Cajas de sal: poesía

Cajas de poetas

La primera vez: “Mi primera vez fue la más rara. No sabía cómo hacerlo, y ella me enseñó a chuparle la concha y todas esas cosas de coger. Me acuerdo que me decía: ‘Hank, eres un buen escritor, pero no sabés una mierda sobre las mujeres’. ‘¿Qué quieres decir? Estuve con un montón de mujeres.’ ‘No, no sabes nada. Déjame enseñarte algunas cosas.’ Le dije que bueno y ella: ‘Eres un buen estudiante, entiendes rápido’. Eso fue todo. (Un poco avergonzado. No por los detalles sino por el sentimentalismo del recuerdo.) Pero todo ese asunto de chupar conchas se puede poner un poco servil. Me gusta hacerlas gozar, pero... Todo está sobrevalorado. El sexo sólo es una gran cosa cuando no lo haces”.

Continúa

Cajas de poetas

La poesía es un templo
con su frescor
el pensamiento se pone al rojo vivo
las palabras
son llamas solidificadas

Ryszard Kapuscinski, Poesía completa, Bartleby Editores, Madrid, 2008, p. 147. Traducción: Abel A. Murcia Soriano..

Mlrs
  

Cajas de poetas

no supe que había muerto
hasta que encontraron su báculo de maestro rural
en alguna fosa común
al sur de lima
yauyos
precisamente
y sus compañeros escribieron su nombre
en una de las pizarras del patio de letras

desaparecido
fecha en que se lo llevaron
al amanecer
así figura en el parte policial

sacaron a jeremías sin ropa ni documentos
de la sementera
tres días después lo creyeron muerto
no lo conocí
escuché de él la noche anterior
pura casualidad
mi hermana regresaba de la u con ese extraño
olor a hierba húmeda
y el cabello dorado por el sol
o la escasa comida del internado

jeremías se había marchado de la facultad
porque le ofrecieron un nombramiento en un pueblecito
cercano a la zona de emergencia
era parco
no le encontró jamás gusto a la palabra
encontró en su nombre una cicatriz

Roxana Crisólogo : del libro Ludy-D (mlrs)

Cajas de poetas

La mató la droga
¿Quién?
Alguien había mezclado caballo en la leche materna
¿Quién?
El padre las zurraba todos los sábados
¿Quién?
La madre simplemente dejó todo y se largó
¿Quién?
El poli le partió los dientes y le metió dos dedos en el coño sin encontrar la droga
¿Quién?
En el reformatorio había una puñetera lesbiana de no te menees
¿Quién?
Esos cabrones de pelos largos se meten aquí y nos ensucian la escalera
¿Quién?
No podemos tener a una tía con esa pinta sirviendo a nuestros clientes
¿Quién?
Lleva un año vagabundeando y ahora no sabe siquiera cómo se llama
¿Quién?
Juntadlos a todos y haced con ellos salchichas
¿Quién?
Sí, estoy tan mal que joder ya no retengo nada en el cuerpo
¿Quién?
Préstame cinco duros para un chute, gracias, muy legal
¿Quién?
En los últimos tiempos se ha podido comprobar un desplazamiento de las actitudes de consumo en relación con, según parece
¿Quién?

MRLS

Cajas de poetas

Minutos antes de que vinieran a detenerme
estaba en la ventana con la frente pegada al cristal.
El estrépito del carro de presos sobre el empedrado,
la burla y los escupitajos de la multitud,
los tambores en torno a la guillotina-
todavía no había nada de esto.
Sereno me despedí de las voces de la calle
más allá del reflejo de las cicatrices de mi cara.
Saludé con la cabeza a los que pasaban, mis protegidos,
que me devolvían la sonrisa sin imaginarse
que a mí mismo ese día me llamarían traidor.
Tuve que apoyarme en el marco de la ventana
cuando me despedí también de la revolución
que pronto iba a ser vendida al mejor postor.
Miré largo rato buscando la nube:
ella se llevó mis sueño poniéndolo fuera del alcance
de las botas que subían ruidosas por la escalera.

