Cajas de sal: poesía

Cajas de poetas

Leer más: Los caminos del viento, Eduardo Galeano

Cajas de poetas

ATENAS 1970

En estas calles
la gente camina; la gente
se apresura, tiene prisa
por salir, por irse (¿de qué?),
por llegar (¿dónde?) —Yo no lo sé — no son rostros
—aspiradoras, botes, cajas—
Tienen prisa.

En estas calles, otro tiempo,
ellos han pasado con amplias banderas,
tenían una voz (lo recuerdo, yo la oí),
una voz audible.

Ahora,
caminan, corren, tienen prisa,
una prisa animada—
el tren llega, lo abordan, choca;
luz verde, roja;
el hombre de la puerta atrás del cristal partido;
la prostituta, el soldado, el verdugo;
el muro es gris
más alto que el tiempo.
Ni siquiera las estatuas pueden ver.

+ Mlrs

Cajas de poetas

Por si acaso
Por si necesitáis mi filiación

Para que las teorías y la metafísica no sean
Requisitorias contra mi muerte
Voy a decir cómo se escribe un verso

Nacer a la vida y ser apaleado

Cruzar con urgencia la niñez
Y ser apaleado

Creer en la felicidad
Y ser apaleado

Amar y ser apaleado

Estar en la verdad
Y ser apaleado

Una pausa

Porque el lomo del hombre
No es tan fuerte

MLRS
  

Cajas de poetas

PROCESO

Las palabras más simples, más comunes,
Las de andar por casa y dar a cambio,
En lengua de otro mundo se convierten:
Basta que, de sol, los ojos del poeta,
Rasando, las iluminen.

Leer más: Tres poemas de José Saramago

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"Los días del Maíz", nuevo poemario de Miguel Ángel García Argüez

POR los desagües de los grandes hoteles
La sangre de Caribe

Por el llanto de los perros famélicos
El agua y los bramidos de Caribe

Por la urgencia de los taxis
Una gota de sangre de Caribe

Por los ángulos rectos que forman los cuerpos de la niñas
La sangre menstrual de Caribe

Por los aeropuertos insomnes
y las largas avenidas iluminadas al caer la noche
Los dientes amarillos de Caribe

Por los labios sin fondo de la lluvia
que inunda las negruras de la piedra
Los huesos de la ofrenda de Caribe

Por el dinero
El aliento de Caribe

Por las rutas y los planos
y los grandes carteles colgando en las agencias
La piel de Caribe

Por las playas nocturnas donde corren los fantasmas
El pelo negro y largo de Caribe

Por los machetes hambrientos y las excavadoras
Los hijos de los hijos de Caribe

Por la extraña teología de los turoperadores
Las uñas y el pelo de Caribe

Por los huevos que enterraron las tortugas en mi boca
El idioma de Caribe

Por las postales y las guías de viaje
Los ojos cegados de Caribe

Por las frías hogueras donde arden la iguanas
Las banderas subterráneas de Caribe

Por Rosaura por Tobías por Roberta por Alfredo
Los ojos vidriosos de Caribe

Por las altas balconadas de la selva
Un trozo de cadena y un látigo pequeño

Por los gatos amarrados por el cuello
Los dioses de Caribe

Por los sucios manglares sudorosos
donde los mapas no llegan
El cráneo y los cangrejos de Caribe

Por los círculos del cielo donde aúlla Kukulcán
Las tormentas aladas de Caribe

Por las pústulas rojizas de Cortés
y el oro ebrio y gringo de Abraham Lincoln
Un ojo y una pierna de Caribe

Un ojo y una pierna de Caribe

Un ojo y una pierna
De Caribe

MLRS
  

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Hace treinta y cinco años, Roque fue asesinado mientras dormía.
Yo soy uno de sus muchos dolientes.
Fui su amigo, y lo sigo siendo.
Su asesinato me dolió, y me sigue doliendo.
La impunidad me indignó, y me sigue indignando.
La impunidad estimula a los criminales, y los militantes que matan para castigar la discrepancia no son menos criminales que los militares que matan para perpetuar la injusticia.
Aquí va mi abrazo, de muchos brazos, a los familiares de Roque, a sus amigos, a sus compañeros, y a las muchas y muchos que no lo conocieron pero lo aman amando las palabras que nos dejó.

