Hieden
Hieden
A costra de menjunje
A plato retacado de especias
A vinagre de copas escanciadas
Que olvidaron a la mitad del brindis
Porque les sirvieron otra
Dura rima entrecortada y otros, de Miguel de Asén
Pudiera no encerrar
Entre cadenas la pluma.
Quien estas condenas asuma
Se ofrecerá a un ocaso,
Caerá en un fracaso
Del que es duro salir.
Yo procuro intuir
Las esencias esperadas,
Las presencias anheladas
Que el juicio reporta.
Inicio la corta
Existencia de la pluma
Antes de que mi conciencia se consuma.
EN XXXII Aniversario de LA MUERTE DE ADOLFINA VILLANUEVA
(donde tan lenta y pausadamente aprende la gente y tan fácilmente olvida)]
a Adolfina Villanueva, luchadora boricua asesinada el 6 de febrero de 1980 por la policía, ex-residente de Mediania Alta, del sector Loiza, donde hoy convivo.
1.
No lo tema ningún combatiente
y que no desanime la idea de honrar
ese nombre: ¡Adolfina!
Leer más: EN XXXII Aniversario de LA MUERTE DE ADOLFINA VILLANUEVA
Los sonidos de la esperanza
Él quiso volver a mirar la imagen que marchaba como una poseída, y volteó su cabeza extraña, para tal efecto, pero se dio cuenta en ese preciso instante que no veía nada, en lo absoluto. Un niño esquelético, blanco, de ojos verdes, y pelo rubio rizado; que de inmediato se advertía que padecía un hambre ancestral, y una sed agobiante, abrió los labios y un hilillo de sangre brotó, al momento que exclamaba: ¡No tiene usted ojos! Un ave de rapiña furioso, delirante, y haciendo gala de su poderío, llevaba en su peligroso pico, los órganos de la visión, y la sangre le manchaba el plumaje negro del pecho.
La ciudad enferma se encuentra en cenizas; y los edificios lloran agónicos, las casas sufren colapsos, los departamentos expiran, los lugares públicos aniquilados, y demás construcciones arrasadas, están descansado su estructura en la superficie carbonizada. Sólo se escucha el silencio, si es que se puede oír, cuando todo está muerto. Los cadáveres de los habitantes yacen por doquier, miles en las sucias calles, cientos en las frías aceras, y un número no acreditado entre los escombros de las viviendas. El viento se carcajea de semejante calamidad, mientras le mira el trasero a la luna…: Gritó lo anterior, un paciente esquizofrénico (de finos modales), como tratando de describir el estado real de la metrópoli; o pormenorizar la urbe de sus maniáticos ensueños. Mientras reseñaba las ruinas del entorno, se iba desmoronando todo, convirtiéndose en puro lodo ardiente. Un cuervo embravecido se afilaba el pico, entre sus fuertes alas, para tener presto el “sable” de su boca, e iniciar el cruento combate. Todo era como una visión, que confundía el entendimiento…
Es como si estuviéramos malditos, y hoy por fin hemos pagado nuestros pecados: Volvió a alzar la voz el pequeño famélico, al tiempo que otro plumífero le picoteaba los ojos verdes, y dejaba sólo las cuencas sangrantes, como un recuerdo del más puro amor…
--¿Cómo te llamas niño?
-- Antonio.
-- ¿Y usted?
-- No recuerdo mi nombre, por más que trato de hacerlo, mi cabeza se llena de pura penumbra, y unos ecos terroríficos me atormentan todo.
--Ven, tómame de la mano, tenemos que desaparecer de inmediato de esta desgracia. No te sueltes de mí, como no tenemos vista ninguno de los dos, tendremos que salir de este infierno, utilizando los sonidos de la esperanza…
--¡Sí, señor!
El Seis
hay tristezas aleatorias
otras son nimias compañeras de ruta,
tales como muchas de aquellas fuentes
de las cuales estas son origen, proceso,
parte, juez y causa.
sin embargo, como es previsible,
las desgarradoras son aún más impredecibles:
te reciben como un porrazo en la cara
de un miembro de la UIP de paísano,
mientras estás corriendo en distrito centro
o como el puñetazo de un amigo
en un vehículo descarriado
en una autopista de seres humanos
rezumantes de insanidad y muerte.
o como las palabras escupidas con iracundo descaro
por quien un día quisiste dar los mejores productos
que tu mercadotecnía interpersonal podía ofrecer.
por quién amaste sin condicionantes lógicos formales,
sin prestación subsidaria alguna, pero con irracionalidad legítima,
fruto de nuestra también azarosa genética,
remezcla construida a pachas junto a nuestro momento histórico,
económico y político,
asímismo en nuestra anamnesis (apartado contexto biopsicosocial).
y son estas últimas, sobre todo, las que irrumpen despiadadas
en la búsqueda infructuosa de la paz del descanso,
en las fases REM,
en medio de la máxima lucidez del sueño
y la recuperación de las asociaciones del recuerdo.
aquellas miradas que, lamentablemente, jamás podrían ser borradas
mientras conservemos íntegra nuestra semi-cuerda y vital existencia.
en definitiva:
tristezas aleatorias y no deseadas.
pero vaya, que bienvenidas serán.
hay un incierto futuro, pero probablemente haya un mañana."
AVISO: La obra es propiedad del autor y puede ser distribuida conforme a las licencias copyleft siempre y cuando se cite la fuente y no se obtenga rédito económico o de ningún tipo por ello.
iobash
2012: una odisea en el espíritu
de oscuridad la llenó el miedo.
Y a oscuras entre la niebla
comencé a caminar.
Después de muchas vueltas, a una
vieja mesa de madera llegué.
Arranqué mi propio corazón y
en su superficie lo dejé.
