Treinta cuatro Comuneros siguen en Huelga de Hambre
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Treinta y cuatro comuneros
siguen en Huelga de Hambre,
y el apoyo cual enjambre
crece en el mundo entero.
Bicentenario fulero
le salió al Ra-Piñera,
su palabra mas que huera
pronto se las lleva el viento,
más pa´l Mapuche el aliento
llega de dentro y de fuera.
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Narrar cos ollos
sós
A boca pechará
Nun silencio eterno
O ar entrará sen máis
E con el ti
E con el saírás para a miña pena
Abandono
Abondamento
É outra ollada
Viáxase no tempo
O espacio é sempre o mesmo
É o espacio último,
Despois só tempo
Unha bomba retardada de tempo
Destinada a provocar o meu fado
Nunca propicio
Avenida 136
Escribo
la melodía de tu rostro
en los árboles
Comentarios (1)
Carta a las cenizas póstumas y venideras de la poesía
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Carlos, de Eterno
Un poema de Wislawa Szymborska
Ciertos pescadores sacaron del fondo una botella.
Había en la botella un papel, y en el papel estas palabras:
"¡Socorro!, estoy aquí. El océano me arrojó a una isla desierta.
Estoy en la orilla y espero ayuda. ¡Dense prisa. Estoy aquí!"
-No tiene fecha. Seguramente es ya demasiado tarde.
La botella pudo haber flotado mucho tiempo, dijo el pescador primero.
-Y el lugar no está indicado. Ni siquiera se sabe en qué océano,
dijo el pescador segundo.
-Ni demasiado tarde ni demasiado lejos. La isla "Aquí" está en todos lados,
dijo el pescador tercero.
El ambiente se volvió incómodo, cayó el silencio.
Las verdades generales tienen ese problema.
Un poema de Wislawa Szymborska
Versión de Gerardo Beltrán
De "Sal" , 1962.
+ Mlrs
La Tierra Arde
en mis brazos
son las varillas
de un reloj
que ya no hace
Tic-tac.
O imperio do tacto, Sara Ares Cambeiro
Grazas de novo garzas
Pola mansedume do serán en que espero en fisión
A túa presenza augusta e imposible
A túa serenísima presenza
O, sole mio
Miguel Hernández, cuando cañoneaban Madrid
Descarga artículo ilustrado de Higinio en .pdf
«Senderos», nuevo poemario de Antonio Martínez i Ferrer
llena la calle.
Desmovilizado huye el futuro.
Que solos estamos.
Rebelión.
En la asamblea de las soledades
no te conocen.
+ Mlrs
El último brindis, Manuel Uviedo
hasta que no podamos más,
hasta que seamos cuidadosamente expulsados,
mientras no se derrita todo hielo ni sea desvelada toda imagen,
hasta que las rutas dibujadas oculten el mapa, y hasta que ese mapa sea el último mapa;
hasta que todo llegue y el poema final sea recitado,
hasta entonces y sólo entonces,
hasta que ese día se presente, por la mañana muy temprano,
con su pequeña noche de cada minuto y su recipiente vacío,
y el peso de las horas en tu hombro
y el dolor de tus manos en el mío,
con estas palabras vagando en todos los andenes de todas las estaciones, y puertos, y portales desiertos de calles sin nombre.
Montes de María
Sueñan que están subidos a los árboles.
Sueñan que se bañan en el río.
Sueñan que sus padres vuelven a cultivar la tierra.
Sueñan que pueden tener agua sin pagar por ella.
Sueñan con que ya no hay paramilitares que les obligan a vivir desplazados.
Sueñan los niños y las niñas que vivían en los Montes de María, en Colombia, que pueden volver a sus tierras.
Sueñan con un futuro que no tienen.
Décimas: A los 33 mineros atrapados en la mina San José
Que nadie se preste a engaño
por la tan feliz noticia,
porque ha sido la codicia
la que “laboreó” el daño.