Roque Dalton, Eduardo Galeano
 

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Si el flautista de Hamelín partiera con todos nuestros hijos, ¿comprenderíamos que se nos va el futuro?
Si ese futuro que se nos va supiera adónde lo lleva el flautista de Hamelín, ¿partiría con él?
Si un huelguista de hambre exigiera que Obama levantara el bloqueo, ¿lo apoyaría el Grupo Prisa?
Si los miles de cubanos que perdimos familia en atentados de la CIA hiciéramos una carta de denuncia ¿la firmaría Carlos Alberto Montaner?
Si algunas firmas meditaran antes de condenar las cárceles ajenas, ¿resultarían incólumes las propias?
Si un líder del norte es un líder, ¿por qué es caudillo el que nació en el sur?

Leer más: Preguntas de un trovador que sueña, Silvio Rodríguez

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Me llamo barro aunque Miguel me llame.
Barro es mi profesión y mi destino
Que mancha con su lengua cuanto lame.
Soy un triste instrumento del camino.
Soy una lengua dulcemente infame
a los pies que idolatro desplegada.

Como un nocturno buey de agua y barbecho
que quiere ser criatura idolatrada,
embisto a tus zapatos ya sus alrededores,
y hecho de alfombras y de besos hecho
tu talón que me injuria beso y siembro de flores.

Coloco relicarios de mi especie
a tu talón mordiente, a tu pisada,
y siempre a tu pisada me adelanto
para que tu impasible pie desprecie
todo el amor que hacia tu pie levanto.

Más mojado que el rostro de mi llanto,
cuando el vidrio lanar del hielo bala,
cuando el invierno tu ventana cierra
bajo a tus pies un gavilán de ala,
de ala manchada y corazón de tierra.
Bajo a tus pies un ramo derretido
de humilde miel pataleada y sola,
un despreciado corazón caído
en forma de alga y en figura de ola.

Leer más: Miguel Hernández. Poeta del pueblo en armas (1910 - 1942)

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José Cueli. Me llamo barro aunque Miguel me llame./ Barro es mi profesión y mi destino/ que mancha con su lengua cuanto lame. Así comienza uno de los poemas autobiográficos más bellos del poeta español Miguel Hernández, quien fue uno de los grandes cantores de la tierra. Nació el 30 de octubre de 1910 en Orihuela, corazón rural de la provincia de Alicante. Al arrancar los festejos por el primer centenario de su nacimiento, se inicia la revaloración de uno de los más grandes escritores de la generación del 27.

Leer más: El rayo que no cesa

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Les tintes molles de l'alba deixen un blau que dissol.
Sobre el seu paper assecant de boira, els arbres
semblen un dibuix de botànica.
Els records creixen, anell sobre anell,
un seguit de noces.

No saben res d'avortaments ni de mesquinesa,
més fidels que les dones,
lleven sense esforçar-s'hi!
Tasten els vents, que no tenen peus,
ben endinsats en la història,

plens d'ales, d'altres coses mundanes.
En això són Ledes.
Oh mare de fulles i dolcesa,
qui són aquestes pietas?
Ombres de tudons que canten, però no mitiguen res.

Sylvia Plath
(Jamaica Plain, Boston, 27/10/1932 - Londres, 11/02/1963)
Traducció de Montserrat Abelló
[Arbres d'hivern, Edicions del Mall]

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La primera vez: “Mi primera vez fue la más rara. No sabía cómo hacerlo, y ella me enseñó a chuparle la concha y todas esas cosas de coger. Me acuerdo que me decía: ‘Hank, eres un buen escritor, pero no sabés una mierda sobre las mujeres’. ‘¿Qué quieres decir? Estuve con un montón de mujeres.’ ‘No, no sabes nada. Déjame enseñarte algunas cosas.’ Le dije que bueno y ella: ‘Eres un buen estudiante, entiendes rápido’. Eso fue todo. (Un poco avergonzado. No por los detalles sino por el sentimentalismo del recuerdo.) Pero todo ese asunto de chupar conchas se puede poner un poco servil. Me gusta hacerlas gozar, pero... Todo está sobrevalorado. El sexo sólo es una gran cosa cuando no lo haces”.

Continúa

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La poesía es un templo
con su frescor
el pensamiento se pone al rojo vivo
las palabras
son llamas solidificadas

Ryszard Kapuscinski, Poesía completa, Bartleby Editores, Madrid, 2008, p. 147. Traducción: Abel A. Murcia Soriano..

