Él miró por última vez a la mujer escuálida, de rostro sombrío, y atuendo ennegrecido. Esta sombra se dirigía sin rumbo, como alguien que ha perdido la cordura, y presa de alucinaciones, deambula sin certeza ni determinación. Iba vestida con ropajes antiguos, vetustos, de colores oscuros, y un collar de esmeraldas brillaba en su pálido cuello. A lo lejos parecía, un ser desconsolado, que iba (o parecía) sostenida por cuatro buitres, los cuales con sus aleteos y graznidos, la elevaban un poco y la volvían a bajar a la tierra quemada. Parecía que se encaminaban al sur, allá abajo, donde florecían en primavera flores azabaches, y rosas azules. Pero… todo era soledad, y abandono, en este momento. El polvo se convertía en un suave remolino, y se apreciaba que iba protegiendo a la fémina; mientras esta huía, desaparecía, sin ninguna prisa, sin aspavientos. La quietud tramposa, envolvía el entorno con sus brazos de yermo. Allá a lo lejos, muy retirado, hasta donde puede ver la vista, se observaba una casona antigua, derruida, llena de una infinita tristura, y tapizada del más terrible desamparo. Un agonizante pajarraco, lanzaba sus últimos chillidos, como buscando entre tanta destrucción; a su madre, ya muerta, por la mano de un cazador de infortunios…

Él quiso volver a mirar la imagen que marchaba como una poseída, y volteó su cabeza extraña, para tal efecto, pero se dio cuenta en ese preciso instante que no veía nada, en lo absoluto. Un niño esquelético, blanco, de ojos verdes, y pelo rubio rizado; que de inmediato se advertía que padecía un hambre ancestral, y una sed agobiante, abrió los labios y un hilillo de sangre brotó, al momento que exclamaba: ¡No tiene usted ojos! Un ave de rapiña furioso, delirante, y haciendo gala de su poderío, llevaba en su peligroso pico, los órganos de la visión, y la sangre le manchaba el plumaje negro del pecho.
  
La ciudad enferma se encuentra en cenizas; y los edificios lloran agónicos, las casas  sufren colapsos, los departamentos expiran, los lugares públicos aniquilados, y demás construcciones arrasadas, están descansado su estructura en la superficie carbonizada. Sólo se escucha el silencio, si es que se puede oír, cuando todo está muerto. Los cadáveres de los habitantes yacen por doquier, miles en las sucias calles, cientos en las frías aceras, y un número no acreditado entre los escombros de las viviendas. El viento se carcajea de semejante calamidad, mientras le mira el trasero a la luna…: Gritó lo anterior, un paciente esquizofrénico (de finos modales), como tratando de describir el estado real de la metrópoli; o pormenorizar la urbe de sus maniáticos ensueños. Mientras reseñaba las ruinas del entorno, se iba desmoronando todo, convirtiéndose en puro lodo ardiente. Un cuervo embravecido se afilaba el pico, entre sus fuertes alas, para tener presto el “sable” de su boca, e iniciar el cruento combate. Todo era como una visión, que confundía el entendimiento…  
  
Es como si estuviéramos malditos, y hoy por fin hemos pagado nuestros pecados: Volvió a alzar la voz el pequeño famélico, al tiempo que otro plumífero le picoteaba los ojos verdes, y dejaba sólo las cuencas sangrantes, como un recuerdo del más puro amor…
   --¿Cómo te llamas niño?
   -- Antonio.
   -- ¿Y usted?
   -- No recuerdo mi nombre, por más que trato de hacerlo, mi cabeza se llena de pura penumbra, y unos ecos terroríficos me atormentan todo.
   --Ven, tómame de la mano, tenemos que desaparecer de inmediato de esta desgracia. No te sueltes de mí, como no tenemos vista ninguno de los dos, tendremos que salir de este infierno, utilizando los sonidos de la esperanza…
   --¡Sí, señor!

El Seis

Los ricos y su fulgor
Hieden
A costra de menjunje
A plato retacado de especias
A vinagre de copas escanciadas
Que olvidaron a la mitad del brindis
Porque les sirvieron otra

Leer más: Hieden

Ya está en la calle el nuevo Rapto, un número doble especial dedicado no tanto a los acontecimientos y los procesos generados por el llamado 15-M, sino al movimiento mucho más amplio y mucho más profundo de resistencia, contestación y (quien sabe) insurgencia revolucionaria mundial del que el 15-M es sólo un síntoma y un elemento más. De esta manera, en sus 16 páginas podréis encontrar un completo y variado muestrario de los panfletos, octavillas, declaraciones, manifiestos, críticas, acciones, tomas de postura y análisis que generó la revuelta del 15-M entre distintos colectivos, siempre desde una óptica radical que rechaza y desea ir más allá tanto de las ficciones y espejismos reformistas de los ciudadanistas, como de la apatía y la desconfianza sistemáticas y desencantadas del derrotismo ilustrado. Por otro lado, estos textos se acompañan y se integran en esas noticias de la otra parte de la subversión generalizada, de Grecia a Londres, de Oakland a Egipto, que no han hecho más que empezar. O eso al menos deseamos, y eso es lo que pretende este Rapto y quienes lo editan.