Leer más: Décimas: A los 33 mineros atrapados en la mina San José
Nit (noche)
¡Quién iba a decir a nuestra gata Nit, que su artículo, “Cuando un gato llora”, ha sido leído por más de diez mil personas! Este dato lo baso en las lecturas que registra Kaosenlared, aunque este escrito ha sido difundido por más publicaciones amigas. Por lo que me siento en deuda con todos los lectores y creo que Nit bien se merece que les narre cómo le ha ido desde entonces.
+ Barrio del Carmen
+ Barrio del Carmen
Alimento para ratones, José Luis Carretero Miramar
iluminando las planicies.
¿Qué más da
si nos abrieron la cabeza?
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Blanco, de Augusto Enrrique
Mi habitación ha perdido los colores
y me volví invisible
Sofía, de Eterno
Entre las diferencias (o la provocación de los indultos)
en la pieza abandonada pude, finalmente,
dilucidar esas verdades escondidas en la
proyección de sus sombras.
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Avenida 129
Sus ojos se pierden a lo lejos porque ya no invierte tiempo en caminar.
Ahora es su mirada, la que recorre con paciencia las entrañas de la sabiduría.
La misma, que al sentir el atardecer perdona a esa gran estrella de fuego, cuando emprende su retiro.
El humor: azotando al progreso hasta que gima, María Santana Fernández
La risa, entendida como subterfugio para ocultar las desgracias de la vida con buen humor, se ha querido convertir hoy en día en la mejor y más milagrosa de las terapias. De ahí que constantemente se espete a los enfermos para que se alegren y rían como único modo de acercarse a la plena recuperación de su salud. Y ¡qué somos nosotros sino unos enfermos crónicos de la cultura moderna y el estrés! Por eso tenemos la obligación de animarnos. Y la solución más higiénica, segura y gratificante es realizar un mero ejercicio de concentración de la voluntad y optimizar nuestro modo de ver las cosas. De esta forma hemos llegado a la situación en la que cualquier renuncia a ejercitar nuestro buen humor puede ser interpretada como desidia, pero incluso como desagravio a la sociedad que trata de inculcarnos un amor por la vida sana y feliz. La risa, asombrosamente, es capaz de relajar, de aumentar la felicidad, el bienestar y combatir el dolor, puede desarrollar nuestra interiorización, llevarnos al descubrimiento de nosotros mismos para ser más seguros y querernos más.
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Poemas de Elena Popescu
si la búsqueda es
la única realidad posible?
Enemas nacionales, Eterno
que regalar hoy
ni demasiados
excesos de información
tengo algún hemorroide
que otro
rozaduras en las nalgas
y un ojete henchido
por una crisis
que ya no engaña a nadie.
Escultura de Soledad, el Seis
Una dama bella salió de la nada. Mientras el universo se carcajeaba como un demente consumado. Allá a lo lejos se escuchaba una vieja melodía de jazz negro; mientras el ejecutante lloraba sus desdichas eternas. Un pájaro de pecho azul se deslizó suavemente sobre la rama de un árbol enfermo, y dejó caer su cuerpo liviano… La hermosa fémina tenía el rostro lívido, y las lágrimas caían al suelo, como, monedas de plata. ¡Maldita vida!, exclamó la hembra dotada de una especial beldad. Se escuchó el pecho ahí donde habita el corazón; y en lugar de los latidos, era el réquiem de Mozart, quién la mantenía “viva”… Buscaba un lugar donde dejar descansar sus huesos débiles; y hundirse en sí misma. Nada.
Manuel de supervivencia, Lula Souto
Paga a pena facer soños do fastío,
confiar na sorte (de balde),
definirse ceibe, afacéndose as imprecisións,
aos adeuses, á heroicidade de supervivente
de nada.
Paga a pena atragoarse de esperanza,
da necesidade infinda de achegarse
a outro corpo, aínda que quede
o xesto abortado, unha man
acariñando o latexo dun estraño.
Non envellezas de aforrar sorrisos,
non esquezas nada.
Vivir é buscar a cura, finxir
que existe, ventar desenganos
e perfeccionar palabras.
Esfórzate en descoñecer datas e patrias
que tendan pontes á amargura.