Tambaleándome me senté
en el banco que había al lado.
Era verde, era como los que había
cuando yo era un niño y jugaba en el parque.
Con la visión borrosa observé
mi corazón, cómo cada vez latía más despacio.
Era proporcional a la pérdida de fe en mi ser.
Observé cómo la sangre se filtraba
por las juntas astilladas de los tablones.
El tiempo pasaba y el fin se acercaba.
Mi visión ya se reducía a sombras y contornos borrosos.
Entonces apareció una silueta de la nada.
Se acercó hasta llegar a la mesa.
Sin mediar palabra agarró con fuerza el corazón.
En sus dedos debía notar los ya muy débiles latidos.
Se acercó a mí decidido, y con un gesto seco
lo volvió a incrustar en mi pecho.
Fue como recibir un fuerte electroshock.
Fue tan doloroso como purificador.
Fue la chispa que encendió de nuevo la luz en mi ser.
-¿Y tu quién eres?
-Soy la Lucha del Ser Humano por encontrarse a sí mismo
Se volvió a hacer el silencio.
Comenzó a alejarse por donde había venido.
Para cuando yo recuperé la visión
ya se había desvanecido la silueta.
Observé una solitaria gota de sangre
caer de la parte de abajo de la mesa al suelo.
Sentí como la luz que me inundaba
disipaba la niebla y acababa con la oscuridad.
Saqué mi pequeña libreta y mi boli de la chaqueta
y escribí con gran emoción esto:
“Alienados de nuestra Madre Naturaleza, somos huérfanos en ciudades
Alienados de nuestra propia Especie, quieren que sólo veamos enemigos en todas partes
Alienados de nuestro propio Espíritu, hasta que podamos sentir el poder que nos fue otorgado”
Arranqué la hoja y la dejé en el banco.
Me levanté y me marché.
VenasCalientes
La apatía se apodera de nuestras calles
"Se entregan por millares a la temible ola,
se dejan mecer por ella,
fingir su velocidad,
porque -como ustedes saben-
nadie está a salvo
de quererlo todo".
"El ápata cree no ser violento
y lascivo ante la luz artificial.
Patrulla por decenas
y se acepta íntegramente.
Es hombre o mujer, no habla.
Sabe hacer daño y ejercer la caridad.
Lo quiere todo,
Todos quieren todo.
Nadie quiere nada"
-Cerraba la crónica
una inicial punto y nombre.
"Nadie se pone a salvo.
Todos quieren todo,
nadie quiere nada".
No es cierto,
mi pequeña disidencia:
yo te quiero a tí.
Manuel Uviedo.
El AutoStopinguista
El caso es que paré, no sé por qué, no suelo hacerlo por lo que pueda pasar, pero esta vez me salté mis normas, igual fué que el joven autoestopinguista, de unos 20 años de edad, me recordó a mi juventud, o tal vez me dió el puntazo, da igual.
Del libro Teoria de la sustentabilidad
«.... una forma de asociación (...) mediante la cual cada uno, al unirse a todos, no obedezca, sin embargo, más que a sí mismo y quede tan libre como antes»: Juan Jacobo Rousseau (1713-1788)
Busco a un hombre soberano capaz
de redescubrir, por sí solo,
la sociabilidad natural.que ha perdido.
Lo han golpeado con la sospechosa noción
de que siempre ha sido perverso,
salvaje, indeseable, pecaminoso. l
Lo han querido en la cueva y en la selva
como un lobo salvaje. En el más ambiguo
de los casos, a este 'hombre natural'
lo han vestido para el gusto de Hobbes
'en guerra de uno contra todos',
charlatán con garrote, militar
para un perpetuo oficio de salvaje
porque la bondad debilita,
todo amor es ficticio y el placer,
breve e innecesario.
Otros han escondido al hombre
en rituales que exijen igualdad absoluta
como la misma absolutez de la obediencia
que los jefes / los jerararcas / exijen
cuando se inventa la moral de los fuertes,
custodios del secreto: si la bondad es innata,
hay que destruirla por amor a los fuertes.
Los bondadosos sólo se obedecen
a sí mismos. No dependen de nadie.
No pueden tener moral de encargo.
Busco al hombre natural que dijo
Alterius non sit, qui potest esse sui ,
que no dependerá de ningún otro
en cuanto pueda ser emo de sí mismo.
02-03-2006
La playa
Sólo me queda barrer las arenas
con un paso enlutado
y encontrar las sombras
de tus perdidos clamores,
tu lápiz labial,
una horquilla,
tus preguntas,
el anillo,
tu esencia preferida,
la discusión sobre el desarreglo.
Tu acaracolada huella mutará mi forma.
Sólo me queda
pedirle al mar que no se la lleve
con la última ola,
hasta algún otro cierto
destonado verano.
Juramento
me juraba llorosa sobre mi tumba
Soy un duro:
quedé
reconfortado.
Rolando Revagliatti
La palabra en la red
Red
Surge
Al compás
De baladas
Que confrontan
Nuevos amaneceres.
El universo de lo posible se expande
que reniega de todo lo que ha hecho de nuestra sociedad lo que ella es.
Se trata de lo que yo llamaría la expansión del campo lo posible.
No renuncien a eso”.
Jean Paul Sartre a Daniel Cohn Bendit,1968.
Trastornados de cuerpos y almas,
los octubres no se han ido, ni los mayos comuneros,
tampoco los marzos marxistas ni los septiembres libertarios.
Asombrados de tanto sol acampado en las plazas,
¿te parece absurdo exigir la liberación del agua a las mineras?
El universo se expande y reniega de su materia más oscura.
Se emancipa.
Hoyos negros para los banqueros de todas las galaxias.
Esposas para los capitalistas y los patriarcas.