Para descargarse el Rapto, pincha aquí 

Leer más: Ya está en la calle y en la red el nº 7 especial de El Rapto

[Hay que hacer reensayos en las colonias para rescatar tu espíritu de Eurídice, Adolfina.
(donde tan lenta y pausadamente aprende la gente y tan fácilmente olvida)]

a Adolfina Villanueva, luchadora boricua asesinada el 6 de febrero de 1980 por la policía, ex-residente de Mediania Alta, del sector Loiza, donde hoy convivo.

1.

No lo tema ningún combatiente
y que no desanime la idea de honrar
ese nombre: ¡Adolfina!

Leer más: EN XXXII Aniversario de LA MUERTE DE ADOLFINA VILLANUEVA

Quisiera no rimar,
Pudiera no encerrar
Entre cadenas la pluma.
Quien estas condenas asuma
Se ofrecerá a un ocaso,
Caerá en un fracaso
Del que es duro salir.
Yo procuro intuir

Las esencias esperadas,
Las presencias anheladas
Que el juicio reporta.
Inicio la corta
Existencia de la pluma
Antes de que mi conciencia se consuma.

Leer más: Dura rima entrecortada y otros, de Miguel de Asén

-decía el gratuito de la mañana.

"Se entregan por millares a la temible ola,
se dejan mecer por ella,
fingir su velocidad,
porque -como ustedes saben-
nadie está a salvo
de quererlo todo".

"El ápata cree no ser violento
y lascivo ante la luz artificial.
Patrulla por decenas
y se acepta íntegramente.
Es hombre o mujer, no habla.
Sabe hacer daño y ejercer la caridad.
Lo quiere todo,
Todos quieren todo.
Nadie quiere nada"

-Cerraba la crónica
una inicial punto y nombre.

"Nadie se pone a salvo.
Todos quieren todo,
nadie quiere nada".

No es cierto,
mi pequeña disidencia:
yo te quiero a tí.

Manuel Uviedo.

    6. EL CONTRATO SOCIAL
«.... una forma de asociación (...) mediante la cual cada uno, al unirse a todos, no obedezca, sin embargo, más que a sí mismo y quede tan libre como antes»: Juan Jacobo Rousseau (1713-1788)

Busco a un hombre soberano capaz
de redescubrir, por sí solo,
la sociabilidad natural.que ha perdido.
Lo han golpeado con la sospechosa noción
de que siempre ha sido perverso,
salvaje, indeseable, pecaminoso. l
Lo han querido en la cueva y en la selva
como un lobo salvaje. En el más ambiguo
de los casos, a este 'hombre natural'
lo han vestido para el gusto de Hobbes
'en guerra de uno contra todos',
charlatán con garrote, militar
para un perpetuo oficio de salvaje
porque la bondad debilita,
todo amor es ficticio y el placer,
breve e innecesario.

Otros han escondido al hombre
en rituales que exijen igualdad absoluta
como la misma absolutez de la obediencia
que los jefes / los jerararcas / exijen
cuando se inventa la moral de los fuertes,
custodios del secreto: si la bondad es innata,
hay que destruirla por amor a los fuertes.

Los bondadosos sólo se obedecen
a sí mismos. No dependen de nadie.
No pueden tener moral de encargo.

Busco al hombre natural que dijo
Alterius non sit, qui potest esse sui ,
que no dependerá de ningún otro
en cuanto pueda ser emo de sí mismo.

02-03-2006

Leer más: Del libro Teoria de la sustentabilidad

algunas se permiten altas potestades
otras son nimias compañeras de ruta,
tales como muchas de aquellas fuentes
de las cuales estas son origen, proceso,
parte, juez y causa.

sin embargo, como es previsible,
las desgarradoras son aún más impredecibles:

te reciben como un porrazo en la cara
de un miembro de la UIP de paísano,
mientras estás corriendo en distrito centro

o como el puñetazo de un amigo
en un vehículo descarriado
en una autopista de seres humanos
rezumantes de insanidad y muerte.

o como las palabras escupidas con iracundo descaro
por quien un día quisiste dar los mejores productos
que tu mercadotecnía interpersonal podía ofrecer.
por quién amaste sin condicionantes lógicos formales,
sin prestación subsidaria alguna, pero con irracionalidad legítima,
fruto de nuestra también azarosa genética,
remezcla construida a pachas junto a nuestro momento histórico,
económico y político,
asímismo en nuestra anamnesis (apartado contexto biopsicosocial).

y son estas últimas, sobre todo, las que irrumpen despiadadas
en la búsqueda infructuosa de la paz del descanso,
en las fases REM,
en medio de la máxima lucidez del sueño
y la recuperación de las asociaciones del recuerdo.
aquellas miradas que, lamentablemente, jamás podrían ser borradas
mientras conservemos íntegra nuestra semi-cuerda y vital existencia.

en definitiva:
tristezas aleatorias y no deseadas.
pero vaya, que bienvenidas serán.
hay un incierto futuro, pero probablemente haya un mañana."