Pero non esquezas, non,
as risas regaladas para os tempos difíciles,
as amoras manchando a boca.
Conserva a fe nas treboadas,
nos lóstregos que aboian na ialma.
Andar21
confiar na sorte (de balde),
definirse ceibe, afacéndose as imprecisións,
aos adeuses, á heroicidade de supervivente
de nada.
Paga a pena atragoarse de esperanza,
da necesidade infinda de achegarse
a outro corpo, aínda que quede
o xesto abortado, unha man
acariñando o latexo dun estraño.
Non envellezas de aforrar sorrisos,
non esquezas nada.
Vivir é buscar a cura, finxir
que existe, ventar desenganos
e perfeccionar palabras.
Esfórzate en descoñecer datas e patrias
que tendan pontes á amargura.
Pero non esquezas, non,
as risas regaladas para os tempos difíciles,
as amoras manchando a boca.
Conserva a fe nas treboadas,
nos lóstregos que aboian na ialma.
Andar21
Ha sido visto, manuel uviedo
según informan las agencias,
según se escucha en las reuniones
de padres,
en el cruce de la entrada del mercado
y en la calle de las tiendas.
Hiroshige, cincuenta y tres estaciones de posta
Para Mutsumi Fukushima
Pocos meses después del estallido de la Comuna en París, llegó a los ambientes artísticos franceses una nueva moda: el gusto por lo japonés, por las expresiones de un país hermético a quien el comodoro Matthew Perry, al frente de una flota de guerra norteamericana, había obligado a abrir sus puertos al mundo. Esa moda se bautizó como japonismo (nombre que, al parecer, debemos a un olvidado novelista y miembro de la Academia Francesa, Jules Claretie, aunque hay estudiosos que sostienen que el término se debe a Baudelaire, o a Zola), y se interesaba por el peculiar arte japonés pero también por la vida y las costumbres de aquel lejano país, aunque, de hecho, desde inicios de la década de los sesenta habían empezado ya a circular por París algunas reproducciones y estampas de grabadores japoneses. La novedad alcanzó también a Londres, aunque sabemos que, ya en el siglo XVIII, habían llegado estampas japonesas a Europa. Cuando prende la nueva moda, había transcurrido poco más de tres lustros desde la imposición por Perry del Tratado de Kanagawa al Japón, en 1854, que acabó con el aislamiento nipón, o sakoku, que había durado dos siglos. A partir de ese momento, se inicia la recepción y el descubrimiento en Europa de una sofisticada y sutil tradición artística que iba a influir de manera determinante en el arte europeo, como había ocurrido con las chinoiseries, cuya aparición en Europa se remontaba al siglo XVII.
Pocos meses después del estallido de la Comuna en París, llegó a los ambientes artísticos franceses una nueva moda: el gusto por lo japonés, por las expresiones de un país hermético a quien el comodoro Matthew Perry, al frente de una flota de guerra norteamericana, había obligado a abrir sus puertos al mundo. Esa moda se bautizó como japonismo (nombre que, al parecer, debemos a un olvidado novelista y miembro de la Academia Francesa, Jules Claretie, aunque hay estudiosos que sostienen que el término se debe a Baudelaire, o a Zola), y se interesaba por el peculiar arte japonés pero también por la vida y las costumbres de aquel lejano país, aunque, de hecho, desde inicios de la década de los sesenta habían empezado ya a circular por París algunas reproducciones y estampas de grabadores japoneses. La novedad alcanzó también a Londres, aunque sabemos que, ya en el siglo XVIII, habían llegado estampas japonesas a Europa. Cuando prende la nueva moda, había transcurrido poco más de tres lustros desde la imposición por Perry del Tratado de Kanagawa al Japón, en 1854, que acabó con el aislamiento nipón, o sakoku, que había durado dos siglos. A partir de ese momento, se inicia la recepción y el descubrimiento en Europa de una sofisticada y sutil tradición artística que iba a influir de manera determinante en el arte europeo, como había ocurrido con las chinoiseries, cuya aparición en Europa se remontaba al siglo XVII.