Mlrs
  

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El paciente BW [Binkofski y Block, 1996] se encontraba conduciendo su coche una mañana cuando notó que la realidad se aceleraba a su alrededor. En apenas un instante observó cómo los árboles y los edificios comenzaban a moverse al otro lado de las ventanillas como si estuviera conduciendo a 300 kilómetros por hora, así que levantó el pie del acelerador y detuvo inmediatamente el vehículo a un lado de la carretera.
Unos segundos después, aún aturdido, BW levantó la vista del volante y descubrió que la sensación no había terminado: el mundo seguía moviéndose a una velocidad vertiginosa.

Libro de notas

Cajas de poetas

no supe que había muerto
hasta que encontraron su báculo de maestro rural
en alguna fosa común
al sur de lima
yauyos
precisamente
y sus compañeros escribieron su nombre
en una de las pizarras del patio de letras

desaparecido
fecha en que se lo llevaron
al amanecer
así figura en el parte policial

sacaron a jeremías sin ropa ni documentos
de la sementera
tres días después lo creyeron muerto
no lo conocí
escuché de él la noche anterior
pura casualidad
mi hermana regresaba de la u con ese extraño
olor a hierba húmeda
y el cabello dorado por el sol
o la escasa comida del internado

jeremías se había marchado de la facultad
porque le ofrecieron un nombramiento en un pueblecito
cercano a la zona de emergencia
era parco
no le encontró jamás gusto a la palabra
encontró en su nombre una cicatriz

Roxana Crisólogo : del libro Ludy-D (mlrs)

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La mató la droga
¿Quién?
Alguien había mezclado caballo en la leche materna
¿Quién?
El padre las zurraba todos los sábados
¿Quién?
La madre simplemente dejó todo y se largó
¿Quién?
El poli le partió los dientes y le metió dos dedos en el coño sin encontrar la droga
¿Quién?
En el reformatorio había una puñetera lesbiana de no te menees
¿Quién?
Esos cabrones de pelos largos se meten aquí y nos ensucian la escalera
¿Quién?
No podemos tener a una tía con esa pinta sirviendo a nuestros clientes
¿Quién?
Lleva un año vagabundeando y ahora no sabe siquiera cómo se llama
¿Quién?
Juntadlos a todos y haced con ellos salchichas
¿Quién?
Sí, estoy tan mal que joder ya no retengo nada en el cuerpo
¿Quién?
Préstame cinco duros para un chute, gracias, muy legal
¿Quién?
En los últimos tiempos se ha podido comprobar un desplazamiento de las actitudes de consumo en relación con, según parece
¿Quién?

MRLS

Cajas de poetas

Minutos antes de que vinieran a detenerme
estaba en la ventana con la frente pegada al cristal.
El estrépito del carro de presos sobre el empedrado,
la burla y los escupitajos de la multitud,
los tambores en torno a la guillotina-
todavía no había nada de esto.
Sereno me despedí de las voces de la calle
más allá del reflejo de las cicatrices de mi cara.
Saludé con la cabeza a los que pasaban, mis protegidos,
que me devolvían la sonrisa sin imaginarse
que a mí mismo ese día me llamarían traidor.
Tuve que apoyarme en el marco de la ventana
cuando me despedí también de la revolución
que pronto iba a ser vendida al mejor postor.
Miré largo rato buscando la nube:
ella se llevó mis sueño poniéndolo fuera del alcance
de las botas que subían ruidosas por la escalera.

MLRS 2

Cajas de poetas

La poesía no se come,
se mastica
y se escupe.

José María Gómez Valero (Sevilla, 1976) es autor de los libros de poesía: "Miénteme" (Ed. Qüasyeditorial, Sevilla, 1997), "El libro de los simulacros" (Ayuntamiento de Lepe, Huelva, 1999), "Travesía encendida" (Ed. Vitruvio, Madrid, 2005) y "Lenguajes" (en colaboración con el pintor José Miguel Pereñíguez; Imagoforum, Sevilla, 2007). Poemas suyos han sido recogidos en antologías de ámbito nacional e internacional, y textos suyos han aparecido en revistas literarias, artísticas y de pensamiento. Su obra, tanto poética como narrativa, ha obtenido diversos premios literarios. Interviene desde 1996 en diversos proyectos escénicos que relacionan poesía, acción y música, y ha sido invitado a recitar su obra en multitud de auditorios y festivales artísticos, poéticos, teatrales y musicales, nacionales e internacionales. Su trabajo actual en el ámbito de la polipoesía y el spoken word puede conocerse en: www.soloamedias.net, web de Todo se entiende sólo a medias, una acción poética de la Palabra Itinerante. Colabora con cantautores como Iván Mariscal o Daniel Mata en el callejón del gato, quienes han adaptado musicalmente e interpretado algunos de sus textos. Imparte talleres de creación literaria, campo pedagógico en el que trabaja e investiga desde hace años en un laboratorio conjunto junto al colectivo de acción social y cultural La Palabra Itinerante, con el que desarrolla también diversas tareas creativas, organizativas y de difusión cultural. Escribe reseñas y artículos en publicaciones periódicas. Ha participado en exposiciones colectivas de arte contemporáneo. Conduce, junto al poeta David Eloy Rodríguez, la editorial Libros de la Herida ( www.librosdelaherida.blogspot.com ).
Nuevo libro en la Biblioteca del MLRS: "El libro de los simulacros", de José Mª Gómez Valero

