No tengo ningún verso
que regalar hoy
ni demasiados
excesos de información
tengo algún hemorroide
que otro
rozaduras en las nalgas
y un ojete henchido
por una crisis
que ya no engaña a nadie.

Solo puedo decir
con todos mis respetos
al género, transgénero
y a otras identidades
que se puedan ver ofendidas
que nos la han metido doblada
otra vez y para variar.

Y los huelguistas
se han convertido
en una panda de mojigatos
que piden disculpas
por las molestias ocasionadas
y aceptan el 1 por ciento
o el 5 mientras
los recortes siguen
pero hay dinero para
pagar jets privados
o para mantener a 33 asesores
de sus asesores.  

Las reformas
solo acaban de comenzar
y multiplicarán  beneficios
y nos regalarán sus deudas
para que a largo plazo
las sigamos pagando.

Hipotecados
para siempre por un sistema
que no tiene sentido.

Si agredimos
Si protestamos
Si enseñamos los dientes
nos tacharán de terroristas
y si nos ceñimos
a sus reglas
nos darán una palmadita
y  a lo mejor nos ampliarán el subsidio
para que sigamos pagando.
Hoy no tengo versos perversos
ni ripios multiformes
ni sonetos a media mañana
ni odas a una revolución
que no llega
solo tengo un calor de la hostia
y un escepticismo
que me sale por los poros
un eccema
que quizás
necesite
un par de enemas
haciendo honor a Cela
y su gusto por los insultos
nimios y vagos
faltos de todo.

Haciendo honor
a un país
que celebra un mundial
y se deja insultar
todas las mañanas
al sonar el despertador.














Vacui-EDAD

Aquí esta es una hoja en blanco
o eso parecía
hasta que empecé
a rellenarla
de letras.

¿Miedo?
El miedo
es el motor
que nos impulsa
a sobrevivir
y ahora es el que me incita
a escribir.

Han dicho miedo
Miedo escénico
Miedo a no escribir
Nunca más
Miedo a ser
Mal escritor
Mal amante
Mal compositor
Mal marido
Mal padre
Mal ejemplo.


El miedo nos
necesita
y nosotros
lo necesitamos a él.

En cuanto al terror
pregúntenselo
a sus políticos
a sus gobiernos
todos ellos
son especialistas
y dan másteres
en terrorismo
mientras hablan
de derechos humanos.












El Olor de Ron

Recuerdo el olor del ron
las tertulias casi
que a la orilla del mar
la bossa nova
vinicius
jobim
el jazz
Parker
Coltrane
y una silla de terraza.

La noche aun era tranquilla
los extraviados
se acercaban
a contarme al oído
sus penas
sus nostalgias
sus pesares
su dolor
su quemazón
sus desatinos
y sus malditos destinos.

Cuando eras todo oídos
y el ruido no era
lo suficientemente
ensordecedor
los escuchaba a todos.

Y al amanecer
Atravesaba
el horizonte
en un mar de silencios.  

Recuerdo  
a todos los personajes
con igual cariño
Y me convertí
en el confesor
de todos.

Una especie
de cura
que cura
la locura
y mi sotana
el abrigo
el amigo
de la noche.

Siempre tenía
un whisky
solo uno
para el alcohólico
de manos temblorosas
una infusión
para el emigrante
una palabra amable
para el despechado
un poco de esperanza
para el desesperado.

Recuerdo todos los libros
que empecé
con salitre en los labios
al sol de poniente
todos los que acabe
a la luz de un chiringuito.

Hasta que el ruido
lo envolvió todo
hasta que la verborrea
Fácil
sustituyo
a la palabra fluida
y la noche se cubrió
de un manto blanco
y perdió su encanto
de vidas cruzadas.



ETERNO

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