MLRS 2

Cajas de poetas

La poesía no se come,
se mastica
y se escupe.

José María Gómez Valero (Sevilla, 1976) es autor de los libros de poesía: "Miénteme" (Ed. Qüasyeditorial, Sevilla, 1997), "El libro de los simulacros" (Ayuntamiento de Lepe, Huelva, 1999), "Travesía encendida" (Ed. Vitruvio, Madrid, 2005) y "Lenguajes" (en colaboración con el pintor José Miguel Pereñíguez; Imagoforum, Sevilla, 2007). Poemas suyos han sido recogidos en antologías de ámbito nacional e internacional, y textos suyos han aparecido en revistas literarias, artísticas y de pensamiento. Su obra, tanto poética como narrativa, ha obtenido diversos premios literarios. Interviene desde 1996 en diversos proyectos escénicos que relacionan poesía, acción y música, y ha sido invitado a recitar su obra en multitud de auditorios y festivales artísticos, poéticos, teatrales y musicales, nacionales e internacionales. Su trabajo actual en el ámbito de la polipoesía y el spoken word puede conocerse en: www.soloamedias.net, web de Todo se entiende sólo a medias, una acción poética de la Palabra Itinerante. Colabora con cantautores como Iván Mariscal o Daniel Mata en el callejón del gato, quienes han adaptado musicalmente e interpretado algunos de sus textos. Imparte talleres de creación literaria, campo pedagógico en el que trabaja e investiga desde hace años en un laboratorio conjunto junto al colectivo de acción social y cultural La Palabra Itinerante, con el que desarrolla también diversas tareas creativas, organizativas y de difusión cultural. Escribe reseñas y artículos en publicaciones periódicas. Ha participado en exposiciones colectivas de arte contemporáneo. Conduce, junto al poeta David Eloy Rodríguez, la editorial Libros de la Herida ( www.librosdelaherida.blogspot.com ).
Nuevo libro en la Biblioteca del MLRS: "El libro de los simulacros", de José Mª Gómez Valero

Cajas de poetas

A su abuelo, como al general,
no le temblaba el dedo
cuando señalaba a quien había que llevarse por delante.
Más de quinientos,
mujeres y niños incluidos,
asesinaron en las tapias del cementerio.
A ver si así se les quitaba a los rojos las ganas de tocarles los cojones.
El nieto
se contenta de momento
con denunciar a mi perro por ir sin bozal ni cadena.
Excelencias de vivir en democracia.

MRLS

Cajas de poetas

ll ll ll ll ll ll ll ll ll ll
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ll ll ll ll ll ll ll ll ll ll
ll ll ll ll ll ll ll ll ll ll
ll ll ll ll ll ll ll ll ll ll
ll ll ll ll ll u e v e
sobre mojado

Continúa

Cajas de poetas

La respuesta
Todo nos habla de lo que todos callan.
Todo nos llega de ese ojo sin fondo.
Apenas rozamos su hermosura reventada
(todo temblor y fuego en el polvo)
y nuestro destino en su luz se graba.
Silenciosa en el ruido del gozo,
la belleza, duro azote, nos llama.

Leer más: Luis Ernesto de Salas

Cajas de poetas

sin la búsqueda de yo te adoro
que es un boxeador francés
valores marítimos irregulares como
la depresión de Dadá en la sangre del
bicéfalo
resbalo entre la muerte y los fosfatos
indecisos que raspan un poco el cerebro
común de los poetas dadaístas

