TUNEZ 2011.

Os recuerdo:
Sois el río turbulento,
pleno de luz y de pavor,
que toma la calle
para instaurar el día.

Os he visto por la tele
levantar las barricadas,
los cuchillos, las voces,
la esperanza,
las pupilas brillantes
y el color,
breve y sutil
y atronador,
de las auroras.

Os reconocería
en el oscuro abismo del colapso,
reluciendo al fondo
tras todas las brumas
y los sueños abortados.
Despertando.

    DICIEMBRE.

Llegó diciembre
y los fríos
y el vaho
y las heladas.

Llegó diciembre
y tus pupilas
y la curva
de tus rodillas
y de tus senos.

Llegó diciembre
y la gripe
y tus caricias
y la nieve
y este fuego.





    YO Y MIS HIERBAS MÁGICAS.

Yo y mis hierbas mágicas
pensamos que el mundo
es feo, triste y sucio,
y está lleno de máquinas.
Creemos en la paz de los eriales,
en la libertad del solitario,
gimiendo,
y solitario.

Yo y mis hierbas mágicas
miramos con envidia al taparrabos,
escondidos bajo luces de neón.
Nunca pensamos que es la hora
de hacer frente a nada grande,
de escribir con tiza en las paredes.

Porque yo y mis hierbas mágicas
somos muy lógicos, santos y saludables,
tristes, grises y rendidos,
porque nunca es el momento
adecuado.





   TU CARA.

Tu cara a esta distancia
es mucho más bella.
A esta leve distancia,
a estos centímetros.
Los surcos de los años,
la frescura de los labios,
los ojos agigantados,
(a esta breve distancia,
a centímetros de tu cuerpo),
las pestañas,
-sí, claro, besaré tus pestañas-
los pómulos ignotos,
la barbilla
que ahora muerdo.






    HABLO.

Desde la mesa del despacho,
en el fulgor del Seminario,
peroro,
hablo,
discurseo,
¿enseño?
Junto las palabras y las letras,
indico el camino adecuado,
pero no hay nadie escuchando.

Salto sobre la audiencia
bramando conceptos como
hibridación,
subsunción,
post-metrópoli,
desafección,
y luego puntualizo:
pero no es el día,
no va  amanecer
ni hoy ni mañana,
todo llegará,
yo soy un científico social,
debo deciros la verdad,
aguantad un poco más.

Y vuelvo más tarde al despacho
y pongo los piés sobre la mesa.






    UN DIBUJO.

Dibujé tus pómulos
en el vaho.
Delineé tus labios
en los míos.
Anhelé tu sombra en la calle
gris y plomiza
de la metrópolis.
Perseguí tu aura
al llegar el otoño.
Y en este invierno vibrante
me alimento
al besar tus párpados,
suavemente,
sin temor.





    LA PLAZA TAHRIR.

La Plaza Tahrir
arde, fluye,
nos envuelve,
chisporrotea.
Empuja a la Historia
(alguien tenía que empujarla).

Hombres,
mujeres,
pañuelos,
nudillos,
caras pintadas
con el color de los torrentes.

La Plaza Tahrir
ruge,
se despierta,
nos despierta.
Abraza la vida.




Hola, compas:
Os mando unos poemas y Un abrazo bien fuerte para todos y todas:
José Luis Carretero Miramar
joseluis.carretero(0)yahoo.es