AVISO: La obra es propiedad del autor y puede ser distribuida conforme a las licencias copyleft siempre y cuando se cite la fuente y no se obtenga rédito económico o de ningún tipo por ello.

iobash

Estaba anocheciendo cuando me encontré con el autoestopinguista, antes de parar, miré por el retrovisor y me cercioré de que mi hijo Jorge estaba profundamente dormido,  parece mentira que ya haya cumplido los doce años, como crece el condenado.

El caso es que paré, no sé por qué, no suelo hacerlo por lo que pueda pasar, pero esta vez me salté mis normas, igual fué que el joven autoestopinguista, de unos 20 años de edad, me recordó a mi juventud, o tal vez me dió el puntazo, da igual.

Leer más: El AutoStopinguista

El verano se ha ido con tus cosas a cuesta.

Sólo me queda barrer las arenas
con un paso enlutado
y encontrar las sombras
de tus perdidos clamores,
tu lápiz labial,
una horquilla,
tus preguntas,
el anillo,
tu esencia preferida,
la discusión sobre el desarreglo.

Tu acaracolada huella mutará mi forma.

Sólo me queda
pedirle al mar que no se la lleve
con la última ola,
hasta algún otro cierto
destonado verano.

Leer más: La playa

Las dudas llenaron de niebla mi mente,
de oscuridad la llenó el miedo.
Y a oscuras entre la niebla
comencé a caminar.
Después de muchas vueltas, a una
vieja mesa de madera llegué.
Arranqué mi propio corazón y
en su superficie lo dejé.
Tambaleándome me senté
en el banco que había al lado.
Era verde, era como los que había
cuando yo era un niño y jugaba en el parque.
Con la visión borrosa observé
mi corazón, cómo cada vez latía más despacio.
Era proporcional a la pérdida de fe en mi ser.
Observé cómo la sangre se filtraba
por las juntas astilladas de los tablones.
El tiempo pasaba y el fin se acercaba.
Mi visión ya se reducía a sombras y contornos borrosos.
Entonces apareció una silueta de la nada.
Se acercó hasta llegar a la mesa.
Sin mediar palabra agarró con fuerza el corazón.
En sus dedos debía notar los ya muy débiles latidos.
Se acercó a mí decidido, y con un gesto seco
lo volvió a incrustar en mi pecho.
Fue como recibir un fuerte electroshock.
Fue tan doloroso como purificador.
Fue la chispa que encendió de nuevo la luz en mi ser.
-¿Y tu quién eres?
-Soy la Lucha del Ser Humano por encontrarse a sí mismo
Se volvió a hacer el silencio.
Comenzó a alejarse por donde había venido.
Para cuando yo recuperé la visión
ya se había desvanecido la silueta.
Observé una solitaria gota de sangre
caer de la parte de abajo de la mesa al suelo.
Sentí como la luz que me inundaba
disipaba la niebla y acababa con la oscuridad.
Saqué mi pequeña libreta y mi boli de la chaqueta
y escribí con gran emoción esto:
“Alienados de nuestra Madre Naturaleza, somos huérfanos en ciudades
Alienados de nuestra propia Especie, quieren que sólo veamos enemigos en todas partes
Alienados de nuestro propio Espíritu, hasta que podamos sentir el poder que nos fue otorgado”
Arranqué la hoja y la dejé en el banco.
Me levanté y me marché.

VenasCalientes   

Nunca seré yo misma
me juraba llorosa sobre mi tumba

Soy un duro:
quedé
          reconfortado.

Rolando Revagliatti

Leer más: Madre Tierra +, de Leonardo Ibañez

La

Red

Surge

Al compás

De baladas

Que confrontan

Nuevos amaneceres.

Leer más: La palabra en la red

El maldito se ha dejado la garganta

en miles de palabras
pronunciadas en tardes,
con lentitud medida,
bajo la misma luz indiferente.

Ha logrado perder la compostura
ante los suyos,
cuando los hubo.

Ha construido varias estructuras teóricas
que tiempo después ha tenido que desmontar
pieza por pieza.

Leer más: Canción resumen del maldito

El calendario de la rebeldía no se espera, se construye.
Mira y descarga artículos de la nueva entrega de Rebeldía.

Leer más: Revista Rebeldía 74

Leer más: Vía Crucis por las niñas y niños abusados por la iglesia

Leer más: La independencia es otro nombre de la dignidad