Leer más: Manifiesto del señor Aa - el antifilósofo

Cajas de poetas

Never stop the press'
Un fama trabajaba tanto en el ramo de la yerba mate que-no-le-quedaba-tiempo-
para-nada. Así este fama languidecía por momentos, y alzando-los-ojos-al-cielo exclamaba con frecuencia: "¡Cuán sufro! ¡Soy la víctima del trabajo, y aunque ejemplo de laboriosidad, mi-vida-es-un-martirio!".
Enterado de su congoja, una esperanza que trabajaba de mecanógrafo en el despacho del fama se permitió dirigirse al fama, diciéndole así:
-Buenas salenas fama fama. Si usted incomunicado causa trabajo, yo solución bolsillo izquierdo saco ahora mismo.
El fama, con la amabilidad característica de su raza, frunció las cejas y estiró la mano. ¡Oh milagro! Entre sus dedos quedó enredado el mundo y el fama ya no tuvo motivos para quejarse de su suerte. Todas las mañanas venía la esperanza con una nueva ración de milagro y el fama, instalado en su sillón, recibía una declaración de guerra, y/o una declaración de paz, un buen crimen, una vista escogida del Tirol y/o de Bariloche y/o de Porto Alegre, una novedad en motores, un discurso, una foto de una actriz y/o de un actor, etc. Todo lo cual le costaba diez guitas, que no es mucha plata para comprarse el mundo.

Leer más: Papeles inesperados, Julio Cortázar

Cajas de poetas

Me gustaría
mirar todo de lejos
pero contigo

Leer más: Defender la alegría, a Mario Benedetti

Cajas de poetas

VAGABUNDO
Llevo años buscando
el pañuelo con el que limpiaste mi beso.
De papel, con el sello de tus labios rojos,
es.

Leer más: Javier Corcobado

Cajas de poetas

Chicho S. Ferlosio, K.O.senso, Pedro Faura, Mente en Guerra, Santa Revuelta

"Sonríe aunque te hagan creer
Que el mundo al revés
Que no sea posible
Aun está por ver"

Continúa en Nodo50

Cajas de poetas

José Agustín Goytisolo

Cajas de poetas

Pagina 12. Al Estado de Israel: Quisaz tu Dios te perdone, nosotros NO
El nacionalismo agresivo es nazismo - cualquiera sea  el país que agrede al diferente...

GAZA
Abu Salah murió, su mujer
murió, Abu Tawfiq murió,
su hijo murió, su mujer también,
Mohammed Ibrahim
murió, su madre murió, la mujer de
Nael Samouni murió, mucha gente
murió a 20.000 kilómetros de aquí.
Hay muchos muertos que callan a 20.000 kilómetros de aquí.
Mujeres muertas callan a 20.000 kilómetros de aquí.
Los niños muertos callan a 20.000 kilómetros de aquí.
Muchos que hablan nada dicen.
Ellos no hablan. Dicen. A 20.000 kilómetros de aquí.

El pasado sábado 27, a las 11.30 hora local, 50 cazas de combate israelíes demolieron unos 50 puntos de Gaza en tres minutos. Fue una violación de los Diez Mandamientos y de la santidad del sabbath, pero tal vez no se apliquen cuando de matar palestinos se trata: centenares en esta ocasión y más de mil heridos. Hay diferentes puntos de vista sobre las razones de esta matanza brutal. Tel Aviv asegura que es una represalia por la ominosa práctica de Hamas de lanzar cohetes al territorio israelí. Analistas varios opinan que más bien tiene que ver con las próximas elecciones en Israel, donde todavía es primer ministro –interino y renunciante por corrupción– Ehud Olmert. Los hechos históricos indicarían otra cosa: se trata del nunca olvidado intento de reconstruir el “Gran Israel” echando a los palestinos de su tierra.

Leer más: Einstein, Israel, Gaza, Juan Gelman

Cajas de poetas

Nuestras clases dominantes
han procurado siempre
que los trabajadores
no tengan historia, no tengan doctrina,
no tengan héroes y mártires.
Cada lucha debe empezar de nuevo,
separada de las luchas anteriores:
la experiencia colectiva se pierde,
las lecciones se olvidan.
La historia parece así
como propiedad privada
cuyos dueños son los dueños
de todas las otras cosas.
esta vez es posible que se
quiebre ese círculo.