La sociedad se rasca las verijas porque los muchachos,
los indígenas, las trabajadoras sexuales y las domésticas
lo ocupan todo y están picantes.
También los trabajadores y migrantes ocupan su tiempo extra
en demoler el muro de oro envenenado de Wall Stret.
Y todo es tan natural como un acelerador de partículas.
Calambres a Newton.
Un infinito que se muerde la cola,
Una legión de leprosos en la recamara del rey,
un dron que persigue los pecados del mundo
entre las sábanas de la Casa Blanca.
¡Indígnense! dice un veterano desobediente.
No renuncien a esto, dicen que le dijo a Daniel, Jean Paul
trepado en un escritorio de la Sorbona.
-De parte de Simone, le confesó al oído.
Daniel renunció, pero muchos nunca.
¿De quiénes son las calles? Nuestras son las calles.
Ya se mira el horizonte. Desde Abajo y desde ahora,
Sin tierra, sin trabajo y sin miedo,
Es la hora de los hornos: Hasta la victoria, ¡Siempre!
Ricardo Landa, 16 de octubre de 2011
Va con abrazo expansivo para lxs de Poesía Salvaje
Blog: htpp://elrojodelalengua.wordpress.com
So what
La calma y la tormenta
Una copa de jazz
Sin tragar saliva
Otra de whisky escocés
Me envuelven sus notas
En una especie de melancolía
Placentera
El dolor se difumina
La tristeza se abotarga
Y en un abrir y cerrar de ojos
Vuelve el jazz
Vuelve el Eterno
Con más versos
DIVERSOS
La abstracción de un arte mayor
Y su aplastante sonoridad.
Eterno
Dónde estabas el 19 y 20 de diciembre de 2001?
La memoria y la justicia es lo que salva a los pueblos a pesar de sus gobernantes. Palabras como "Estado de sitio", "corralito", "saqueos", "cacerolazos", "represión" y muerte, no se olvidan. El primero de diciembre (un sábado) decretan el corralito. Una medida tomada por el ministro de economía Domingo Cavallo, como una forma de proteger al capital financiero. Se caía la gran mentira en la que vastos sectores medios vivían: un peso igual a un dólar.
El neo-liberalismo conservador de los ’90 representado en Menem, Duhalde, Cavallo, Ruckauft, De la Rúa, fue preparando esos trágicos días de diciembre.
El mismo Estado cubría al verdadero poder imperial bancario internacional. El dinero de los ahorristas, no se podía retirar. Algo semejante – en el mecanismo financiero- fue sucediendo en España que termina concluyendo en "los indignados".
Sigue +
Los puentes
sólo asoma
un herrumbre inmemorial.
Los visitadores se preguntan
por una ciudad sin transbordo
sin pasarelas
ni emociones
ni encuentros.
Ruidos ferrosos responden
desde el centro de la arcilla herida
con voces
de viejas estaciones de sembraduras.
Pero el intercambio no se produce.
Las terceras personas
intuyen que el subsuelo oculta algo
tal vez
un pasado que no conocieron.
Soterrado el pasado pontonero
de la memoria
las manos muertas de la piel
lograron
despoblar el vínculo
olvidado.
Juan Disante. Buenos Aires - Argentina. http://www.teoriasyalboroto.blogspot.com
Versos panfletarios
Gracias del alma desde Santiago de los Caballeros, República Dominicana
Domingo Burgos Almonte
DESCARGA .PDF
En la plasticidad del cerebro, la sangre +
La luz y la sombra en el abrazo:
La sensitiva
Manera de verla como un claro
En los recodos de cualquiera de los ríos
Y la tristeza crítica de mirar que huye
De su sombra a la sombra que le abarque.
Canción resumen del maldito
en miles de palabras
pronunciadas en tardes,
con lentitud medida,
bajo la misma luz indiferente.
Ha logrado perder la compostura
ante los suyos,
cuando los hubo.
Ha construido varias estructuras teóricas
que tiempo después ha tenido que desmontar
pieza por pieza.
Sala de espera en Trieste
Trieste es una extraña y decadente ciudad, recluida en los confines de Italia. Dice Claudio Magris que la exposición barcelonesa que le han dedicado a él y a su ciudad (La Trieste de Magris, en el CCCB), es la ficción de un lugar, un decorado, y también un arca, que navega, como si estuviéramos en los días en que el Lloyd Triestino viajaba a la China con buques de pasajeros y mercancías, como el célebre espresso Italia-Bombay-Shanghai. Trieste está en una lengua de tierra de apenas cuatro kilómetros de profundidad volcada al golfo, entre el mar y el territorio de Eslovenia a su espalda, aunque también este pequeño país, fruto amargo de las luchas fratricidas de Yugoslavia, tan relevante para muchos triestinos, se asoma a la península de Istria y al mar Adriático, con apenas quince kilómetros de costa, porque el resto de Istria pertenece a Croacia.
El grito de Dafnée
Déjame toda sin aliento, que no me quede ningún suspiro para otro/Que mis largos gemidos se escuchen por todo tu cuerpo, y se almacene en el hueco de tu corazón de loco/Quítame todo el olor que brota de mi ser, e inhálalo todo, hasta que te llenes de mí/No dejes ningún poro de mi piel sin besar, con tu húmeda y rasposa lengua de gato macho/Arráncame toda la pasión contenida en el universo de mi ser ardiente, y devórala toda, con tus manos de mago azul/Déjame sólo el esqueleto, y llévate en cada coito, mi vida entera/Cómete toda mi carne palpitante en cada uno de tus besos, para ser tuya, para toda la vida/Nunca dejes de fornicarme en esta vida, y mucho menos en la cama del cielo.
Me gritó Dafnée, mientras hacíamos el amor en París.
