La vicisitud de verse caminar
sobre la raya que narra
las lindes de tu presencia.
Haciendo EQUILIBRISMO…

Sobre la barra de un Mar
sujetando las nubes
a vista alzada.

La luna cayó sobre tus hombros
y anunció soles de primavera
solsticios de verano
tatuados en tu piel.

No te olvides
soy tu lázaro
cuando no puedas ver.

Tu guía-canino
que señala caminos
de vuelta a empezar.

Haciendo EQUILIBRISMO…

Sobre tu cuerpo desnudo
describo las vicisitudes
del verse caminar
sobre la raya
que narra las lindes
de tu presencia.

Pero que no te extrañe nunca
que de tanto olisquearte
a veces me vuelva perro
y ladre como todos los demás.













Una tarde con Aleixandre
Y todos sus gememundos.

Una noche contigo
y todos los vientos
que ahondan el fuego
y entierran la tierra
en un grano de arena.

Avivan el  tiempo
Cincelándolo
A nuestro modo
Y forma.

Nuestra vida
Es nuestra
¿me oyes?


Pájaro del silencio
hecho de material vil
que cotizas en bolsa
y nos quitas los abriles
en un abrir y cerrar de ojos
¿Me oyes ahora?

Nuestra vida es
nuestra vida
y todo lo que nos
quede por vivir.

Que te jodan
papel manchado
que te quemen
en un altar
que yo seré
testigo honorífico
y anunciare
tu muerte
por todos los
mares del mundo.

Y mi vida
será mi vida
y todas las  vidas
que me queden
por vivir
con nueva luna

A mi niña Ele.









Si pudiera yo recordar…
vuestras voces
esparcir vuestras cenizas
sobre los ministerios
del espanto
que administraron
Muerte
en vez de justicia.

Si pudiera yo evocar
la  clarividencia
a la que nos somete
la espera atroz
del condenado.

Si pudiera yo…
Gritar en nombre
De los fusilados
De las fosas comunes
De los paseados
De los exiliados
De los muertos de hambre.




Si pudiera levantar
la condena
e imponer
una nueva pena
para un país
para una religión
para un rey
para una endeble democracia
que se ahoga
en el silencio
de la vergüenza.

Mi veredicto
Sería REPÚBLICA
RE-PU-BLI-CA .









Se  muere
pareciera
que se mueve
la respiración
entrecortada
los latidos
ahogados
en un tremor
que tirita de FRIO.

Se muere
pareciera
que se muere
como un niño
que en su primer
Sueño
se durmió joven
y despertó siendo viejo
y cansado
y trémulo
abatido.

Se muere
en la impaciente
espera
del que rompe algo
y es incapaz
de reconstruirlo.

Me muevo
siento
que muero
y mis entrañas
son los restos
de una bonita
historia de amor.

Para los exiliados, para los desaparecidos, para todos los que el espanto
sesgo con ese ahínco cruel de guerras y dictaduras, para los que nos
pudieron vivir para contarlo, para nuestra memoria histórica. Para todos
los que no pudieron continuar porque se les arrebató la vida en una
posguerra colmada de rencores, odios, resentimientos y venganzas muchas de
ellas personales. Para Miguel Hernández, para García Lorca, para todos los
poetas anónimos y contemporáneos que se les privo de la palabra a golpe de
paseos, balas, torturas.
En fin para ellos, los que no quisieron ver, los que se negaron a dejar
que un pueblo se desarrollase en libertad y en un florecimiento cultural
y vital digno de las mejores utopías.


Eterno
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