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A su abuelo, como al general,
no le temblaba el dedo
cuando señalaba a quien había que llevarse por delante.
Más de quinientos,
mujeres y niños incluidos,
asesinaron en las tapias del cementerio.
A ver si así se les quitaba a los rojos las ganas de tocarles los cojones.
El nieto
se contenta de momento
con denunciar a mi perro por ir sin bozal ni cadena.
Excelencias de vivir en democracia.

MRLS

Cajas de poetas

ll ll ll ll ll ll ll ll ll ll
ll ll ll ll ll ll ll ll ll ll
ll ll ll ll ll ll ll ll ll ll
ll ll ll ll ll ll ll ll ll ll
ll ll ll ll ll ll ll ll ll ll
ll ll ll ll ll u e v e
sobre mojado

Continúa

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La respuesta
Todo nos habla de lo que todos callan.
Todo nos llega de ese ojo sin fondo.
Apenas rozamos su hermosura reventada
(todo temblor y fuego en el polvo)
y nuestro destino en su luz se graba.
Silenciosa en el ruido del gozo,
la belleza, duro azote, nos llama.

Leer más: Luis Ernesto de Salas

Cajas de poetas

sin la búsqueda de yo te adoro
que es un boxeador francés
valores marítimos irregulares como
la depresión de Dadá en la sangre del
bicéfalo
resbalo entre la muerte y los fosfatos
indecisos que raspan un poco el cerebro
común de los poetas dadaístas

Leer más: Manifiesto del señor Aa - el antifilósofo

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Never stop the press'
Un fama trabajaba tanto en el ramo de la yerba mate que-no-le-quedaba-tiempo-
para-nada. Así este fama languidecía por momentos, y alzando-los-ojos-al-cielo exclamaba con frecuencia: "¡Cuán sufro! ¡Soy la víctima del trabajo, y aunque ejemplo de laboriosidad, mi-vida-es-un-martirio!".
Enterado de su congoja, una esperanza que trabajaba de mecanógrafo en el despacho del fama se permitió dirigirse al fama, diciéndole así:
-Buenas salenas fama fama. Si usted incomunicado causa trabajo, yo solución bolsillo izquierdo saco ahora mismo.
El fama, con la amabilidad característica de su raza, frunció las cejas y estiró la mano. ¡Oh milagro! Entre sus dedos quedó enredado el mundo y el fama ya no tuvo motivos para quejarse de su suerte. Todas las mañanas venía la esperanza con una nueva ración de milagro y el fama, instalado en su sillón, recibía una declaración de guerra, y/o una declaración de paz, un buen crimen, una vista escogida del Tirol y/o de Bariloche y/o de Porto Alegre, una novedad en motores, un discurso, una foto de una actriz y/o de un actor, etc. Todo lo cual le costaba diez guitas, que no es mucha plata para comprarse el mundo.

Leer más: Papeles inesperados, Julio Cortázar

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Me gustaría
mirar todo de lejos
pero contigo

Leer más: Defender la alegría, a Mario Benedetti

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VAGABUNDO
Llevo años buscando
el pañuelo con el que limpiaste mi beso.
De papel, con el sello de tus labios rojos,
es.

Leer más: Javier Corcobado

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Chicho S. Ferlosio, K.O.senso, Pedro Faura, Mente en Guerra, Santa Revuelta

"Sonríe aunque te hagan creer
Que el mundo al revés
Que no sea posible
Aun está por ver"

Continúa en Nodo50

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José Agustín Goytisolo

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Pagina 12. Al Estado de Israel: Quisaz tu Dios te perdone, nosotros NO
El nacionalismo agresivo es nazismo - cualquiera sea  el país que agrede al diferente...