EL SEIS. Copyright
Habla la presidenta
UN CLAVEL CADA DÍA
Un clavel cada día,
atado con un pequeño cordel,
te lo prometo
noia.
Aunque no pueda cumplirlo.
Primer cable a Tierra
A mi mejor amigo Mariano Chica -que nació como todo un poeta pero le da miedo aceptarlo.
" En cualquier momento acontece 1 poema/
por ejemplo /
ese aleteo de moscas afónicas /
sobre 1 envoltorio que nadie acierta /a descifrar /
cuánto tiene de basura & cuánto de milagro"
Mario Sntiago Papasquiaro.
Un mordisco de vida
que ya no me deja vivir mordiendo
Un color raspando la pared
que ya no me deja pintar raspando
Una tragada de odio
que ya no me deja fumar tragando
Exaltados
Por la charla de sus ojos
Se han visto huérfanos de abrazos
Maquinarias deseantes
Con el cronómetro dislocado
Y el aceite lúbrico Se gustan
Y se han prometido verse más
Quizás ir al fondo
O tal vez
Sólo restañar su desierto con la piel del otro
Para encontrar un camino
Quizás mañana verán la vereda
O intempestivamente al rato
Cuando terminen sus faenas
De mirar sin mirar más que a quien los exalta
De hablar sin oír más que la música de sus miradas
Hará un instante
Sus ojos dejaron de ver al cielo Conversaron
Y se prometieron
Puede creerse en alguien Todavía.
Ricardo Landa, 9 de octubre de 2011
Estos son nuestros estudiantes. Chile comenzó a despertar. Los Vasquez Basta.
"No nos maltraten y no se les maltratara. / Respeten y se les respetara. / Al acero responde el acero / y / la amistad a la amistad". Jose Marti.
http://www.youtube.com/watch?v=I-IUYuw7pAk
Añadir algo más
Quisiera añadir algunas otras
palabras al gran tapiz solidario
que escriben esos muchachos
valientes que con sus rostros
descubiertos dicen a los cuatro
vientos educación para todos,
que dicen un no rotundo
a los usureros que fabrican
escuelas entres los pasillos
y medias noches y con
faltriqueras llenas de mentiras
seducen a los transeúntes
impávidos que caminan
con sus rostros perdidos
en mañanas sin esperanzas.
Así muchachos, con su luchas
los corazones han comenzado
nuevamente a florecer en ese
paisaje desolado de dolores
y tristezas,
desde los rincones
de las poblaciones alejadas de la urbe
un amanecer de otros soles
se elevaba en la alborada,
entregando la suavidad de su luz
en las facciones quebrajadas por
por el llanto de tantas perdidas.
Quisiera añadir en el firmamento
su lucha habra de abrir las
escuelas libres del futuro.
Leonardo Ibañez
leoniba@gmail.com
Camila Vallejo
Regresar de noche
Algunas personas
de esas
deben de pensar,
curiosear a través de su ventana:
¡qué hará esta criatura
a estas horas de la noche
en esa parada de autobús!
Me gusta regresar de noche;
regresar de noche es especial
regresar de noche es caminar con la esperanza
del calor y del minuto expandido,
la promesa de un cálido rincón
escasamente iluminado
relativamente silencioso
en que descalzar el dolorido pie.
Sólo fue un largo y horrible día más.
Una procesión de horas inútiles.
Nunca amenaza lluvia
bajo la marquesina.
Manuel Uviedo
manueluviedo@gmail.com
Revuelta animal
La gatita ya no hace
miiiaaaaauuuuuuuu
ni quiere Whiskas
ni ronronea en tu regazo:
las cosas han cambiado.
El primer ataque se ha registrado esta mañana:
una anciana ha sido desollada
por cuatro periquitos
y a estos se le han unido
una banda de hamsters violentos
y un grupo de tortugas insurgentes
que cabalgan a lomos de perros
sin domesticar.
Ladridos y gritos en toda la ciudad
y dicen que ya se oyen
aullidos en la periferia.
Los chimpacés del zoológico
ya han organizado el motín
y se esperan ataques aéreos
de palomas y gorriones negros
durante todo el día.
El presentador de las noticias
ha sido devorado por cerdos salvajes
ya no quedan ni los huesos
ni nadie que pueda verlo.
He subido a la montaña más alta
y me he tumbado boca arriba,
ya sólo me queda esperar
a los buitres carroñeros.
Revuelta animal
La gatita ya no hace
miiiaaaaauuuuuuuu
ni quiere Whiskas
ni ronronea en tu regazo:
las cosas han cambiado.
El primer ataque se ha registrado esta mañana:
una anciana ha sido desollada
por cuatro periquitos
y a estos se le han unido
una banda de hamsters violentos
y un grupo de tortugas insurgentes
que cabalgan a lomos de perros
sin domesticar.
Ladridos y gritos en toda la ciudad
y dicen que ya se oyen
aullidos en la periferia.
Los chimpacés del zoológico
ya han organizado el motín
y se esperan ataques aéreos
de palomas y gorriones negros
durante todo el día.
El presentador de las noticias
ha sido devorado por cerdos salvajes
ya no quedan ni los huesos
ni nadie que pueda verlo.
He subido a la montaña más alta
y me he tumbado boca arriba,
ya sólo me queda esperar
a los buitres carroñeros.
Volianihil
volianihil.blogspot.com
La piel azul del mar
He aquí, ahora me toca el corazón
el dolor por los hermanos que
cayeron sobre la piel húmeda del mar,
entonces vienen a mi memoria
de otros de hermanos extrañables
que cayeron en la piel húmeda del mar
piel hermosa, fria, azul del océano
unos por el destino aciago,
otros empujados por
uniformados enajenados.
