer tirarse al agua sin saber nadar,
llegar hasta el final del trampoliín,
y darse la vuelta muerto de miedo
y que alguien te empuje
y que no haya tiempo de taparse la nariz.
Aun te sabes de memoria
el teléfono de tu primera novia
y su sonrisa en blanco y negro
te transporta a un mundo que fue tuyo y se esfumo:
Vespinos y baños nocturnos,
besos agitados y arena en los zapatos
y aquellos ojos inocentes
que tiraron la tristeza por la borda
ciegos de deseo en sábanas oscuras.
En los siguientes minutos de película
el tiempo celebra sus aniversarios:
primero tu cuerpo joven
comparte con otros cuerpos
un vino suave de cumpleaños,
la caja de puros robada a tu abuelo
y entras en el salón con un periódico:
¿ que va a ser de nuestro hijo?
Recuerda, cuando tenías dieciseis años
te sabias los nombres de todas las estrellas
y la vida era la postal de una puesta de sol,
bocadilos para merendar,
tartas que soplabais con orgullo,
bufandas que ocultaban marcas en el cuello
y canciones en las que se escondía
todo lo que entiende el corazón.
En la penúltima escena
(llevabas ya dos años con aquella chica)
estás drogado y no haces nada por disimularlo,
las puertas se abren y afuera es de noche
y tu boca parece de usar y tirar
sosteniendo un cigarrillo con la forma
de un enorme signo de interrogación.
Y después nada, dos imágenes borrosas,
una feria de provincias,
tus primos en el jardín, y Sire, tu perro,
ladrándole a alguien que seguramente
venía de muy lejos,
con los ojos como dos linternas encendidas.
Y después un clic, el silencio oscuro,
la silenciosa oscuridad de todos los the ends.
Si un hombre es lo que ha sido y poco más,
desde hoy sabes,
mientras guardas dos rollos de película
y dejas guiar tus pensamientos
como vagones de un tren nocturno sin paradas intermedias,
que eres lo que ya nunca podrás ser,
una tela que ha perdido su araña,
las armas de un ejercito que ha huido a la desesperada,
el negativo mojado y volandero
de aquello que se marchó con viento fresco
y que ahora te deja agrio y malherido
con ganas de volver a aquel lugar extraño,
volver a tu tiempo y escribir en todas las paredes:
todo es mentira,
no cambiaremos nada,
nuestro verano ha muerto.
RESUMEN
Vivir cada día como si fuese el primero
pero también el último,
mientras suena de fondo
la canción del verano,
dolorosa y ardiente
como el mismo sol.
Que en tu pecho
alguien haga oscilar la balanza
que mide todo lo que has perdido
y lo que te dejaron ganar.
Encontrar un amor,
y no buscarlo.
Tener que arrancar las hojas
del calendario
para poder llorar
sin temor a equivocarte:
la eternidad fue ayer,
y se te escapó de las manos.
Saber que nos une ahora,
besos repetidos
en cuerpos intermitentes,
lo mismo que acabará separándonos,
y que el sexo no compensa
aunque desafía la derrota.
Abrir un libro
( El Equipaje Abieto, por ejemplo)
y encontrar una entrada para el cine
de cuando la vida pasaba por tu casa,
noche indescifrable en sus cabellos,
y gritaba con voz de afilador.
Que esa misma vida
se ponga en tu contra
los domingos por la mañana
susurrandote al oido
que el tiempo hará rodar cabezas
hacia un lugar lejano.
Una caricia en tu espalda
de la misma intensidad que un tatuaje.
Y que al irte a dormir
con una estrella en el pecho
alguien haga caer el telón
y grite tongo.
COSAS QUE NI TE IMAGINAS
(BLADE RUNNER)
He visto cosas que ni te imaginas.
Un regimiento de peces acariciándome los tobillos
en la playa donde me enseñaron
que el horizonte no tiene nada que ver con el futuro.
Balcones y azoteas en las que nos pasamos
de mano en mano porros y litronas
mientras la noche iba encendiendo las estrellas.
Mi rostro después de dar el primer beso
con la lengua alzando el vuelo
y el miedo columpiándose en mis ojos.
Una canasta de tres puntos en el último suspiro
después de comprobar
que en las gradas mi primer amor agitaba un banderín.
Largos pasesos nocturnos llenándome de arena los zapatos
pensando en ese poema de Kavafis
que empieza sería la una de la madrugada...
Las botellas que rompí cuando alguien me hizo ver
que yo era un disco rayado,
el último de la fiesta en medio de una larga noche.
El sol de mediodía ardiéndome en la nuca,
y un amigo que tenía cien mil versos
de duelo y de fiesta en el centro de su pecho.
Los pinares solitarios en los que hacíamos espiritismo,
y cómo cerrábamos los ojos,
vacilantes, tras preguntar qué va a ser de nosotros.
El humo de un cigarro escribiendo en el aire
Palabras de disculpa
en aquel hotelito de Plymouth que no tenía cortinas.
Y pasear por aquel parque de Edimburgo,
Cabizbajo y en silencio.
Y bañarse medio drogado en Benicassim,
con la luna bailando la danza de los siete velos.
Y aquella comilona en una taberna de Lisboa
en la que duermen el vino y el pescado.
Y todo lo que prometí en un hostal de Barcelona,
loco de atar, con las alas extendidas.
Y el levante desgarrando el mar de Cádiz
y debajo el abismo oscuro y sibilante.
Un amor, unos libros, una vida,
que se perderan en el tiempo
como lágrimas en la lluvia.
Jesús Llorente Sanjuán. Verano Muerto.
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