Un poema no hace una revolución, pero ayuda a quienes quieren hacerla

Leer más: Rodolfo Walsh

Cajas de poetas

Golpea nuestros corazones
en desbandada, en harapos
¡Anarquia! ¡Oh, portadora de luz!
¡Expulsa la noche! ¡Aniquila los gusanos!
Y levanta al cielo, aunque sea
con nuestros tumulos
¡La luminosa torre que sobre el mar domine!

Leer más: La Luminosa Torre, André Bretón

Cajas de poetas

Rosana Gutiérrez. Un 29 de marzo de 1905 en la casa con dos patios y un níspero de la calle Saavedra, frente al muro de un asilo, nacía Raúl González Tuñón. En el barrio del Once aquella casa ya no existe, tampoco el muro ni el asilo. Hoy sólo puede verse, como una mancha de humedad, una placa ennegrecida por la polución, casi perdida, sobre una pared que ni se sabe a qué predio pertenece, y recuerda aquel día, el del nacimiento del gran poeta, contemplador del mundo. Continúa

Cajas de poetas

        AGUA SALVAJE
        los dientes hambrientos del ojo
        cubiertos de hollín de seda
        abiertos a la lluvia
        todo el año
        el agua desnuda
        oscurece el sudor de la frente de la noche
        el ojo está encerrado en un triángulo
        el triángulo sostiene otro triángulo

        el ojo a velocidad reducida
        mastica fragmentos de sueño
        mastica dientes de sol dientes cargados de sueño

Leer más: Tristan Tzara

Cajas de poetas

"Conocía muy bien tu piel dorada,
la señal de peligro de tus ojos azules"

Leer más: Joan Margarit

Cajas de poetas

Poema sin título
Atiende:
si mi hijo
si nuestro hijo
fuera naciera sol o
luna homosexual poeta
o guerrillero ah si creciera
guerrillero o usurero al tanto %
o asesino oficinista vendedor de
peines en el subte o suicida flor
o cardo violador de tumbas o impasible
espectador del mundo comprensible padre de
familia actor de cine Rita Hayworth Tyrone Power
sacerdote verdugo militar terrorista puta carcelero
en la exacta mitad de tu ombligo te explico Manés que
si nuestro hijo recoge la bandera que dejamos o por
el contrario un ejemplo la olvida la traiciona la
veja la vende a razonable precio entendeme
si nuestro hijo mañana es muerto por ir más
allá de donde fuimos o por menos o por
error o por justicia o por lo que sea si
los muertos somos nosotros vos o yo o los
dos y él quien nos fusila de todos
modos Manés habremos ganado
porque la libertad es lo único que
debemos legarles a los demás
compañera amiga mía
no tiene mayor
relevancia.-

Leer más: Jorge Money

Cajas de poetas

Cajas de poetas

LOS AMIGOS

En el tabaco, en el café, en el vino,
al borde de la noche se levantan
como esas voces que a lo lejos cantan
sin que se sepa qué, por el camino.

Livianamente hermanos del destino,
dióscuros, sombras pálidas, me espantan
las moscas de los hábitos, me aguantan
que siga a flote entre tanto remolino.

Los muertos hablan más pero al oído,
y los vivos son mano tibia y techo,
suma de lo ganado y lo perdido.

Así un día en la barca de la sombra,
de tanta ausencia abrigará mi pecho
esta antigua ternura que los nombra.

Leer más: Poemas de Julio Cortazar

Cajas de poetas

¡Mari chi weu!
¡Diez veces venceremos!
¡Mari chi weu!
¡Deja el mundo en paz!

Leer más: Mari chi weu! : Diez veces venceremos!