He aquí, donde los dolores
envuelven mi mente en
el sopor de verdades
no divulgadas, de divagaciones
de la muerte, de cuerpos inertes
a la vera de las olas, desaparecidos
entre algas y peces atónitos,
de dolores latigando el pensamiento
de los vivos.
He aquí, deben encontrarlos a todos
dar cuenta de los paraderos,
para ofrecerlos a todos los
dolientes ya desfallecidos,
de los que lloran ahora
y de esos otros que en la larga noche
de las mentiras han desgarrado
sus almas en los amaneceres de cada día.
Leonardo Ibáñez, leoniba@gmail.com
Estudiantes adelante…
“Que vivan los estudiantes que rugen como los vientos…”
Violeta Parra
Las sedosas banderas que claman al sol
el resurgimiento de una patria hermana
ya se asoma por los nuevos horizontes
del corazón.
Los caminos se abren trayendo esa música
aniquilada por la larga noche de la bestia,
el arpegio de los instrumentos acompañan
las voces jovenes que cantan a los brazos
y manos que han mantenido viva la semilla
de las lozanas libertades que florecen
en los rostros de esos estudiantes en el
millón de puntos cardinales de nuestra tierra.
En mi tierra se construyen renovadas formas
con las manos artesanas de nuestros jovenes
formas nacidas
en el sortilegio de sus miradas,
en el sonido lúdico de sus gritos,
en el suave manejo de los instrumentos
escolares,
en la clara verdad de sus peticiones.
Ya se acerca una nueva primavera
con una danza diferente retumbando
en el fondo de los pechos…
mientras los políticos de siempre
con sus caras bobalicónas miran
sin articular su palabrería grandilocuente.
Por esas avenidas nombradas en un pasado
de lágrimas y dolores se comienzan
a ensanchar trayendo las sedosas banderas
de nuevas alegrías.
Leonardo Ibáñez, leoniba@gmail.com
Rap al Despertar (SubVerso)
La criminología mediática
Sobre la responsabilidad de los medios de comunicación masivos
Carlos Liendro. ¿Por qué apareció esta operación contra el Juez Zaffaroni y el oportunismo electoral?, ¿Qué no conviene de la justicia para determinados 'poderes' que se deben manipular datos y ligarlos a la vida privada? El 25 de julio el diario amarillista 'Libre' de la corporación Fontevecchia (Perfil), tituló en la tapa a letras grandes: “El puticlub del juez”, relacionando departamentos de la propiedad del juez con lugares donde se ejercía la prostitución. La Alameda (Asociación civil), había presentado ante la Procuraduría General un listado de 613 inmuebles donde había una red de trata de personas y prostitución. Hasta allí no se sabía quienes eran los dueños de esos departamentos. Luego se supo, que cinco eran de propiedad del juez y Perfil se encargó de dedicarles más tapas y datos a nivel digital. Ese fin de semana tomó la posta el otro monopolio más poderoso del país y el tema se extendió hasta llegar a la opinión de los políticos. El tema se instaló como un escándalo de carácter político. Alfonsín dijo que renuncie para no hacerle daño a la justicia. Carrió pidió juicio político. Un colega de la Corte Suprema expresó: “acá no hay ningún cuestionamiento a la conducta de Zaffaroni ni a su función”.
Continúa
Aquí espero
Te espero a la orilla de tu sombra
José Cueli: Entre el delirio y el sueño: Cervantes y Freud
Estoy aquí
Dulceluna
Flaco
Como mi rocín
Con la piel desprendiéndose del hueso
Pero de pie
Insomne
Yelmo en ristre
Pues lanza ya no llevo
Sino muy debajo de mis esperas
Estoy infamado por el rayo de sol
Con la cabeza expuesta
Para que me reconozcas
Las manchas que la convulsión
Por ti y contigo
Pintaron en mi cráneo
Mapas de dichas y miserias
Tengo una juncia de flores verdes y húmedas
Dispuesto a celebrar
Que bajo el arco pase tu sombra
Y salga yo por el lado inverso
Del no lugar donde me dejaste
Clavado en mis palabras
Árido destino
Para quien sólo te quiso amar entero.
Ricardo Landa, 7 de septiembre de 2011
Low Cost
“La magia del Capitalismo reside en hacer desaparecer aquello que más te importaba y sustituirlo por placebos, que van vaciando tu vida poco a poco, hasta que te das cuenta de que ya no eres dueño de tu propio destino. “
Hoy el desempleado, o el trabajador, trabajadora precaria puede permitirse el lujo de viajar por 20 euros a Londres, comerse un fish and chips y volver a otra vez a su tierra casi sin haber hecho la digestión. En su tierra seguirá siendo el mismo trabajador precario, el mismo desempleado de siempre pero habrá viajado por solo 20 euros a Londres. ¿A qué es maravilloso?
Que vivan los Estudiantes / que han abierto Alamedas
Chile: grupo especial de carabineros ataca canal de televisión comunitario y destroza instalaciones
Que vivan los Estudiantes
que han abierto Alamedas
- 1 -
El estudiantado crece
y en su accionar se agiganta,
todo Chile se levanta
anunciando que amanece.
Nada impedirá que cese
su reclamo es preciso,
claro es su compromiso
y nítido su empeño,
mostrando claro que el sueño
se hace a mano y sin permiso.