Esperándonos
ya ves;
ahora vendrá tu turno, el vuestro,
y una tarde
estaremos esperándonos a la vez
Palestina y otros poemas, homenaje, Jorge Palma
Si la patria de los Palestinos
es Hebrón, Galilea, Jerusalén
¿porqué no están mis hermanos
viviendo en Hebrón, en Galilea,
en Jerusalén?
Dios, dime: ¿dónde están
mis hermanos
que los he venido a visitar?
Dios: no estás en Hebrón,
en Galilea, en Jerusalén.
¿Dónde estás, Señor?
Iniciando el vuelo
EL SEIS, Turquía, ©2010.
La caída de la casa Morales. Eugenio Castro, Noé Ortega, Claudia
Grupo surrealista de madrid
Poemas de Alvarado Tenorio
habría de recordar
aquella tarde
cuando el mundo
lacró su engaño.
Pechados, Miguel Ángel Alonso Diz
enclaustrados nas sombras
incrustados nas rochas
baleirados do zume bendito
De este xeito penamos
os nosos delitos…
Vencidos inimigos
caídos, luídos
sostidos polos soños perdidos
cheos de esquecemento
e por suposto esquecidos…
condenados a vagar
cun papel durmido…
De este xeito pagamos
a nosa falta de compromiso.
Castrados, comprados,
ananas sombras
baixo un vento calmo,
orfas cunchas
linguas de trapo,
xeración de covardes
ideais de farrapo,
De este xeito mostramos
o noso rostro máis acedo.
Mentireiros de saldo
mestres da desculpa
e dos amenceres amargos
Magos da nada
e do tempo asasinado
Herdeiros dos degoiros
que outros desexaron
creadores de fume
fornicadores de barro
engaiolados nun circulo
á mercé do amo
De este xeito ficamos
absoluta e definitivamente….
O FORXADOR DE VERSOS, Novo blog de Miguel a Alonso Diz
Jogo, Luis Garcia
Não faz sentido
jogar ases.
Vale mais guardar
o melhor jogo
e trocá-lo por prazer.
Behiquealto
Remo Guidieri.
Continúa
Reset, José Suٌñé López
Estoy la cabeza rota,
la pelea fue excitante.
Las momias me rodean
mientras las matronas
se desaguan en sangre
cuando paseo abandonado
en la calle San Pablo
mientras amanece.
Arrancare mis ojos
y
Avenida 122
Un palíndromo:
si rama da amor, roma a damaris
El Seis. (Un palíndromo (del griego palin dromein, volver a ir hacia atrás) es una palabra, número o frase que se lee igual hacia adelante que hacia atrás)
Poesía Revolucionaria, Fernando Buen Abad Domínguez
“ La mano que maneja la pluma vale tanto como la que conduce el arado ” Arthur RIMBAUD
El estado actual del espíritu en plena guerra simbólica.Advertencia beligerante: hay que tomar el cielo por asalto. La realidad no es cosa del otro mundo.
Hoy se hace pasar por “poesía” (y nos la imponen) la basura decorativa de “artistas” alquilados para disfrazar estéticamente la miseria que fabrica el capitalismo. Mueven la cola y hacen gracejetas al patrón que compra obra. Unos hacen monerías para ganarse becas o presupuestos y otros las hacen porque no les queda más remedio, algunos viven amargados por la humillación. Se hace pasar por “poesía” el idealismo solipsista y la obscenidad nihilista más impunemente disfrazada de “arte”. Se hace pasar por poéticas las payasadas de los comerciantes mass mediáticos . La burguesía no produce su “poesía” inocentemente. La poesía burguesa es parte de un arsenal de guerra ideológica, puesto a fabricar jabones para lavar la sangre derramada por una civilización que no encuentra dónde esconder todos esos muertos que produce minuto a minuto. Todos los instructivos ideológicos burgueses que se esmeran en embellecer la propiedad privada, la familia, las instituciones militares y el devenir de gobiernos ávidos de violencia rentable, se suponen dueños de las conciencias donde depositan sus deyecciones poéticas … su proyecto esclavista.
