Con las botas en el suelo
se fracturó Bosnia,
se abismó Kosovo,
se incendió Irak,
ahí sigue el Canal ocupado
por el fango yanqui en Panamá,
igual Afganistán
y se quiere pisar terreno
paquistaní,
egipcio, tunecino, iraní,
amazónico,
o las ciudades fronterizas
donde nunca les son suficientes
las muertas de Juárez.
Botas medidas en pulgadas,
territorios que se pisan
por millas, millas humilladas.

Las botas brillan de betún,
listas para pisotear Libia
que  es decir
pisar la llama que crece desde el Magreb
como ola gigante sobre el litoral africano
hasta Arabia Saudita y alguna más,
llama para quemar tiranos,
también al vetusto que en su verborrea
se sueña héroe de Libia.

Dentro de las botas
todo un drama, el mismo drama:
pisar cadáveres de masacrados
y volverse cadáver,
botas de cadáveres malolientes
hollando como los hunos
mutados en mercenarios modernos.
Predice la luna grande de marzo
que los atropellados aullarán
desollando invasores.

Obama en Río
como antes Bush en Guanajuato
-cínicos circenses-
ordenan bombardear,
respectivamente, Irak y Libia.
La  historia redunda como farsa.

Tras la pacificación,
de los cementerios
y de las fosas cavadas con Tomahawk,
cómo Lázaros
que tercos se levantan y andan,
resucitados
los jóvenes y las muchachas,
-esas flores de tres, muchos Vietnam-
reencenderán el fuego.

Ricardo Landa, 19 de marzo de 2011, durante los bombardeos franco yanquis y británicos sobre Libia, antes del asalto terrestre.