GAZA
Abu Salah murió, su mujer
murió, Abu Tawfiq murió,
su hijo murió, su mujer también,
Mohammed Ibrahim
murió, su madre murió, la mujer de
Nael Samouni murió, mucha gente
murió a 20.000 kilómetros de aquí.
Hay muchos muertos que callan a 20.000 kilómetros de aquí.
Mujeres muertas callan a 20.000 kilómetros de aquí.
Los niños muertos callan a 20.000 kilómetros de aquí.
Muchos que hablan nada dicen.
Ellos no hablan. Dicen. A 20.000 kilómetros de aquí.

El pasado sábado 27, a las 11.30 hora local, 50 cazas de combate israelíes demolieron unos 50 puntos de Gaza en tres minutos. Fue una violación de los Diez Mandamientos y de la santidad del sabbath, pero tal vez no se apliquen cuando de matar palestinos se trata: centenares en esta ocasión y más de mil heridos. Hay diferentes puntos de vista sobre las razones de esta matanza brutal. Tel Aviv asegura que es una represalia por la ominosa práctica de Hamas de lanzar cohetes al territorio israelí. Analistas varios opinan que más bien tiene que ver con las próximas elecciones en Israel, donde todavía es primer ministro –interino y renunciante por corrupción– Ehud Olmert. Los hechos históricos indicarían otra cosa: se trata del nunca olvidado intento de reconstruir el “Gran Israel” echando a los palestinos de su tierra.

Leer más: Einstein, Israel, Gaza, Juan Gelman

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Nuestras clases dominantes
han procurado siempre
que los trabajadores
no tengan historia, no tengan doctrina,
no tengan héroes y mártires.
Cada lucha debe empezar de nuevo,
separada de las luchas anteriores:
la experiencia colectiva se pierde,
las lecciones se olvidan.
La historia parece así
como propiedad privada
cuyos dueños son los dueños
de todas las otras cosas.
esta vez es posible que se
quiebre ese círculo.

Un poema no hace una revolución, pero ayuda a quienes quieren hacerla

Leer más: Rodolfo Walsh

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Golpea nuestros corazones
en desbandada, en harapos
¡Anarquia! ¡Oh, portadora de luz!
¡Expulsa la noche! ¡Aniquila los gusanos!
Y levanta al cielo, aunque sea
con nuestros tumulos
¡La luminosa torre que sobre el mar domine!

Leer más: La Luminosa Torre, André Bretón

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Rosana Gutiérrez. Un 29 de marzo de 1905 en la casa con dos patios y un níspero de la calle Saavedra, frente al muro de un asilo, nacía Raúl González Tuñón. En el barrio del Once aquella casa ya no existe, tampoco el muro ni el asilo. Hoy sólo puede verse, como una mancha de humedad, una placa ennegrecida por la polución, casi perdida, sobre una pared que ni se sabe a qué predio pertenece, y recuerda aquel día, el del nacimiento del gran poeta, contemplador del mundo. Continúa

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        AGUA SALVAJE
        los dientes hambrientos del ojo
        cubiertos de hollín de seda
        abiertos a la lluvia
        todo el año
        el agua desnuda
        oscurece el sudor de la frente de la noche
        el ojo está encerrado en un triángulo
        el triángulo sostiene otro triángulo

        el ojo a velocidad reducida
        mastica fragmentos de sueño
        mastica dientes de sol dientes cargados de sueño

Leer más: Tristan Tzara

Cajas de poetas

"Conocía muy bien tu piel dorada,
la señal de peligro de tus ojos azules"

Leer más: Joan Margarit

Cajas de poetas

Poema sin título
Atiende:
si mi hijo
si nuestro hijo
fuera naciera sol o
luna homosexual poeta
o guerrillero ah si creciera
guerrillero o usurero al tanto %
o asesino oficinista vendedor de
peines en el subte o suicida flor
o cardo violador de tumbas o impasible
espectador del mundo comprensible padre de
familia actor de cine Rita Hayworth Tyrone Power
sacerdote verdugo militar terrorista puta carcelero
en la exacta mitad de tu ombligo te explico Manés que
si nuestro hijo recoge la bandera que dejamos o por
el contrario un ejemplo la olvida la traiciona la
veja la vende a razonable precio entendeme
si nuestro hijo mañana es muerto por ir más
allá de donde fuimos o por menos o por
error o por justicia o por lo que sea si
los muertos somos nosotros vos o yo o los
dos y él quien nos fusila de todos
modos Manés habremos ganado
porque la libertad es lo único que
debemos legarles a los demás
compañera amiga mía
no tiene mayor
relevancia.-

Leer más: Jorge Money