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Dos poemas de Malcom Lowry
Media noche. Sobre las piedras
De la calzada hay un caballo muerto.
Aún faltan cinco horas
Para que venga el carro de "La Única"
Y se lo lleve. Ese caballo viejo,
hedoroso de sangre coagulada,
ese pobre vencido, fue un obrero.
Un hermano del pájaro, un hermano del perro.
Fue el hermano caballo que anduvo bajo el sol,
que anduvo bajo el agua, que anduvo entre los vientos
tirando de los carros
con los ojos cubiertos.
Fue el hermano caballo. Ninguno irá a su entierro..
MLRS
Tres poemas de Salvatore Quasimodo
Matriz seca de amor e de nados,
gemo ao teu carom
de longos anos, deshabitado.
Durmem selvas
de verde serenas, de vento,
chairas onde o enxofre
era o estio dos mitos
imóvel
Nom tinhas entrado a me viver,
presságio de durável pena.
A terra morria sobre as augas
antigas maos nos rios
recolhiam papiros
Nom sei odiar-te: tam leve
É o meu coraçom de furacám
Andar21
El señor senador, de José Luis Carretero Miramar
El otro día estuve hablando con el presidente del Partido. Por supuesto, lo grabé todo, no quiero que luego niegue hasta que me conoce. Voy abandonar el escaño, pero que ni sueñen estos que voy a devolver el carnet. Les he hecho de oro, ¿no? Pues que apechuguen.
La verdad es que era divertido. De aquí para allá con las maletas y las bolsas de basura. De casa de Pedro a casa de Pablo. Del Ayuntamiento a la constructora, por ejemplo.
Todo el mundo debería tener su oportunidad. Aunque conservador, soy lo bastante abierto para reconocer que la malhadada suerte no nos trata a todos por igual. A mí ahora, por ejemplo, me está jodiendo. Pero lo cierto es que estos últimos años me ha tratado de lujo
Acaricio a mi perro, que me lame la mano con mansedumbre. Acaricio a mi Ferrari rojo, que responde con un leve destello que sólo yo percibo. Acaricio a mi mujer, que aparta suavemente la mano. Acaricio a las chicas del Club, aunque ahora menos, porque ya no me admiten la tarjeta ni soy cliente VIP al que invitar.
Tengo una foto con el Rey. Y miles de horas grabadas de conversaciones con alcaldes, diputados, gerentes…hasta conserjes. Las tengo guardadas en una caja fuerte en un banco extranjero, adonde voy vestido de alegre funcionario de clase media, pues allí nadie me reconoce.
Soy un hombre feliz pese a todo. Pese a que la televisión se esté metiendo conmigo. Pese a los insultos de la gente del otro Partido (el otro día cené con ellos). Pese a que sospecho que mi mujer ha intentado envenenarme alguna vez (realmente no lo haría, soy demasiado productivo para ella).
Tengo un tigre en el jardín (dentro de una jaula, por supuesto), una cabeza de jirafa disecada en el salón, un equipo entero de colaboradores con mirada perruna y fidelidad acrisolada.
Y, sin embargo…
Memorias da Cidade Escura, de Miguel Ángel Alonso Diz
terrible arma,
co teu ser ameazas
á cidade arelada.
Es fogar de sombras,
insensatez, na penumbra
da estupidez.
Onde é mellor crer
que saber.
Ignorancia
son os teus libros
páxinas espidas,
as túas horas
palabras perdidas.
Ignorancia
es ermo campo durmido
onde o sentido cae sumido
nun eterno soño rendido.
Onde é mellor crer
que saber.
Ignorancia
canto máis te vexo,
máis recoñezo o desexo
de cravarte un verso afiado.
Porque, que somos no silencio
máis que nenos malcriados.
Porque, que somos na inconsciencia
máis que monifates abandonados.
Ignorancia!
comeza a batalla
das plumas erguidas.
Ignorancia!
comeza a loita
das almas ata agora durmidas.
Ignorancia!
non o dubides!
serás vencida!
Leer más: Memorias da Cidade Escura, de Miguel Ángel Alonso Diz
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