Cajas de poetas

MULBERRY STREET

Dicen que arrodillarse es humillante.

Que es esta posición la del vencido,
del sumiso, del vil, del que renuncia
a la última esperanza de salvarse.

Que estar arrodillado en una calle,
en un templo o salón, afrenta incluso
a aquel que lo contempla y no lo impide.

Como afrenta una bomba que no estalla
a quien confiaba actuara su explosivo.

Sí. Es innoble actitud arrodillarse
delante de otro ser, cuando el sujeto
es pasivo. Mas no si éste es activo.

Porque hay una excepción en que es victoria,
gozo y satisfacción esta postura:
cuando el sexo la exige ansiosamente.

Entonces es divino arrodillarse.

Leer más: Hello New York, Fonollosa

Cajas de poetas

Esta es la estatua entera de la nada. Escuchar

Cajas de poetas

Canción escrita por Agustín García Calvo sobre la idea y los dos primeros versos de Rafael Sánchez Ferlosio. Musicada y cantada por Chicho Sánchez Ferlosio, quien gracias a los inventos de la técnica sigue entre nosotros pese a su muerte hace unos meses. Escuchar

Cajas de poetas

El viento sopla fuerte esta noche
Y es viento frío
Y pienso en los chicos
De la calle.
Espero que algunos tengan
Una botella de tinto.

Cuando estás en la calle
Es cuando te das cuenta de que
Todo
Tiene dueño
Y de que hay cerrojos en
Todo.
Así es como funciona la democracia:
Coges lo que puedes,
Intentas conservarlo
Y añadir algo
Si es posible.

Así es también como funciona
La dictadura
Sólo que una esclaviza
Y la otra destruye a sus
Desheredados.

Nosotros simplemente nos olvidamos
De los nuestros.

En cualquier caso
Es un viento
Fuerte
Y frío.

Leer más: Vivir de cubos de basura, Bukowski

Cajas de poetas

Not that it was beautiful,
but that, in the end, there was
a certain sense of order there;
something worth learning
in that narrow diary of my mind,
in the commonplaces of the asylum
where the cracked mirror
or my own selfish death
outstared me . . .
I tapped my own head;
it was glass, an inverted bowl.
It's small thing
to rage inside your own bowl.
At first it was private.
Then it was more than myself.

Anne Sexton (Poems)

Cajas de poetas

Who are you?
Are you nobody, too?
Then there's a pair of us — don't tell!
They'd banish us, you know.
How dreary to be somebody!
How public, like a frog
To tell your name the livelong day
To an admiring bog!

I am nobody, Emily Dickinson

Cajas de poetas

Si me dieran a elegir, yo elegiría
esta salud de saber que estamos muy enfermos,
esta dicha de andar tan infelices.
Si me dieran a elegir, yo elegiría
esta inocencia de no ser un inocente,
esta pureza en que ando por impuro.
Si me dieran a elegir, yo elegiría
este amor con que odio,
esta esperanza que come panes desesperados.
Aquí pasa, señores,
que me juego la muerte.

Descarga el discurso de abril 2008 en la entrega del cervantes (gracias a Sara)

Leer más: El juego en que andamos, Juan Gelman

Cajas de poetas

Nosotros-los-que-gritamos
en las calles,
en el campo,
en las fábricas,
en las oficinas,
en nuestros hogares;

nosotros los insubordinados  que decimos

"¡No! ¡Ya basta!

Es suficiente de sus estúpidos juegos de poder,
suficiente de su estúpida explotación,
suficiente de su juego estúpido de soldados y jefes".

Nosotros, que no explotamos y no queremos explotar,
nosotros que no tenemos poder y no queremos tenerlo,
nosotros que todavía queremos vivir una vida humana,
nosotros que somos los sin rostro y sin voz:

nosotros somos la crisis del capitalismo.
Extraido del libro "Cambiar el mundo sin tomar el poder" de John Holloway