Leer más: Que vivan los Estudiantes / que han abierto Alamedas
Un cóctel de locura
He bebido de todo esta noche. Me he preparado un vodka, con algunos cubos de hielo, jugo de naranja fresca, una porción de cinco gotas de clonazepam,… y todo sigue igual. Busco entre los cajones de un moderno escritorio; encuentro cannabis, de buena calidad, la huelo, y me quedo con su olor, saco de entre las bolsas de mi pantalón de mezclilla, un poco de cocaína, me preparo con toda calma, un “primo”, lo enciendo, y lo inhalo, con un placer inmenso. Me miro un poco en el espejo de mi estudio; estoy lívido, pálido, cualquier persona diría: Es un (de)mente. Bebo con un gusto especial, cada trago de mi elíxir elevador del alma; mientras fumo suave, con calma, mi “cigarro cósmico”. Se escucha una melodía de blues antiguo, rudimentario, elemental, casi… como el sonido del dolor, el intérprete es blanco, y eso lo sé, porque, siempre me ha gustado más la música tocada por anglosajones. No soy racista, sólo es cuestión de gusto estético. Estoy que me devoro a mí mismo, en este momento, ahora, sólo es cuestión de lanzarse al vació, no es doloroso, adelante. Soy pura soledad,… en el sentido semántico de la palabra, “no soy”, aunque exista disfrutando del entorno. El tiempo a transcurrido, sin que me dé cuenta, cuando menos con precisión. Me preparo, como todo un maestro, un poco de mezcal, en un vaso escarchado, le deposito una porción de hongo enmielado, agua gaseosa, y jugo de toronja. Después se escucha: Sehnsucht, que invade todo el espacio, con sus bellas notas. Me siento en un sillón suave, limpio, cómodo, de color negro, mientras pruebo mi cóctel de locura, ¡oh!, está exquisito. No logro estar en mí, o si lo estoy, no lo sé, me siento, al borde del hastío. De pronto percibo una presencia, muy cercana a mi ser, alguien que se allega suave, como gata herida. ¿Quién será…?
--¡Hola, amor!
No pude contestar absolutamente nada.
--¿Cómo estás?
Iba a responder: me estoy muriendo, pero, mejor me quedé callado, como un muerto…
--Te puse música, para que estés alegre y feliz.
No era necesario, pero, es buena idea, pensé en lanzar las palabras, pero no lo hice.
--Te he estado esperando, tengo mucho tiempo aquí en este espacio, tanto, que hasta ya perdí la noción de todo.
--¿Eres la noche?
--No, soy Helena.
--¡Hola, querida!
--Te he estado observando un buen rato, cobijada en la oscuridad, y estás guapísimo. Pareces un ser etéreo, que viene de algún lugar donde sólo hay tristeza y abatimiento.
--Quiero no ser…
--¿Dónde estabas?
--En la metrópoli.
--Enciende un poco la luz.
Ahí está la dama bella; vestida con una bata transparente, blanca, sin corpiño, pero con unas bragas diminutas, de color rojo, medias blancas, y zapatos rojos. Es dueña de unas piernas perfectas, bien torneadas, que al moverlas es como una danza del placer eterno. Sabedora del efecto que me producen sus extremidades inferiores, me las muestra en toda su plenitud, ¿oh?, qué hermosa mujer. Me llevo a mis labios el vaso de cristal, para saborear otro trago del menjurje alucinógeno. Ella, retira de mi boca la “pócima”, y exclama: Dejemos para otro momento, tu bebida explosiva. Me besa suave, con calma, y sensualidad, primero, mis labios, después mi rostro, luego, mi cuello. Me quito la camiseta, es de color negro, hago lo mismo con el pantalón de mezclilla, y me quedo en puro calzón azul. Me lame todo el cuerpo, desde el rostro, hasta llegar al falo, donde se queda hechizada, por largo tiempo. Después se sube sobre mí, hacemos el amor, el coito, la cópula. Nuestros cuerpos son el vaivén mismo, el interminable movimiento, un temblor trepidante, hasta oscilante. Somos dos soledades en búsqueda, y una vez juntas no desean separarse jamás. No hablamos, ninguna palabra sale de nuestras bocas, sólo una magnifica sinfonía de gemidos, invade el todo. Es como llegar al Nirvana, sólo que nuestros vehículos son nuestros cuerpos, sanos, vigorosos, lozanos, llenos de sensualidad, y erotismo. Quedamos exhaustos, complacidos, como en estado de gracia, sólo nos miramos, como si hayamos consumido una droga deliciosa. Mi pareja bien sabe, que ella es mi única y mejor dosis, para elevarme hasta los pechos blancos de la luna.
--¿Te gustó?
--Me encantó.
--Lo sabía.
--¿Por qué?
--Es evidente que lo disfrutaste.
Iba a decir que sí, pero preferí quedarme callado. Además ella bien sabe, que me vuelven loco, desquiciado, sus piernas magnificas.
--Sabes que te amo.
--Lo sé.
Se levanta mi hembra, y elige una canción: Sanjay Mishra, y la música hindú se hace presente. Mientras nos preparamos, para saborear un licor helado, lleno de sabor y locura. –Todavía sigues viendo a la adolescente, de un lunar en la comisura izquierda de los labios, creo… que se llama Nubia. Pienso que contesté en sentido afirmativo, porque, la imagen de la pequeña me invade todo. –No creo que sepa fornicar como yo, ¿o me equivoco? Si es que respondí (no lo recuerdo), dije que no. --¿Entonces porque la sigues visitando? Me volví a servir otro trago de baco, y hacía como que no la escuchaba. –Tengo seis mese contigo, y me fascina estar a tu lado, aunque tengas muchas amantes. Nunca te he visto con una fémina horrible, fea, vulgar, sé que tienes buenos gustos, hasta la exageración. Tomo un cigarrillo blanco, le prendo el cuerpo, y le empiezo a quitar la vida en cada inhalada. No tengo deseos de escuchar a mi amante en turno, bueno no de esos temas… --No te estoy reclamando nada, cuando te conocí, recuerdo que me comentaste: Yo tengo muchas chicas bellas, espero no te moleste. Además ya me habían comentado un poco sobre ti, y sabía perfectamente, como te comportas en la vida. La miré inquisitivamente, y se calló por un momento. Le entrego unas líneas de cocaína, y la invito a saborearlas. Pasó el tiempo, como jinete degollado, dejando en su cabalgar, sólo polvo añejo. Estamos como dos esculturas de mármol, esculpidas sólo por las manos de la orfandad. En ese preciso momento timbran en mi puerta de madera, se escucha como un anhelo, que desea llegar hasta mis huesos. Me extraña que Helena no abra, es más… estoy esperando. –Puedes atender, amor. Me levantó, sin prisa, y el sonido, como un violín desafinado, no deja de llorar. Quitó el seguro, y ¡ahhh!, ahí está ante mis ojos de miel, la entrañable mujercita, de falda corta, ojos tristes, cuerpo perfecto, y esa sonrisa enloquecedora. –Hola mi vida. ¿Cómo estás? La abrazo con mucha sensualidad, mientras le levanto la falda, para mirarle el trasero de ensueño, trae puesta una tanga de color rojo fuego. Le toco con un goce desmedido sus glúteos perfectos, diseñados por la pasión de sus padres. Me besa con todo su amor, y una enorme exaltación sexual. –Es bueno verte, me haces falta, mucha. Tenemos seis días que no hacemos el amor, te requiero, ahora. Le contesté que a mí todas me necesitan, siempre, toda la vida. Después, un sentimiento extraño, me hace sentir muy bien, perfecto, como un psicótico, recibiendo electrochoques. Llega al sillón, (ese cuerpo encantador) donde hace, algunas horas he fornicado, y se sienta, ya está en ropa interior. La desvisto toda, y la contemplo a mi entera satisfacción, ordenándole que asuma diversas posiciones, sólo para mí. La acomodo en forma ideal para iniciar el acto sexual, cuando se aparece Helena, y me explica: --La invité, considero que la necesitas, con urgencia. Siempre me preocupo de ti, bien lo sabes, querido. Inicio con mis actividades sexuales, con mi pequeña, disfruto de todo su lindeza. Ella si habla, suspira, gime, y hasta me rasguña la espalda. Mientras grita: Todas mis amigas te amamos, te deseamos, te admiramos, te adoramos, eres nuestro amor, el mejor de todos. Entretanto, cerca de la cama nos observa mi amada de piernas esplendentes. No recuerdo cuanto tiempo estuvimos amándonos, lo que nunca se me olvidó fue el placer tan inmenso, de copular con semejante cuerpo. Fue exquisito. Ahora tengo a mi disposición (en este momento) a dos seres hechos para el amor total, y me pertenecen.
--Brindemos.
--¡Claro!, amor, exclamó Nubia.
--¡Salud!, querido, me dijo Helena.
--Las quiero a las dos, son muy hermosas.
--Nosotras somos tuyas, siempre.
Allá afuera; la gente mediana, común, busca cuestiones tan absurdas, como incrementar su haber económico, su posición social, y hasta pierde el tiempo en lastimarse, en odiarse, y en llorar furias.
--Ja, ja, ja. Yo Alejandro, “sumo sacerdote” del hedonismo, me siento feliz, con mis dos lindas y exquisitas feligreses.
EL SEIS poetaelseis@yahoo.com.mx Copyright
El Niño Criminal
Jean Genet * fue novelista, dramaturgo y poeta. De padre desconocido y abandonado por su madre a los pocos meses de nacer, pronto fue entregado a una familia de acogida. Desde pequeño tuvo conciencia de no pertenecer al mundo que se le ofrecía y comenzó muy pronto a enfrentarse a él: cometió su primer hurto con diez años y, tras varios robos y fugas, fue encerrado en la Colonia Penitenciaria de Mettray. Fue desertor del ejército, vagabundo y ejerció la prostitución. Empezó a escribir en la cárcel y más tarde sería apadrinado por autores e intelectuales franceses, entre ellos Sartre.
Con este revuelo que se ha armado con los disturbios de Londres me encuentro de nuevo con la figura de Genet, y me lo imagino regodeándose, enorgulleciéndose de sus niños a los que una y otra vez elogió en sus textos, en sus libros y en una de sus discursos en los que se reafirma en sus orígenes y rechaza la moral burguesa desde sus entrañas, “El Niño Criminal”.
Primavera del once +
Qué veloces son las noticias.
Recuerdo este breve, columna final
bajo unos mapas con soles:
"Últimos e irregulares datos del solsticio,
señalan anomalía climática:
una estación que se repite,
otra que no llega.
Afinadas mediciones de los expertos
arrojan una pauta numérica
varias cifras en serie desesperada,
portada en todos los diarios;
prácticamente incomprensible".
La leí en voz alta,
tú la escuchaste de mis propios labios.
Y quién podía dormir.
Dicen que tras una primavera no puede sucederse otra.
Sin embargo, no obstante,
pese a la dosis hablada y leída,
la secuencia de temperaturas se mantuvo estable
permaneció el índice de pluviosidad moral:
había tantas almas en las plazas,
tantos culos en los suelos,
tan poco miedo.
Ahora parece que todo podría existir:
que no amaneciera,
que de pronto no anocheciera,
o que en varias semanas tediosas
me dejaras leerte al oído
-otra vez premeditada:
Crónicas de una lejana destrucción,
un cruento reportaje,
otro poema,
la llegada de un verano,
la puesta en marcha de un reloj
parado en la primavera del once.
Mis cobardes planes contigo
Estoy deseando que todo esto acabe
y que llegue el invierno;
de ese modo turbio planeo la adquisición de un pretexto
para poder llamarte por tu nombre
delante de todos,
tan de cerca que sólo oigas lo neutro:
el susurro de un árbol urbano,
tus propias pisadas en la acera.
El más duro esfuerzo de minutos
y parálisis externa,
consistiría en recordar la primera vez que hablé contigo,
todos los detalles y sílabas de nuestra primera conversación,
el registro desvanecido de tu voz,
la forma en que pronunciabas la letra ese
y la devolución a lo real de otra espera minuciosa,
-indetenible a lo más.
Cuándo y de qué manera apareciste en esta escena
pobre y desaprovechada de mi vida imperfecta
será como un enigma de broma,
otra cosa sin componer.
Para no levantar sospechas
dejaría de mirarte a veces
pero sólo un poco.
Y que sepas que sé
que este alocado pronóstico,
esta ilógica y enorme desviación
podría no ocurrir jamás,
querida utopía.
Manuel Uviedo, manueluviedo@gmail.com
Con la luna en el retén
Porque toda palabra exige una respuesta,
es un grito de amor que clama en el abismo de las aguas.
Jaime Labastida: Elogio de la oscuridad.
Nos ha detenido un retén,
de cientos de vehículos se bajan las ventanillas
y extienden sus papeles unas manos
deseosas de contar con suerte.
Atrás quedó la tormenta de granizo.
Adelante, el cielo amenaza con tronar.
(Ella ha escrito que esta noche bajará
de la montaña hacia la costa.)
La luna alumbra la carrocería de las tortugas
que escurren sus temores, sin sacar la cabeza
mientras las escanean con instrumentos militares.
Después de media hora hallamos cuatro carros
chocados con camiones,
no se ven muertos ni lesionados,
sólo se percibe el hueco que dejaron.
Me encuentro solo entre miles esperando.
La luna llena cada vez más alta
nos sigue a vuelta de rueda,
su luz me carcome el cráneo
aunque en mi corazón opaco
se absorba y la goce por entero.
Cuando al fin cruzamos el retén
leo lo que escribió la luna en mi cerebro
con la luz de los luceros:
¡Buen camino!
Levanto la vista,
la busco y le respondo como un eco:
¡Buen camino!
Ricardo Landa, 15 de junio de 2011
antonlanda@yahoo.com
El rapto del sol
Desde todas las esquinas…
Desde todas las esquinas del mundo
se alzan los brazos en el afán
solidario de tomar vuestras manos
y fundirlas en un golpe feroz
a la mandíbula de los usureros,
de los profitadores de las guerras
de los gusanos que reptan nuestras
calles chupando la vida.
Desde todas las esquinas del mundo
los ojos se elevan hacia el horizonte
de tus plazas donde las pieles y el
sudor construyen los nuevos puentes
para que el amor tomado de las manos
de la revolución lo crucen en esta nueva
alborada y desde ahí alzar
las atalayas para redescubrir a nuestros
hermanos de clase, y que todos junto
levantemos nuevas ciudades con las
diestras envueltas en el canto
solidario.
Desde todas las esquinas del mundo
el mensaje vuela radiante para convertirse
en las aves que han de llevar el mensaje
a otras esquinas cubiertas por las sombras.
Leonardo Ibañez
www.45leo.blogspot.com
Yo he visto cosas que no creeríais…
La democracia del corta y pega
“Yo he visto cosas que no creeríais… “
Sergio, 31 años profesor.
Cobra una mierda.
Amparo, 68 años, jubilada.
Odia a Merkel.
Francisco, 78 años, jubilado.
Quiere que se tenga en cuenta
su sacrificio al SOL.
Olga, 57 años, en paro.
Hay que salir a la calle
es la única solución.
Sheila, 24 años, Administrativa.
El 15M es lo mejor que ha pasado
en la Democracia.
Juan, 30 años, parado.
Quiere más participación
Anonymous, 15 años
Quiere un futuro mejor.
1000 000 de personas se manifiestan en toda España por un futuro mejor.
"Es penoso vivir con miedo, ¿verdad?"
BBVA prohíbe a sus empleados hacer declaraciones sobre el 15-M.
El Eurogrupo, a los indignados: "No hay opción al ajuste".
Montilla: "Puig no intervino el miércoles cuando tocaba" porque estaba
probando El 'condón viagra' que es "recomendado" para su aprobación en
Europa.
Mas recalifica de "minoritario" el 15-M frente a los votantes de CiU.
El Eurogrupo decidió fijar un nuevo paquete de ayudas que podría superar
los 100.000 millones en total.
Grecia no seguirá recibiendo el dinero ya prometido hasta que no apruebe
en su parlamento los recortes para los próximos cuatro años, que consisten
en un fuerte recorte del gasto y privatizaciones por valor de 50.000
millones.
FALOCRACIA
"La dieta clásica, baja en calorías, es un mito" ¿La democracia también es
un mito? ¿Un mito griego?
"El preservativo pierde eficacia en piscinas y en el mar" Y el sistema
hace aguas y se pierde en la adversidad del mar.
Francia alerta sobre los riesgos del 'fin del mundo'
La principal amenaza que se cierne sobre la tierra es perpetuar un sistema
que no funciona y que se retroalimenta del miedo.
"La poesía representa un riesgo especial", justifica una orden de los
servicios de espionaje estadounidenses de junio de 2006. "Los poetas
descreen de los poderes de la poesía; el Pentágono no lo hace", escribe
Jorge Riechmann.
Tienen miedo a la Paz porque sus vidas se han sustentado a base de guerras
y ficciones varias. No tengamos miedo al miedo, lo imposible es seguir
viviendo al ritmo que nos impone el mercado.
*En negrita: Frases manipuladas extraídas del film “Blade Runner”
*Resto del texto: Titulares del periódico “Público”, algunos manipulados,
más citas propias.
Poesía en Movimiento
Anonimus Contemporaneus.
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